La Vie en mieux

Recyclage

2009-05-29T01:11:00.012+02:00

"La mort constitue notre nourriture la plus élémentaire tu vois c'est une question de timing sweet jane le moment juste entre le passage à trépas (avant : humainement insoutenable) et la putréfaction (tu niquerais une vieille flétrie ? perso non)[j'en pose une pour jean-françois pourri] c'est le cycle de la vie les vers les mouches les charognards surtout ces enfoirés de charognards ceux qui se servent quand tu es à terre mais bon livin' la vida loca comme on dit là-bas ou ailleurs alors on se décompose et ton toi morcelé est gobé en gueule fissuré selon les lignes du puzzle mastiqué digéré absorbé catabolisé-anabolisé intégré à la machinerie diaboliquement cellulaire au rodage humain trop humain de quelqu'un que l'on ferait mieux d'aimer de tout son être éclaté parce que lui lui il t'aime il t'aime parce qu'il se construit à partir de toi et des autres qu'il a phagocyté alors tu devines que sa personnalité n'est rien d'autre qu'un patchwork de tous les morts qui le hantent la singularité m'en parle même pas juste une concrétion de corps étrangers en guise d'identité."

C'est bon ça, ça sera le titre de mon autobiographie.

--
"La question du moment est de savoir si l’on doit supprimer les emplois de caissière dans les grandes & moyennes surfaces. Pour moi oui.
Cet après-midi, la caissière de Carrefour avait du psoriasis. Ça me gênait. Non pas qu’elle ait cette maladie, non ça je n’ai rien contre, elle ne l’a pas choisi, ce qui me gênait c’était le fait qu’elle manipule mes achats avec ses mains psoriasiques, avec sa peau prête à se détacher, à tomber, à se coller à mon steak ou à mon gel douche. L’idée qu’en déballant mes objets de consommation je pouvais retrouver un squame chez moi me crispait terriblement, je voyais déjà les multiples parcelles de peau blanche s’amonceler dans ma maison. Je n’ai pas invité cette dame (que j’imagine charmante au par ailleurs) chez moi, elle ne doit donc pas y rentrer, et par elle j’entends aussi sa peau. Paraît-il que lorsque l’on gratte les squames, il y a en dessous une goutte de sang, « la rosée sanglante » comme disent les médecins. Avec cette goutte de sang chez moi, puis-je avoir le sida ? Très certainement pas, le taux de transmission doit être extrêmement faible mais cette question m’empêchera de dormir une bonne partie de la nuit.

A Bordeaux il y a un supermarché avec caisses automatiques, j’y ai acheté du vin avant le concert de Wovenhand. Les emplettes sont déposées sur une machine qui lit les codes barres, cumulativement, et estime le poids pour éviter toute tentative d’achat irrégulier. Le tout se déroule, rapidement, simplement sous l’œil vigilant d’un grand noir aux bras croisés et au costume bon marché. Pas de fraude, tout bien a bien été contrôlé et l'instant commercial se termine sous le regard approbateur du sosie de Barry White, juge-arbitre de l’émission des records « yeah, yeah it’s good ».

Les humanistes usent de l’argument de la perte du contact social comme défense. Tu parles ! Bonjour (bonjour) – Par carte ? (oui) – Merci, bonne journée (merci, au revoir). On ne rétorque même pas un bonne journée à vous aussi, on estime avoir été suffisamment poli en disant merci, ou alors on se doute qu’une journée de caissière Bac-3 est forcément mauvaise, donc pas la peine de l’enfoncer plus."

--
Fait remarquable cette année j’ai eu tous mes examens du premier coup. J’avais l’habitude de me faire avoir sur un ou deux trucs généralement, ne serait-ce qu’une option dont on ne comprend même pas l’utilité si ce n’est d’envoyer des gens aux rattrapages. Mais là rien, le vide, walouf comme disent les scandinaves, j’en étais choqué. Même l’épreuve d’immuno (aka le module 8)! Merde l’immuno quoi, le truc que je déteste le plus avec l’histologie depuis près de cinq ans maintenant. Eh bien même ça je l’ai eu, alors que les chefs ont eu la bonne idée de nous sortir un item vu au programme de l’an dernier (Maladie de Cröhn vue en gastro) avec une question magique sur la vaccination de la grippe chez un patient sous immunosuppresseur et une sur l’interêt de la vidéocapsule dans un syndrome de König. Cette année, j’ai pris mon pied dans l’immuno-rhumato et un lupu du cul, une pseudopolyartrhite rhizomélique +/- Horton m’auraient donné autant de plaisir que des Arlequins de Lutti, je dois l’avouer.

J’ai même réussi le hold-up d’avoir 16 à une option sans avoir révisé, je devais lire les 500 pages de poly la veille mais j’étais en train de boire une pinte à 17 heures (juste après le fameux module 8) quand des amis m’ont téléphoné pour me proposer d’aller voir Grails à l’Olympic. J’ai dit merde aux révisions de dernier jour et oui à la musique grasse.
--
Les années passent, je n’ai toujours pas l’impression de savoir quelque chose, d’avoir appris des connaissances utiles, l’impression de passer à coté de l’idée principale en épreuve, de n’avoir écrit que l’accessoire, écrit une liste dont il manquerait le titre puis de rendre ma copie comme on déposerait un bulletin jeu-concours pour une croisière pascal sevran à la poste.
--
Incessamment sous peu je vais me marier avec Natasha Khan de Bat for Lashes, on devrait faire ça le 20 juin je pense, le 21 je suis de garde, le 19 j’ai poney. J’ai profité de son concert à l’Olympic le 20 mai pour faire ma demande, lui dire combien elle était parfaite, les deux soleils qu’elle était dans ma vie, que j’appréciais sa frange has-been à l’heure où les putafranges ont ravalé la leur, et que même cette marque de culotte sous une tenue à rayures hypnotisante ça me faisait fondre (ce qui doit être du au fait que je déteste les strings). Une chemise de bucheron à carreaux et je te fais des enfants.

Les plus choletais d’entre-vous auront reconnu l’Etang des Noues comme décor de la photo.
Et cet album a autant la classe que Frédéric Taddéi.

Et puis j'aime les concerts où il y a de l'autoharpe. Même si c'est, de mémoire, uniquement le deuxième concert où j'en vois une. Le premier étant Xiu Xiu en première partie de Silver Mt. Zion en juin 2006 à l'Olympic. Jamie, capable du pire comme du meilleur, comme Saez, même si, dans le pire, Xiu Xiu est toujours mieux que Damien 16.

--
Le dernier Grizzly Bear est cool et j’ai trouvé Secession de Tu Fawning en vinyle. J’ai été 22ème mondial à un jeu facebook et je retourne voir le Lonesome French Cowboy. Vive la vie says Fuzati.

Yeah yeah it’s good it’s good !

--
Vous êtes nombreux à m’avoir envoyé des e-mails électroniques pour savoir ce que devenait Brian Molko de Placebo. Nous savions depuis l’album Black Market Music que Brian avait arrêté la musique. Nous avons retrouvé sa trace et aujourd’hui, il se trouve que Brian est modèle pour une marque d’implants capillaires. Il redonne ainsi de l’espoir à tous les chauves et dégarnis du monde entier. Jean-Marc Barr pourra ainsi ressembler à Marc-Olivier Fogiel et Cauet deviendra drôle. Brian donne du bonheur aux gens et c'est ça qui est bon. Merci Brian.

--
Pulp, the fear. Même si on pourrait leur reprocher d’avoir nuit à Suede par leur succès, tout comme Divine Comedy. On pourrait dire ça d’Oasis et de Blur aussi mais ce n’est pas la même catégorie. Ces deux derniers font quand même dans la chanson facile de stade de foot pour étudiants en école de commerce. Brett Anderson est d’accord avec moi.

Suede - Animal Nitrate
envoyé par austin. - Regardez plus de clips, en HD !

(oui, en voyant le clip on se dit que Brett, en 1993, il avait déjà tout compris avant tout le monde)

--
Post inutile, pauvre, j'en suis conscient mais il faut prouver que j'existe, que les exams sont finis et que de faire 9h-23h à la fac c'est obsolète. Pour mes voisins physiques, j'existe par l'écoute de musique à volume élévé ; alors il me fallait faire ça pour mes voisins éléctroniques.

Avale Jean-Charles, avale !

2009-03-11T13:29:00.007+01:00

Tu étais là, Madone à l’utérus, à exhiber ton prolapsus à qui paierait pour ton bénéfice secondaire. Exposition, stade I – hystérocèle intra-vaginale, paucisymptomatique, invisible, trop subtile ; stade II – affleurant l’orifice vulvaire, début d’auto-érotisation, le passage par le tractus génital attirerait sûrement les curieux, hélas encore trop peu ; stade III - prolapsus extra-vulvaire, tout est en place, à la vue de tous, rose et sain, ostentation du normal.

Un peu de sensuel ; il ne faut pas, non, qu’on oublie que l’hystérie a fait son chemin de croix dans la filière génitale. Extériorisé, odeur sexuelle, finalement le seul élément (la bassesse de la nature humaine) qui persuade les gens de rester (encore un peu) car bien vite l’on se rend compte que la vacuité -son dit vide- n’est que fictive et même pas fiction fictive (qui aurait pu amener une réflexion mais l’utérus est ici bien le seul à se réfléchir au fond des cornées courbes).

Quand la peau se tend sur les os comme un linge mouillé on en devine l’animal sous-jacent, les reptations sous cutanées du reptile, le primaire en somme. Mais que penser d’un utérus atone ? Du muscle lisse trop sophistiqué pour renvoyer à quelque chose de viscéral. De certaines femmes il peut être anté ou rétro versé mais chez toi on a plutôt à faire à une rotation lévo ou dextrogyre, fonction de, une histoire de séduction je crois, polarisé par n’importe quel beau parleur qui semble croire à ce qu’il dit (la latche), le genre d’instant T où les convictions personnelles s’écoulent par les voies naturelles.

Je me souviens du rêve de Winnicott, la position est la même, à la corbeille du théâtre sur la chaise de la spectatrice, tu te tiens le fruit de la ptose serré contre ton sein mais également au nez et la barbe de tous. Admirez-le, admirez-moi, je suis là ! Et pourquoi pas un chat ou un enfant en substitution pendant qu’on y est. L’objet se doit d’être du soi maniéré, modelé, un polype sculpté mais pédiculé, un lien au soma, un masque au bout du fil – à moins que ce ne soit une éruption cutanée (Vespertilio ? Lupus érythémateux disséminé – la plus poétique des maladies à mon goût), associations pas si libres.

- -
Souvenir d’une soirée au Violon Dingue, des Delirium Nocturnum et le Lonesome Cowboy des nuits nantaises. Federico devient le nœud sinusal de mes soirées. A mon bras mon interne de rhumato, entre deux reprises nous attendons l’hymne à la baise. Moi pour la musique, la poésie, elle pour m’attirer dans ses bras d'araignée désarticulée. Je lui plais, j’en suis convaincu, pour preuve elle m’a demandé de venir travailler dans le service un lendemain de gardes de sutures où j’étais censé être de repos. C’est son côté docteur ès maladies auto-immunes qui m’a tout de suite plu chez elle. Les lupus érythémateux, les spondylarthropathies, les Gougerot-Sjögren, … moi ça me fait fondre, contrairement à la rhumatologie articulaire pure qui est ennuyeuse comme une conversation msn. Bref, j’ai accepté de revenir. Refuser c’était jouer la carte du « je te résiste » et donc entrer dans le jeu sur son invitation d’emblée donc avouer que j’ai le béguin pour elle. Trop facile. J’ai préféré jouer la carte du mec que ça ne dérangeait pas de venir travailler après avoir suturer des mecs bourrés pendant une nuit de 14 heures sans dormir entre les deux, par conséquent lui résister (à son jeu, pas à sa demande) réellement, faire croître le désir en elle, silencieusement en passant pour un total indifférent, j'esquisserai même un air surpris lorsqu'elle m'embrassera au détour d'un couloir. (Sun Tzu – l’art de la guerre)

You know i'm no good (cover)

- -
Cheminées Poujoulat : un conduit pour la vie
« On dirait une pub pour le dépistage du cancer colo-rectal. »
Ma mère me dit que l’humour c’est génétique et que j'ai le même que mon frère. Je l’accepte en tant que compliment, la citation sus-jacente est de lui.

My own private Arizona (ou Yvette Horner a la cheminée en forme d'accordéon)

2009-03-10T23:51:00.016+01:00

« Vous avez du retard les enfants » Délicat rappel de nos âges avancés, vingt-trois ans, de la part de la médecin du service de grossesse patho avant d’entrer dans la chambre d’une patiente de vingt ans. Quatrième grossesse. Un avortement, un né à terme, une grossesse extra-utérine. Soit, à vingt-trois ans, pendant que certains font des gosses, vivent à deux et ont un métier (de con) moi je passe mes samedi soirs ivre mort à descendre des bières volées par palettes entières avec mes potes, à me battre avec des inconnus sur les parkings de drive-in ouverts de nuit, à me faire ramener par un pote en voiture puis à tituber sur la pointe des pieds pour ne pas réveiller maman qui dort dans la chambre d’à côté. Juste avant de sombrer (dans le sommeil) j’essaye de me positionner afin que mes voies respiratoires soient dégagées si jamais il m’arrivait de vomir dans mon sommeil, ce qui ne m’arrive pas mais sait-on jamais !

Direction Bordeaux, rendez-vous avec David Eugene Edwards, la route défile sous les pneus de la grosse cylindrée de S. Ce n’était pas uniquement le fait de rouler autant qu’on voulait sans qu’aucun de nous n’ait à payer la moindre goutte d’essence mais il y avait dans l’atmosphère de l’alfa roméo du concessionnaire un climat serein et détendu. Le petit-fils du prêcheur sillonnant les routes du Colorado devait déjà nous bénir. David Eugene Edwards est habité par sa musique, autant physiquement que psychiquement il la transpire. On l’imagine volontiers peu loquace, petit-fils dans la roue du religieux ayant trouvé son art comme expression de sa foi. Dans la même soirée on croise le batteur de Noir Désir (qui ne nous reconnaît pas !) et on se demande pourquoi les garçons bordelais s’étaient tous déguisés en sosies de Bertrand Cantat.

Pendant ce temps l’Amérique élisait Obama. L’homme qui allait changer la face du monde (laule). Je prenais Bush pour un crétin, au début. Puis j’ai appris que son livre préféré était L’étranger d’Albert Camus – comme moi. Peut-être même que ça lui arrive de lire l’étranger en écoutant l’éclat du ciel était insoutenable d’HRSTA. Quelqu’un qui a l’étranger comme livre préféré est forcément quelqu’un qui a tout compris à la vie. L’auteur préféré d’Obama est Shakespeare… Shakespeare ! Quelle connerie ! Personne n’aime Shakespeare, ça c’est bon pour baiser des meufs sur le campus mais ça s’arrête là. Dans son discours d’investiture Obama a expliqué, avec son sens du politiquement correct, que s’il retirait les troupes d’Irak c’était pour en caler plus en Afghanistan. Rappelons que les Etats-Unis ont envahis l’Afghanistan pour traquer Ben Laden, c’est là que la chose acquiert sa plus grande dimension comique. Puis ensuite il a rééxprimé sa tolérance envers les peuples, qu’ils soient chrétiens, juifs, musulmans, hindouistes, agnostiques … avec Obama on a le droit de douter de l’existence de Dieu mais pas de le nier. Même moi qui suis plus proche de l’agnosticisme que de l’athéisme, j’ai trouvé ça choquant. Après Miss France a pleuré et le jeu des boîtes a sauté … sick sad world.

Et puis True Blood, avec mes amis sudistes conservateurs du white trash. Le meilleur générique vu depuis ceux de Carnivàle et Dexter. Et puis la déception. Que les effets spéciaux soient pourris on s’en branle, que les acteurs soient mauvais passe encore … mais que le scénario soit pourri est intolérable. Autant intolérable que l’absence de charisme de Sylar dans Heroes avec sa casquette, son air de crétin et son skate sous le bras.

J’avais l’impression que l’Amérique n’était plus qu’un exosquelette vide des personnages de Thomas Pynchon, résidents viscéraux. J’avais besoin de retrouver mes racines, de faire un retour aux origines. L’Uruguay étant au bord de la guerre civile, les USA me serviront de pays natal de substitution.

L’avion se pose à New York et j’ai envie de gerber. La ville est horrible, tellement éclatée par son absence de personnalité, le brassage multiculturelloethnique en a fait un vomi informe. J’ai sous les yeux une concrétion de tout ce que l’Europe architecturelle a pu faire de pire. Non, j’exagère, aucune trace de l’insulte à l’esthétique que sont les maisons alsaciennes. L’expression « maladie de surcharge » a d’ailleurs été inventée pour elles. Les gens sont cons, pressés, sales, bruyants, d’ailleurs à part Sonic Youth aucun groupe de musique brillant n’est sorti de cette ville, ce qui veut tout dire. Je ne tiens pas douze heures et je file en Arizona direction Tucson. .. et à peine la ville se désincruste du pied de la montagne que je me sens chez moi. La ville respire la créativité, et l’on croise au pied de l’église un membre de Calexico. Je me fais la promesse de passer quelques uns de me derniers jours ici.

Le retour en France est difficile mais je touche du doigt le sens de la vie un dimanche soir dans un bar à strip tease. Usé, ma déesse éphémère danse devant moi, je ne sais pas ce qui me vaut l’honneur de cette danse à mon égard, je m’enfonce dans ma chaise, la contemple, elle, son corps, sa danse, les courbes qu’elle dessine dans l’espace, chaque mouvement de grâce imprégnant ma mémoire argentique ; je repense à Tucson, à l’aura de David Eugene Edwards, aux romans de Thomas Pynchon, à la plage de Montevideo, elle continue de danser, je balance ma tête en arrière, le sourire aux lèvres, heureux.
Et je ne bande pas.

J’ai une pensée pour Michel Houellebecq et l’année 1999.
Je me retrouve externe en pédopsychiatrie, bien que je m’étais promis de ne pas y retourner il y a trois ans. La perspective de passer mes journées avec des mômes pleurnichards a eu raison de moi, pédiatrie non / pédopsy oui, d’ailleurs mes quelques gardes aux urgences pédiatriques conforteront mon choix a posteriori. Mais l’histoire se répète et je recréé ma systémie familiale autour de moi. La sénior, blonde aux yeux bleus est ma mère, je l’appellerai même par son prénom puis séniorita dans un moment d’égarement, mes trois internes, femmes, dernières années donc plus âgées sont mes trois sœurs avec nos différences d’âges, une brune, une châtain, une blonde, le mimétisme va même jusque dans les prénoms. Dieu est souvent absent, il nous éclaire de sa lumière en de rares occasions mais cruciales et je n’aime pas les rares moments où je le vois faillir. Moi, petit dernier dans la séduction.
Je m’épanouis vraiment dans ce stage, même si un moment je me demande pourquoi mort inceste violence sexe maladie sont les piliers du temple dans le sein duquel mon corps ne me pèse plus.

Je retourne voire 31knots, le chanteur me donne en main propre sa cymbale comme gage d’amitié ou bien c’était juste alabien. « 31knots est-il le groupe le plus méconnu de cette décennie ? » sera l’hypothétique titre de la prochaine note. Je parle avec un espagnol ivre, il pue de la gueule, mais c’est pas l’alcool, ça sent le renfermé, paradoxalement, parce qu’il n’arrêtait pas de l’ouvrir (sa putain de gueule pendant le concert), je ne pipe aucun mot et il se met à manger du papier. La triste vision que j’avais des espinguoins est confortée par ce moment de vie.

Retour en Vendée, le pays aux verts infinis sous un ciel gris, « l’infini éteint ». Marc-Edouard Nabe me fait la lecture et je fraude le TGV en paix. Je pense à la seule femme drôle que j’ai pu rencontrer, je lui enverrai un mail dans la soirée (ce qui est contraire à mes habitudes) après tout ça fait quinze jours que je ne l’ai pas vue, depuis mon départ de là où le visage du Baron Samedi se dessine dans les traits émaciés des corps faméliques.

C’est l’histoire d’un mec, plus intéressé par la psychiatrie que par autre chose et qui devant une hypercalcémie à PTH normale haute à bilan iconographique négatif dit « cervicotomie exploratrice ! » et se voit répondre par le chef de clinique « toi tu veux faire chirurgie ! » - éclats de rires de ses co-externes.
C’est l’histoire du même mec qui après un flipper à l’internat traînait entre les blocs opératoires d’orthopédie vers 9h du matin. Soudain un anesthésiste enjoué (j’ai dit enjoué pas gay, tout comme j’ai dit anesthésiste et pas infirmier) lui dit « ça te dit de participer à un gros truc ?», le même mec qui pense que la chirurgie supplante l’art surréaliste dit « carrément ». 9h30 de bloc habillé en stérile non-stop avec le big boss sans manger, sans boire, sans une minute de pause, pour un sarcome d’Ewing de la branche illio-pubienne avec extension à la coxo-fémorale avec nécessité de faire une exérèse monobloc avec le trajet de la biopsie inclus puis allogreffe de hanche et prothèse de tête fémorale. A la fin j’hésitais à demander à une infirmière à ce qu’elle glisse un urinal sous ma casaque pour que je puisse me soulager sans me servir de mes mains et ainsi rester stérile.
Et puis c’est l’histoire d’un service d’orthopédie qui fait ses staffs du mardi matin à 7h45 en anglais, sur décision du boss suprême (# du big boss). A 66 year-aulde womène fall frome his High at the hôpital-nord, she has been seen by the interne de garde, et ainsi de suite… certains se débrouillent, d’autres parlent comme des buses mais personne ne les corrige, ne les supervise donc l'interêt en est plus que limité selon ma propre appréciation … puis quand ça commence à s’engueuler sur la marche à suivre en anglais viendra un moment où surgira : « bon les mecs c’est sérieux-là, on parle en français ! »

David Eugene, aussi classe qu'Abitbol Georges. Golden Rope.

S'envoyer en l'air ...

2008-12-24T18:10:00.003+01:00

... avec une femme aussi belle. Le genre de cadeau rare que peut offrir la vie. Pour ma part ça m'est arrivé deux fois. Mais elle n'avait ni son âge, ni son érudition, ni son charme. Ces defects nous auront été préjudiciables à la tentative d'une troisième mission, d'un troisième vol.

Les filles d'à côté

2008-12-10T01:50:00.004+01:00

Dieu et les femmes qui m'ont fréquenté savent à quel point je n'ai pas de cœur, à quel point je suis insensible, à quel point à l'intérieur je suis un trou noir, un vide, un appel d'air capable d'absorber la souffrance des autres sans en subir la moindre modification interne ou externe...

... pourtant cet album me met, putain, au bord des larmes.

Découvrez MONO & World's End Girlfriend!

Mono & World's End Girlfriend - Palmless Prayer/Mass Murder Refrain

Ma préféré était Magalie, et vous ?

Zinédine Zidane 1998, père des jumeaux de Rachida Dati 2008.

2008-10-28T19:22:00.006+01:00

Au-delà des grivoiseries se cache quelque chose de nettement plus intéressant dans le domaine de la prévention des complications de la grossesse.

Correlation between oral sex and a low incidence of preeclampsia : a role for soluble HLA in seminal fluid?

The involvement of immune mechanisms in the aetiology of preeclampsia is often suggested. Normal pregnancy is thought to be associated with a state of tolerance to the foreign antigens of the fetus, whereas in preeclamptic women this immunological tolerance might be hampered. The present study shows that oral sex and swallowing sperm is correlated with a diminished occurrence of preeclampsia which fits in the existing idea that a paternal factor is involved in the occurrence of preeclampsia. Because pregnancy has many similarities with transplantation, we hypothesize that induction of allogeneic tolerance to the paternal HLA molecules of the fetus may be crucial. Recent data suggest that exposure, and especially oral exposure to soluble HLA (sHLA) or HLA derived peptides can lead to transplantation tolerance. Similarly, sHLA antigens, that are present in the seminal plasma, might cause tolerance in the mother to paternal antigens. In order to test whether this indeed may be the case, we investigated whether sHLA antigens are present in seminal plasma. Using a specific ELISA we detected sHLA class I molecules in seminal plasma. The level varied between individuals and was related to the level in plasma. Further studies showed that these sHLA class I molecules included classical HLA class I alleles, such as sHLA-A2, -B7, -B51, -B35 and sHLA-A9. Preliminary data show lower levels of sHLA in seminal plasma in the preeclampsia group, although not significantly different from the control group. An extension of the present study is necessary to verify this hypothesis.

KOELMAN C. A. ; COUMANS A. B. C. ; NIJMAN H. W. ; DOXIADIS I. I. N. ; DEKKER G. A. ; CLAAS F. H. J.
Annual Meeting of Japan Society for Immunology of Reproduction (JSIR) N^o14, Tokyo , JAPON
2008, vol. 46, n^o 2, pp. S1-S49 (1 p.3/4), pp. 155-166

Pour les non-anglicistes et les nuls : il est question de la relation entre l'ingestion de protéines solubles du sperme et l'incidence de la préeclampsie, une complication de la grossesse qui aboutit à une hypertension artérielle ainsi qu'une atteinte d'organe (notamment le rein).

En résumé je citerai mon interne : "celles qui sucent et avalent développent moins de prééclampsies".

Voilà une nouvelle qui, à coups sûrs, changera la prise en charge ainsi que la prévention des grossesses à risques.

Suite à cette découverte, une foule de questions me vinrent à l'esprit. Quel fût le cheminement intellectuel de l'investigateur de l'étude ? Comment obtenir une source de financements pour mener à bien sa quête (a-t-il sucé pour réussir) ? Les conditions de réalisations étaient-elles indemnes de biais ? Randomisé ? En double aveugle ? Conditions de recueil ? Certaines femmes avalaient-elles le sperme de leur mari, de leur conjoint ou encore du père de leur enfant, face à d'autres qui avalaient alors celui d'un autre membre de leur famille, d'un inconnu ou un placebo (aka fakesperm) ?

Ensuite se soulève la question de l'éthique. Comme lorsque l'on veut comparer l'efficacité de deux chimiothérapies, peut-on laisser à un groupe de femmes une plus forte probabilité de développer une complication aux conséquences potentiellement tragiques alors que l'ingestion de quelques gouttes de bon sperme leur serait salvatrice ?

Quand l'inspecteur Derrick ...

Microfictif

2008-10-09T02:56:00.004+02:00

Mon acné rétentionnelle contre son strabisme convergent. Notre couple se devait d’être construit sur une égalité quasi parfaite, du moins sur les aspects visibles. De prime abord aucun d’entre nous ne pouvait prendre un ascendant sur l’autre, c’était une règle d’or et j’y tenais autant qu’à ma collection de carte Magic. La formalité de l’égalité physique réglée la machine était lancée.
Bonjour je m’appelle Jean-Donatien Guebwiller, trente-quatre ans, marié, deux enfants et je porte à gauche.
_ Mais appelez-moi Jean-Do.
Je suis graphiste, ce qui consiste à donner une identité graphique à des objets qui n’en ont pas. Moyennant finances bien entendu. En réalité l’identité graphique est une vaste foutaise, convenons-en, mon métier consiste par un jeu de couleurs et de logos à faire croire au peuple consommateur que boire de l’eau est autrement plus épanouissant que de boire du vin ou même un soda. Etant affilié au domaine de la publicité, l ‘important est de faire croire, de faire naître l’envie par une vision non contractuelle. Si la publicité est la relève du plus vieux métier du monde, mon rôle dans ce système est l’équivalent d’un habilleur pour prostituée.
Ma femme et moi jouissons d’une place très honorable parmi notre cercle d’amis, nous suscitons une sorte d’admiration chez eux. Même si au départ cela était non volontaire, nous y avons pris goût et avons creusé le sillon. Nous organisions des dîners pour leur montrer ô combien nous avions meilleur goût qu’eux pour la décoration d’intérieur, ils nous enviaient depuis leurs logements exigus que leurs salaires de caissière chez Cora ou d’intérimaires leurs permettaient tout juste de payer. Bon samaritains, nous les accueillons toujours avec le sourire et toujours prêts à les écouter puis à nous épancher sur notre vie sexuelle, les boîtes à partouze pour qu’ils sachent à quel point nous sommes libérés des restrictions de la morale judéo-chrétienne. Cependant une autre règle d’or que nous nous étions imposés était de ne pas pratiquer avec eux.
_ Don’t fuck with friends.
Quand bien même ils nous avaient déjà vu nus, par le biais de photographies artistiques, nous nous devions de rester pour eux, du domaine du fantasme donc inaccessibles. Je n’ai jamais été infidèle. Ma femme, oui, une fois. Un pianiste officiant alors pour une gagnante de télé crochet, cela semblait l’occasion rêvée pour elle de lancer sa petite carrière dans la chanson sucrée. Hélas pour elle cela n’a rien donné. J’étais déçu par l’adultère mais je crois qu’elle, était plus déçue que moi. Du fait que son plan n’ait pas abouti. Elle en a pleuré pendant trois semaines.
_ Ce n’est pas à vingt-six ans qu’on peut trouver du travail !
Je me sentais coupable de lui avoir, alors un temps, reproché ce petit écart. Une femme inactive rappelant trop le modèle patriarcale fascisant, je lui ai fait un puis deux enfants afin de légitimer sa présence à la maison. Elle en oublierait par la même occasion l’inaboutissement de ses études artistiques.
Pour ne pas fâcher nos parents respectifs empreints de valeurs, nous nous sommes mariés dans la foulée. Puis Alphonse et Léontine virent le jour. Ces prénoms étant alors totalement hors d’usage lors de leur naissance, ils feraient à coups sûrs fureur dans la cour d’école. Nous ne voulions pas qu’ils partent d’un mauvais pied dans la lutte sociale qui les attendait. Secrètement nous espérions qu’ils forment un couple aussi harmonieux que le notre, qu’ils soient un modèle miniature de notre binôme.
Peu de temps après la naissance de Léontine, les médecins ont découvert que ma femme était atteinte de tumeurs multiples.
_ De tout ce qui fait d’elle une femme.
Avait alors dit le gynécologue. S’en était suivi une hystérectomie avec ablation annexielle ainsi qu’une ablation des deux seins. Nous nous sommes gardés de le dire à nos amis et habillée, ça ne se voyait pas ou si peu, les seins étaient remontés ce qui d’extérieur était un plus. Son vagin était devenu plus douloureux, nous pratiquions alors l’amour anal bien plus souvent qu’à l’accoutumée - à savoir le samedi soir et pendant les périodes de menstruations. Dans les clubs libertins que nous fréquentions, il y avait toujours un mec un peu vicieux, taré pour la besogner et même être attiré par ses seins alors que la reconstruction n’avait franchement pas la même couleur de peau et que le tatouage mamelonnaire laissait vraiment à désirer. Si la différence peut exciter, elle ne doit en aucun cas être accompagnée d’invalidité, c’est pourquoi sur le parking du club je badigeonnai son vagin de xylocaïne afin qu’elle ne soit pas incommodée par des rapports dits traditionnels.
Il y aussi eu une ostéoporose précoce, je guettais alors à chaque coin de couloirs ses pas hésitants, supportant son dos qui se courbait de plus en plus, pour prévenir la chute et la fracture du col du fémur suspendue comme une épée de Damoclès au dessus de notre perron. J’avais préprogrammé le GPS pour qu’il m’indique le chemin des urgences au, cas où. Cette attitude paternelle me valait les faveurs de sa famille, ils étaient alors enclins à ce qu’on ne viennent plus qu’un dimanche tous les deux mois et nous pardonnait le retard dans le baptême de nos enfants qui avait eu lieu pendant les grandes vacances, pour que l’on ait peu de chances d’être vu par nos amis franchement anticléricaux.
Politiquement je me suis toujours senti concerné par le sort de mon prochain, c’est pourquoi j’ai toujours voté à gauche – comme mes parents. Je n’ai jamais adhéré au parti dominant car il était trop souvent envahi d’une idéologie nazie de droite et je ne pouvais alors cautionner cela, bien qu’au final mon vote leur revenait toujours. J’ai songé à la gauche extrême mais avec l’argent que je gagnais et une femme inactive je n’aurai pas été bien vu.
L’année dernière j’ai voulu emmener Alphonse à la manifestation pour protester contre le second tour de la présidentielle Jean-François Copé contre Marine Le Pen. Pour le sensibiliser à l’engagement politique dès le CE1 et pour également montrer mon désaccord. Surtout qu’en week-end en Normandie à ce moment-là je n’avais moi-même pas pu voter. Ayant pris mon jour de congé je suis aller voir son instituteur pour lui expliquer la situation. Son regard d’ahuri m’a paru comme un refus, de toutes façons il n’a pas son mot à dire. Quittant l’école j’en ai profité pour écrire « nazi » sur sa voiture avec les clés de la mienne. L’enfoiré devait voter à droite, c’était maintenant une certitude.
Ma femme et moi occupions nos jeudi soirs à aller vers notre prochain. Nous servions la soupe populaire dans un centre où la misère humaine manquait souvent de peu de nous mettre la larme à l’œil. Entre les haleines alcoolisés et les visages crouteux, nous étions heureux de pouvoir venir en aide à ces pauvres gens, de leur apporter un peu de réconfort. Nous avions acheté doudounes et bonnets Quechua que nous mettions uniquement les jeudi soirs, ce qui nous protégeait du froid, des contacts trop rapprochés avec les miséreux et dissimulait nos vêtements plus onéreux qui auraient pu prêter à confusion sur la réelle valeur de notre engagement. Nous faisions une lessive spéciale vêtements de surface à notre retour puis nous les rangions soigneusement en attendant sagement la semaine suivante pour les ressortir.
Un soir un pauvre homme délaissé par la société moderne a pisté la Fiat Punto dont nous nous servions uniquement à cette occasion jusqu’à chez nous, à peine sortis il est venu à nous nous suppliant de l ‘héberger pour la nuit. Ma femme a pris peur, je lui en ai collé une par surprise et j’ai profité qu’il soit à terre pour démarrer en trombe. Ma femme ne voulait pas passer la nuit à la maison de peur qu’il revienne dans la nuit.
_ J’ai du payer une nuit à l’hôtel pour nous deux !
Le lendemain nous avons déposé plainte et depuis cet incident, nous n’allons plus à la soupe populaire. Fort malheureusement.

Merci à celui qu'on appelait Pénis Gaufrette, musique référence et un cinq centième de texte.

La mia vita violenta

2008-09-24T01:13:00.005+02:00

Ça sent l’Amérique.

Rouler fenêtres ouvertes, le vent, la nuit, autoradio volume : max – 2.
Calexico, Fugazi, Sonic Youth, Little Rabbits.
Périphérique désert, zone commerciale, néons aguicheurs des concessionnaires automobiles, temples de la consommation désertées mais illuminés à fleur de route, véritables sapins de noël posés sur mer d’huile solide. Feu rouge, passe-moi une cigarette honey, avec l’argent gagné aux chevaux elle s’est acheté une robe à paillettes, aussi vulgaire que son visage.

Des microfictions à la macroréalité. Sortie de ville, accélération, doigt d’honneur aux limitations, anyway j’ai l’airbag. Le volume sonore toujours plus fort et la moustache toujours plus longue, une histoire d’amour avec les reines de l’âge de pierre version french middle class : Davidoff, Seresta, Vicodine, Seroplex, Trivial Pursuit, Graffenwalder strong, oh.
Blind-test, parties de palet, de jambes en l’air et rires. Plus de bières que de mal.

Nuit au bord du lac, je te dis que l’étoile du nord c’est celle-là, réveil surréaliste, un cavalier échappé d’une reconstitution médiévale « bonsoir » « pédé » puis une femme du dernier Reich en date lançant des cris sur l‘eau, Belle, la chienne est désobéissante certains jours, paraît-il, femme sympathique malgré les apparences.

Avaler la route encore, l’asphalte comme oxygène, le bras à travers la vitre, yeah, variations dans la cinétique du temps. Cholet – Trementines, Trementines – Nantes, Nantes – Saint-Nazaire, concert de Sonic Youth depuis la passerelle du Queen Mary II. « C’était pas Jim O’Rourke à qui je viens de serrer la main ? ». Alpha Blondy ? je dis lol, permis de revendre nos entrées à des mecs qui n’ont aucun goût.

Puis concert & concert. Je rencontre un bel italien, chanteur d’opéra, portant la calvitie comme Jean-Marc Barr, on parle Pasolini, Fellini, Buzzati, Baricco, … l’homme de ma vie, sur le coup j’ai un peu honte des autres personnes avec qui je passe la soirée, le genre à roter puis à dire gofiot, ou pire, faire du world of warcraft … Il me propose de revenir faire des lasagnes dans mon four, je me rappelle que je ne suis pas homosexuel, à ce jour j’attends toujours qu’il m’enfourne sa garniture.

Retour sur les terres maudites, je dégomme un chat sur la route, réveil de Clarisse en sursaut elle veut voir, ça ne lui suffisait pas d’avoir failli provoquer un accident l’enfoiré miaule d’une complainte si déchirante que je n’en entends presque plus l’autoradio, pire que la fois où j’ai roulé sur un gothique. Dans ma grande mansuétude j’abrège ses souffrances avec le Smith & Weston qui attendait dans le coffre de pouvoir servir un jour.

Je manque de me noyer en m’endormant dans mon bain, je repense à Anna Mouglalis qui me fait la gueule parce que j’ai oublié de répondre à son sms.
« do you wanna see ? i don’t know i spend my all time in the water »

Intégrale de twin peaks, ma moustache me sied à ravir, les gens me regardent différemment, à Carrefour les jeunes filles (en fleurs) me montrent du doigt depuis leurs cinq années, m’en fous, parce qu’Antonio Lobo Antunes. « Vous avez la carte de fidélité ? » « Hélas non ».

Deux potes font du camping, nuit dans la tente, réveil brutal de l’un, agité dans tous les sens, la tente qui manque de s’envoler. Demande à son voisin :
« Putain mais qu’est-ce que tu fous ?
_ Bein je m’branle …
_ T’es sympa mais la prochaine fois tu prends la tienne ! »

4h00, l'éternel retour, la faim, passage au drive-in, dieu bénisse l’Amérique, retour à la maison, les nouvelles filles d’à coté, sens du timing et manger ses frites en regardant Karen Cheryl. Phase de sommeil dans canapé, réveils récurrents par femmes obséquieuse aux propositions réprouvées par morale judéo-chrétienne moyennant finance via sms surtaxé.

Rentrée à Nantes : nouveau stage, le rêve de l’externe : Dossiers informatiques, ordinateurs de travail, courriers, comptes-rendus numérisés, bilan biologiques faits la veille pour le jour même, imagerie classées, annotées, labellisées, consultables sur logiciel simple d’utilisation, pas de tâches de secrétaire médicale à faire, planning de la semaine tenu à jour, café et friandises deux fois moins chers que dans le reste de l’hôpital. Dommage qu’on s’y fasse autant chier ! (et qu’il y ait si peu à apprendre)

Et j’ai accueilli mes 23 ans comme une veille tante à qui l’on offre le thé avant de la foutre à la porte, laissant apparaître le Luger hérité du grand-père germain comme preuve du sérieux de la situation.

Souvenirs souvenirs ...

2008-09-09T19:18:00.006+02:00

Le souvenir dormait. Ma mémoire est un bordel.
Comme ma grand-mère j’ai un syndrome de Diogène, je suis syllogomane de la mémoire, j’entasse j’entasse sans jamais ranger. On ne sait jamais, ça pourrait servir, la mémoire du passé quand l’histoire se répète.

Juillet 1991, je crois. Presque six ans.
Comme à l’habitude mes demi-sœurs sont en vacances à la maison, elle est pleine ce qui contraste avec les périodes scolaires où il n’y a que ma mère et moi, et mon père entre vingt heure et huit heure le lendemain matin. Curieusement je n’ai de souvenirs de la vie à la maison que pendant ces périodes de vacances.
Milieu d’après-midi, je sors de la cuisine avec mon goûter, sur la terrasse, à l’ombre du soleil ma sœur de vingt ans rase la tête de mon père. Je pose la question « je me fais une nouvelle coupe ». Je suis tenu au secret. Bien sûr il y a les hospitalisations, les visites dans cet immense hôpital où l’on doit faire une heure de route pour y aller, les moments de fatigue, les séjours en chambre stérile mais en vérité je ne sais rien, je ne fais pas le lien. Il en est à sa énième chimiothérapie, sa leucémie l’emportera dans douze mois. En vacances à l’île de Ré. J’ai toujours aimé être avec des personnes plus âgées, mes sœurs, mon frère, l’impression que grâce à ça je pourrai rattraper les moments que je n’ai pas pu partager faute de temps, faute de jeunesse.

Aout 2008. Presque vingt-trois ans, le même soleil, la même chaleur.
Je travaille maintenant dans l’immense hôpital, sauf ce jour. C’est l’anniversaire de ma mère, un peu pris au dépourvu je n’ai rien d’autre à lui offrir qu’un bouquet de fleurs acheté sur la route. Dans la maison désormais vide je la trouve à dormir dans son lit. Lorsqu’elle me demande si j’ai mon rasoir électrique avec moi le souvenir se réveille. Aujourd’hui je sais tout, dans trois jours elle aura sa troisième cure de chimiothérapie, je suis de toutes les hospitalisations, de tous les examens complémentaires, aucun symptôme ne m’échappe, je n’ai plus l’excuse de l’âge. Je ne sais pas vraiment comment raser une tête, et encore moins celle de ma mère. « n’essaye même pas de ma faire un dessin sur le crâne » Je passe par bandes du front jusqu’à la nuque, au final le résultat voulu est au rendez-vous. On se redresse tous les deux, je lui enlève la serviette que je lui avais mise sur les épaules comme chez le coiffeur, elle se frotte la tête comme un enfant qui a mis la tête dans le sable. Le regard absent, je la prends dans mes bras, je suis fasciné par le fait que l’on continue à vivre alors que les temps bénis sont bel et bien derrière nous, je trouve qu’il n’y a rien de plus beau que quelqu’un qui reste debout sans raison, à résister pour aucune cause, aucune justification si ce n’est celle d’exister.

Je ramasse les mèches éparses de la terrasse jusqu’au jardin. Certaines avec le vent me tombent des mains où glissent entre mes doigts. Dans le creux de la paume, je l’ai. Plus que les gênes, plus que l’éducation, plus que le goût de la médecine, de par ces mèches de cheveux que je viens de couper j’ai mon patrimoine entre les mains.
Et je me sens fils plus que jamais.

Aimez-vous Diam's ?

2008-08-19T20:05:00.005+02:00

Un test sur cette jeune femme bien sympathique en treize questions par Françoise Sagan.

1) Dans quel quartier chaud Diam’s a-t-elle passé son enfance ?
a. Dans le Bronx
b. A Sarcelles
c. A Garges-les-Gonesse
d. A Brunoy dans l’Essonne

2) Le vrai prénom de Diam’s est :
a. Laurent
b. Gérard
c. Fabrice
d. Diam’s

3) Sa marque de survêtement préférée est :
a. Tacchini
b. Panzeri
c. Le coq sportif
d. Jean Leduc Sport

4) Avec lequel de ces artistes a-t-elle fait un featuring ?
a. Pigloo
b. Crazy Frog
c. Eiffel 65
d. Aucun, tous ayant eu des propositions mais déclinées.

5) Le véritable poids de Diam’s est :
a. 80,63 Kg
b. 81,62 Kg
c. 83,98 Kg
d. 48,60 Kg

6) Son livre de chevet :
a. Tractatus theologicopoliticus de Spinoza
b. La répétition, un essai de psychologie expérimentale de Kierkegaard
c. De la quadruple racine du principe de raison suffisante de Schopenhauer
d. Hell de Lolita Pille

7) Diam’s commence ses concerts par cette touchante introduction.
Complétez les paroles.
« OK. Imagine le monde et ses milliards d’habitants. Tu vois ? OK. Zoom un peu, et regarde tous les continents. Tous. Maintenant, imagine Chypre, et traverse la méditerranée. T'arrives en France. Tu la vois la France ? Bein dans la France imagine tous les départements. Tous. Tous les départements. Mais t'en prends qu'un, le 91. L’Essonne. Dans l'Essonne, imagine ... Une p'tite zone pavillonnaire, Juste à côté des Iris. Dans cette zone pavillonnaire, Imagine un p'tit Pave' tranquille Dans ce p’tit paf zoom encore Et tu vois ya une p’tite chambre Une p’tite chambre d'adolescente tranquille Dans cette petite chambre Au début des années 90 Imagine juste une p’tite meuf Qui attendait plus rien dla vie Mais qui écoute …

a. ... Enter the Wu-tang (36 chambers) du Wu-tang Clan
b. ... It was written de Nas
c. ... Hardcore d’Ideal J
d. ... Pour le plaisir d’Herbert Léonard

8) Une seule de ces assertions n’est pas de Diam’s , laquelle ?
(une seule réponse possible)
a. « La sodomie, moi ? plutôt me faire enculer oui ! »
b. « Je vous ai compris »
c. « Rien que tu ris, rien que tu teases, rien qu' tu te prends pour Alicia Keys »
d. « Qui vient sur la Grande Muraille conquiert la Bravitude »

9) Vous avez peut-être voté pour ce(tte) candidat(e) à l’élection présidentielle avec lequel/laquelle diam’s a dansé sur un plateau de TV…
a. Charles de Gaulle
b. Ségolène Royal
c. Frédéric Nihous
d. Mahmoud Ahmadinejad

10) De quelle affection souffre Diam’s ?
a) un syndrome d’Ehlers-Danlos
b) un syndrome de Marfan
c) une myotonie de Steinert
d) un syndrome de Gilles de la Tourette

11) Dans sa chanson « jeune demoiselle », de quel malaise (profond) parle-t-elle ?
a. De l’imperfection humaine et plus particulièrement masculine.
b. De la difficulté de choisir son âme sœur à la carte.
c. De l’américanisation de nos sociétés modernes qui fait de l’homme un bien consommable pour lequel on est en droit d’exiger le meilleur, à la convenance de nos désirs les plus bas.
d. D’être moche.

12) Qu’est-ce que la chanson « ma France à moi » ?
a. Un plaidoyer pour la tolérance.
b. Un regard critique sur la société occidentale tenancière de 5000 ans de culture judéo-chrétienne.
c. Une réflexion sur les inégalités sociales entre les peuples selon le gradient géographique nord-sud.
d. Une immondice musicale pleine de contradictions, réclamant une tolérance à sens unique avec un rejet voir un déni de l’autre différent qui est tourné en dérision « France profonde, gatte-couille, Laurent Gerra, … » à l'aide de clichés éculés clichés éculés (alcool et police, église et inceste, …) pour s’imposer elle-même comme standard « mais nos valeurs vaincront ».

13) La vraie place de Diam’s est :
(réponses c et d)
a. sur scène
b. sur l’île de la tentation
c. loin des yeux, loin du cœur
d. au goulag

Nantes c'est bien, aussi pour ça. Parfois je pars de chez moi pour faire des nuits, les Little Rabbits ou les French Cowboy dans les oreilles, je passe devant la terrasse du Chien Stupide (déjà un bar qui fait référence à John Fante c'est cool) et là, je vois Federico Pellegrini une mousse et un livre à la main.

Pool : les actes & la parole

2008-07-02T03:03:00.008+02:00

Vidéo hallucinante de ségolène royal que je ne découvre que maintenant :

Ségolène et la démocratie
envoyé par Egention

Ségolène Royal (un temps joliment tagguée "ségolène anal" à l'internat de l'Hôtel-Dieu) est de droite, c'est maintenant clair pour les personnes qui en doutaient encore. Bien sûr, la question légitime est "quid de la différence droite/gauche ?". Pour ma part je donne deux définitions, m'appuyant sur une dichotomie, théorie et pratique. La première est celle donnée par Pierre Bourdieu sur la vidéo qui va suivre (où il y énonce, en 1999 déjà, que madame anal est à droite), soit la différence se définit par le rapport à l'autorité qui est brillamment illustré (on se demande presque si elle ne fait pas exprès pour un cours de travaux pratiques) sur la première vidéo. La seconde, plus actuelle, repose sur l'acceptation du libéralisme comme mode dominant. Là encore cette définition éclate le PS en deux (?) car, bien évidemment, pour nombre d'hiérarques du parti socialiste, c'est déjà acquis.

Pierre Bourdieu - Gauche-Droite (royal)
envoyé par RONI-eta-PEIO

Devant une absurdité telle du clivage voulu par ceux qui craignaient pour leur place et une telle confusion des genres, on aurait pu s'attendre à l'émergence d'une troisième force proposant, même pas quelque chose de nouveau, mais quelque chose d'au moins différent de cette mascarade. Pour ma part j'ai soutenu l'homme qui murmure à l'oreille des chevaux (faute d'avoir un autre auditoire) mais j'étais ouvert à tout. Georges Marchais président, je prenais, aussi.
Hélas, les castratrices chauves firent allégeance à sarkozy à deux reprises (et Pierre nia par trois fois avant le chant du coq), perpétuant le système sclérosé bicéphale de papa.

De quoi Badiou est-il le nom ? Il y a quelques années déjà, il conseillait aux juifs d'Israël "d'oublier le génocide de la seconde guerre mondiale". Déjà que la pardon est difficile, un par l'atrocité, deux par l'absence physique de responsables alors l'oubli... difficilement envisageable. La suppression de souvenirs engrangeants des êtres névrosés (ce que je veux bien reconnaître, quand on traîne une telle mémoire et qu'une part de l'identité y puise racines) fut une technique utilisée par Freud pendant un temps avant qu'il ne critique lui-même sa technique sous les effets secondaires ressentis par ses patientes (études sur l'hystérie).
En tant qu'ashkénaze, j'ai déjà un peu de mal avec le bonhomme. Un jour, quelqu'un m'a fait part de son admiration pour lui, la découverte récente de Badiou pour cette personne me donnait l'impression d'avoir à faire à Saint-Paul sur la route de Damas.
J'ai demandé pourquoi elle pensait qu'il était si brillant, la première (et unique, il me semble) réponse fut "c'est juste le philosophe français le plus traduit dans le monde". Ah, tout de suite. Il est vrai que la diffusion de masse internationale est forcément un gage de qualité, que l'on a jamais vu d'artistes, philosophes, savants, penseurs n'avoir une reconnaissance à leur hauteur en post-mortem, quand ce n'est pas une reconnaissance limitée à un cercle restreint.
A.B. est récemment l'auteur d'un petit livre, oui petit, on aurait pu se dire qu'un autre format de diffusion aurait été plus adapté mais chez Badiou (comme chez Michel Onfray) toute production se doit d'être diffusée en consommable griffé A.B. c'est dire. Ce livre traite de ce que l'on nomme Sarkozy, on y trouve cette phrase : "'Sarkozy' is the name of a rampant process by which, step by step, and with violence, entire sections of the population are relegated to a status deprived of rights, and are offered up to the police as internal enemies." (je ne l'ai trouvé qu'en anglais, désolé, mais dans le livre elle est en français) Bon, outre l'opportunisme flagrant de sortir un tel livre à l'époque à laquelle il est paru, je me pose une question (parce que je n'ai pas lu le livre, soyons honnêtes pour une fois) : le mot "rampant" est-il défini dans le livre ? où est-il placé ici, avec tout le champ lexical qu'il emmène avec lui, sans légitimité absolue, juste pour faire un peu de propagande subliminale ?
Badiou est connu dans le monde entier pour être un de ses intellectuels qui joignent réflexion et militantisme, les actes à la parole. C'est donc plutôt surprenant de le lire faire l'éloge d'Heidegger (membre du parti nazi) dans la préface du livre des correspondance de ce dernier avec sa femme. La trace d'Heidegger est présente dans la pensée de Badiou (de même, à moindre degré, celle du concept "d'état d'exception" cher à Carl Schmitt, autre nazi de première) mais, quand même, il faut, dit-il, cloisonner le Heidegger penseur du Heidegger-nazi-vilain-pas-beau (pas de ça chez nous !).

Encore une fois : la télé n'est pas une cible. Elle sert ce qu'on lui demande. Plus de culture, plus d'intelligence à la télé ? l'expérience fut faite, elle est renouvelable. Mettez de la culture, pire ! de la bonne culture, en face d'un Christophe Dechavanne, d'un épisode de sex & the city et d'un OM-PSG ; le résultat est sans appel. L'évolution doit se faire en amont soit à l'école, plus globalement dans l'éducation. Et même à l'université, qu'on arrête de baigner les gens des phrases, dans la grande partie des cas incompréhensibles, de Lacan. Il faudrait arrêter de considérer la psychanalyse comme un faire-valoir culturel. La question n'est pas d'avoir chasse gardée mais on se retrouve bien souvent avec des idées fondées sur des croyances ahurissantes, le pire étant l'utilisation qui en est faite.
"Si la psychanalyse est difficile d'accès aux médecins... elle est impossible pour le reste du monde" Jacques L.
Qu'on arrête de "cultiver" (pour ton plus grand plaisir, lecteur, ce verbe est à voir dans ses deux sens) avec des notions qui ne peuvent être comprises par des gens qui n'ont jamais fréquenté le monde la pathologie mentale. Par exemple, une auto-proclammée Tête chercheuse (oui, la modestie ne l'étouffe pas) m'a dit qu'un prof de psychiatrie (dont on parlait dans un domaine qui n'a rien à voir) ne pourrait plus enseigner aujourd'hui. J'ai demandé pourquoi parce que je suis le genre de mec qui aime bien savoir pourquoi. La réponse fût "Ben, heu... quelqu'un qui dit que les névrosés sont des gens qui croient que leurs parents les aiment" Wow, c'est vrai qu'avec de tels propos on ne pourrait plus enseigner aujourd'hui. J'ai également supposé que l'enseignant d'alors n'a pas fait que sortir cette phrase choc, qu'il a expliqué tout le cheminement, toute la réflexion, toute l'etiopathogénie qui a mené à cette phrase, naïvement peut-être.

Musique : Sea Lion de Sage Francis. Avec Will Oldham et Saul Williams. Rappelons, contrairement à ce que croit Maxime Pisano, le blogger à l'acné résistante (je m'excuse d'avance, c'était inutile) et au look vestimentaire de jeune UMP (par contre de telles fautes de goûts sont difficilement pardonnables), que Saul Williams est l'artiste de l'album The Inevitable Rise And Liberation Of Niggytardust. Ce n'est donc pas NIN comme il a pu me l'affirmer non sans un certain aplomb, juste avant de me dire "faut se renseigner un peu !".
Ah bonsoir !

Un été sous la croix gammée

2008-06-25T01:54:00.007+02:00

"Putain qu'est ce qui fait chaud ici on se croirait à Auschwitz !"
Mon prof d'allemand de terminale, le premier jour de cours.

L'hiver je veux l'été. Surtout le début, il y a toujours une émulation lors des résultats de concours, puis le soulagement, l'évidement de toutes les tensions accumulées en une seconde, la satisfaction personnelle est un corrosif puissant pour siphons bouchés, le KT sus-pubien pour frustrations anticipées engorgeants une vessie dilatée.

L'été est cruel.
Généralement c'est au réveil se son premier matin. Il faudra bien trouver un mécanisme de défense et c'est bien légitime de dénier ses rêves quand ils nous échappent.
Le théâtre est un salaud.
"on écrit pour le théâtre".
Mais lui se réserve le privilège
"pas de baskets, tu rentres pas".
La haine satellite (attention, plusieurs jeux de mots sont possibles, sauras-tu les retrouver ?) d'un corps à la dérive céleste transformée en orbite hélio-ego-centrique.

Il fait plus de 20 degrés et c'est absolument insupportable. J'ai lu dans un livre de psychopathologie que c'était sans doute dû à un stade oral très puissant. J'y crois totalement, c'est plus marrant qu'une hyperthyroïdie (que j'envisageais un temps) et ça explique beaucoup de choses (morsures des lèvres, réflexe de succion et peut-être même, en poussant, mon dégoût lors de la vision d'organes génitaux féminins).

J'ai juste fini la lecture de Pulsion de mort de Lucien Israël que, sur les conseils de mon interne, j'enchaîne sur la lecture de Jean Bergeret qui explique que la pulsion de mort est un concept de has been complet et que c'est quand même moins nervous breakdown de parler de violence fondamentale, et qu'au moins ça ne se résume pas à une spéculation philosophique, ce à quoi j'agrée.

On en arrive, logiquement, en combinant l'environnement estival et la violence fondamentale, à Spirale le Nazi.
Pour des raisons (évidentes) de logistique interne, je ne peux tuer la (les) personne(s) que je souhaite, alors, je déplace, sur ce que l'été amène en masse, à savoir les insectes. J'en arrive à un nombre parfois assez conséquent d'insectes exterminés par jour. Bien sûr, les moustiques avec leurs becs crochus sont mes cibles favorites et, de surcroît, leur extermination ne peut-être que bénéfique pour le projet d'extension de mon espace vital. Je préfère les tuer en mode manuel, à la main quoi (on n'est jamais mieux servi que par soi-même) et c'est la moustache affûtée, le bras droit tendu en l'air, bien droit dans mes bottes que j'abats mon bras sentencieux tel un coup de tennis sur ceux qui auront eu le malheur de me tourner les ailes. C'est mon coup favori, me dissimuler dans le décor et attendre qu'un se mette à voler devant moi, je fends alors l'air avec une aérodynamique recherchée puis, par le mouvement induit par la rotation d'épaule, la pleine paume de ma main s'offre au cul de l'insecte, imposant une convexité à l'air, créant perturbations et alertant alors l'insecte du danger imminent... hélas trop tard. Le choc, même s'il est moins violent qu'un choc frontal de deux objets de trajectoires opposées, provoque, pour peu que l'on fasse de l'anthropomorphisme, une équivalence de commotion cérébrale laissant à l'insecte quelques instants de vol avant l'ultime chute. Cette discipline, d'autant plus pour le coup par derrière, requiert une célérité non négligeable et j'espère, un jour peut-être, atteindre le niveau de Jean-Pierre Bacri dans Kennedy & Moi (qui est aussi ce à quoi j'aspire être dans les vingt années à venir). J'ai également lancé un programme d'extermination de masse intensive. Devant l'afflux perpétuel d'hexapodes (putain, ce mot existe puisqu'il n'est pas souligné en rouge par mon correcteur d'orthographe, pourtant je l'ai tapé au hasard), j'ai eu l'idée d'utiliser le gaz dans ma chambre. Ils rentrent tous naïvement en croyant prendre une douche, mais lorsque je ferme la porte de ma chambre à gaz, je scelle leur destin. Le Baygon vert en substitution du Zyklon B (couche d'ozone oblige), en caleçon, debout sur mon lit, triomphant, j'emplis sans discontinuer l'air du gaz mortel et me délecte de l'agonie simultanée de masse des insectes volants.

Je prends beaucoup de plaisir en été.

This is hardcore

2008-06-09T01:14:00.004+02:00

Finalement, ce n’est pas si terrible que ça.

Avant je trouvais n’importe quelle excuse. Je scrutais les infirmières pour voir si une irait à ma place, si mon/ma co-externe n’était pas plus apte, plus proche, je faisais pression avec les yeux à l’élève infirmière pour qu’elle bouge son cul, je faisais le mec indisponible, non pas maintenant, je mimais une lecture intensive d’ECG, un scanner à aller négocier, une interprétation brumeuse de radio pulmonaire, je partais dossier à la main dans une chambre comme à la récolte d’une information capitale oubliée… J’essayais d’esquiver le truc comme je pouvais, parce que, putain, qu’est ce que je déteste répondre au téléphone ! Les gens appellent, souvent même. Mais jamais personne n’appelle pour parler à l’externe pour savoir s’il fait beau au 2^ème sud, si son stage se déroule bien, si c’est pas trop dur de travailler plus de 50 heures par semaine à devoir se prendre la misère humaine parfois en plein dans la gueule avec des cours à taffer à côté pour un salaire de misère tandis que certains se font en un mois trois fois le salaire journalier d’un gigolo, juste en restant le cul sur une chaise à faire des dessins sur un ordinateur, ou encore si le dernier tonus était sympa ou que sais-je encore. Non, les gens appellent pour savoir « Comment qu’y va mon mari ? » C’est qui votre mari ? « Est-ce que je pourrai parler à Nadine ? » C’est qui Nadine ? « Tu peux me parler de M. X ? » C’est pas mon patient. « C’est la pharmacie, c’est pour avoir des infos sur le traitement de M. Y » Je vais chercher l’interne. « Bonjour c’est pour un avis » Je vais chercher l’interne (bis). « C’est pour avoir des nouvelles de machin » Je vais chercher l’infirmière qui s’en occupe. (À partir de là tu essayes de te souvenir dans quel secteur elle est, puis tu entres dans toutes les chambres où le témoin de présence est allumé, pour finalement te diriger vers la salle cafés & croissants qui aurait naturellement dû être le premier endroit où regarder (humour)). On appelle l’externe pour parler à tout le monde sauf à l'externe.

Mais il y a pire. Comme se retrouver dans un service avec un téléphone qui sonne.Un téléphone qui continue de sonner et personne qui ne te regarde l’air de dire « bon l’externe tu bouges ton cul et tu vas répondre ». C’est la troisième fois que je rentre dans un hôpital.

Alors ce soir, j’étais content de ré enfiler ma blouse de trois kilos (nb : penser à vider les poches), de répondre au téléphone, même. C’était une belle soirée. J’arrive un peu en avance alors j’en fume une devant l’entrée de l’hôpital. Le dimanche à l'hôpital c’est le jour des familles. C’est plein de sourires, de retrouvailles, de sentiments forts. L’hôpital le dimanche c’est un peu comme la sortie en famille dans le parc, sauf que là c’est les enfants qui poussent les parents, la poussette devenant fauteuil roulant. Des observations de routine et un patient à l’histoire émouvante. Même les forces de l’ordre semblaient dépitées d’être là, en permanence à côté de son lit. On voit mal ce détenu de 84 ans s’enfuir en toute facilité. Dîner sur la terrasse de l’internat, paumé dans cette verdure ensoleillée, appréciant la température de l’air, le vent, le soleil à une heure si tardive, appréciant l’ouest en somme (dans l’est il doit faire 30° plombés et nuit à 19 heures en ce moment, les cons). On fait avec la présence de la mort, présente sous la forme des patients pour qui rien n’a pu être fait, presque, le maximum en vérité, mais c’est souvent trop tard. A ce moment là un tas de choses flotte dans l'air, l'expérience fait qu'on s'y accommode.

Dans la voiture, quelqu’un a sorti The Argument de Fugazi. Strangelight. Et le soleil qui se couche sur la Loire quand on passe sur le pont de Cheviré.

The sun’s a strange light / nothing grows right anymore / scars on every stalk / whose mouth should i use to talk ?

Le périphérique est désert et on en a un peu rien à foutre des limitations de vitesse. Juste l’air de liberté qui s’engouffre par les vitres et la voix de Ian McKaye. Arrivés, nous fumons tous sur l’épaule du voisin, les yeux dans le vague, le corps plein d’une fatigue saine, le vécu sans la lourdeur, prenant conscience que c’était peut-être comme ça qu’on devrait apprécier la vie. Profiter des moments où nous sommes du bon côté du couloir, s’en immerger, se préparer au moment où l’on ne devra plus répondre au téléphone, où l’on ne devra plus examiner de patients, où l’on ne devra plus soigner… Au moment où.

Ce morceau est un véritable hymne comme on n’en fait plus depuis les années 90. Va savoir. Fugazi n’a pas eu le malheur de passer sur MTV, au contraire de RATM et de Radiohead. Au contraire de ces derniers Fugazi n’a jamais signé sur une major, comme ça ils n’ont pas eu besoin de faire leurs intéressants en prétextant vouloir couler les grosses maisons de disques. Pas de tralala sur un album en prix libre disponible sur Internet emmerdant ainsi le gros patron de la maison de disques (avec lequel ils avaient signé un juteux contrat) mais aussi tous les professionnels du disque (comme le petit disquaire en bas de chez toi par exemple) et engrangeant des bénéfices personnels jusque là inégalés. Si Fugazi avait eu cette démarche, personne ne les aurait jugés comme des pionniers en la matière, peut-être parce que Billy Corgan a fait pareil huit ans auparavant en sortant Machina II des Smashing Pumpkins sur Internet gratuitement. Les choses sont simples parfois.

Quand Fugazi est en concert, ce n’est pas pour faire un Bercy à plus de 50 euros avec un merchandising hors de prix. C’est 10 $ maximum la place sinon ils refusent de jouer. Quand on a la stature d’un groupe comme Radiohead, qu’on crie à qui veut bien l’entendre qu’on nique Bush, la société de consommation et l’exploitation du tiers monde, qu’on ne me fasse pas croire qu’on ne peut pas faire pression pour revoir à la baisse le prix des places de concerts ainsi que les t-shirts fabriqués par des mômes payés 1 $ de l’heure. Qu’on y joigne une attitude cohérente, intègre, le but est noble, dommage de n’en faire qu’une façade d’altermondialiste bankable.

En parlant de groupe intègre. Vendredi soir Shellac était à l’Olympic (tu connais pas Shellac ? c’est un groupe ils étaient number one). C’était parfait, tout y était : la puissance du son, l’énergie, la cohésion avec le public, la prestance scénique. J’avais Steve Albini (le producteur d’In Utero de Nirvana, de Yanqui UXO de GY!BE, de My father my king de Mogwaï, de Sufer Rosa des Pixies, mais encore Electrelane, Shannon Wright, Elysian Fields, …) d’une simplicité déconcertante devant moi et le public qui reprenait derrière moi les paroles de Prayer to God. A la fin du concert les membres du groupe sont restés au bord de la scène pour discuter, vendre eux-mêmes les t-shirts, échanger avec le public… j’étais heureux parce que j’avais la preuve que les réussites et l’âge n’altéraient pas forcément l’intégrité du musicien et de l’homme.

De toutes façons il n'y a rien de plus horrible que les grandes pattes, les boucs et les chemises col mao.

Come on over
Get your shoes on
Put your feet on baby
Come on over

Amnios

2008-06-02T00:39:00.007+02:00

Encore la dualité du sec et de l’humide.

Le flux des pulsions internes que le fasciste cherche à canaliser, à endiguer. D’une structure trop peu aboutie pour contenir la marée viscérale, il s’appuie sur les institutions pour ériger son corps sec d’un débordement incontrôlé, d’une extériorisation non désirée, matérialisant dans la deuxième réalité ce que la première ne peut accepter. On peut se demander si les nazis n’étaient pas des psychotiques. Ce besoin d’être circonscrit dans le carcan de l’école, de l’autorité étatique, de la culture (le racisme n'était pas biologique mais culturel, comment supporter qu'un autre peuple soit le peuple élu ?), jusque dans l’uniforme, cintré, serré, propre, sans liberté. J’ai été surpris, en m’entretenant avec des patients psychotiques, de la force avec laquelle ils désiraient rentrer dans les clous de la société, avoir une vie conventionnelle (femme, enfants, emploi stable, …), eux qui sont tant en marge. C’est un besoin palliant la faiblesse du noyau, il faut investir sûr, il faut investir sur du dur, intangible, constant et sécurisant.

Comme ce jeune garçon au regard perdu, exprimant par son discours comment il avait soustrait à sa mère son rôle de parent pour le projeter sur son père adoré, qu’il n’a pas connu (cause décès) donc imaginé, idéalisé et immuable. La mère du psychotique est assujettie à l’erreur humaine et aux variations légitimes ce qui n’est pas supportable pour lui, lui qui a tant de difficultés à s’adapter. C’est donc pourquoi il déplace ce qu’il devrait attendre de l’humain sur des « objets » (souvenirs, drogues, …) dont les réponses seront prévisibles et fixes.

A se demander si les gens qui aspirent à une vie hors des normes ne sont pas ceux qui ont en eux la plus ennuyeuse des banalités. Il y a de ceux qui s’auto-flattent du plus grand des n’importes quoi, le Ricard à la main, parlant politique chez beau-papa le dimanche à quinze heures. Le coude levé à la rébellion du comptoir.

Amniotique. La beauté, anévrismale, de la femme qui fait autorité sur ses pulsions humorales, qui retient dans ses formes ses collections liquidiennes sur le point d’exploser. L’excitation est à son comble tant on se rapproche du point de rupture, là où l’opulence prenant aux tripes tendra à se déverser sur le sol, en vagues. Tabula rasa à la javel féminine. Retour à.

Le sec et l'humide

2008-05-19T00:25:00.006+02:00

« _Pourquoi devrait-on ouvrir les portes la nuit ?
_ Et bien, c’est à cause du danger. L’eau qui monte et on se noie dedans, ça monte ça monte, j’ai peur de couler. Quand ça arrive chez moi, je sors, cette nuit j’ai voulu sortir mais j’ai bien vu que les portes étaient fermées alors je voyais l’eau monter jusqu’au cou et les gens à côté qui dormaient et qui ne s’en rendaient pas compte. L’eau vient de là-bas (elle montre la Loire qu’on aperçoit par la fenêtre), y a un peu de sable pour ceux qui s’échappent mais c’est pas suffisant pour tout le monde, en journée ça va encore, l’eau nous arrive au nombril, là, mais si cette nuit ça recommence, mon dieu … ça ne s’arrêtera peut-être pas à temps pour que tout le monde s’échappe, vous mademoiselle et vous jeune homme vous pouvez nager mais moi j’suis trop vieille, vous êtes en forme mais moi j’ai les nerfs coincés… y a le nerf sciatique et l’autre grand nerf du corps (elle fait un arc de cercle sur son ventre à l’aide de son bras), celui-là est bloqué depuis qu’on me lance des cailloux dessus. Je ne sais pas qui c’est, peut-être, y a le curé de Carquefou qui noie des enfants, oui, trois à quatre cents bébés qu’il a noyé, oh, vous savez tout le monde là-bas le sait mais ils laissent tout passer, enfin lui, il prend les cailloux où les gens s’accrochent normalement quand l’eau monte pour qu’ils se noient et ensuite il les lance sur l’hôpital…c'est pas facile de dormir, si un caillou me tombe sur la tête … alors ça m’angoisse et je ne peux pas dormir. Ca traverse le toit alors vous imaginez bien je ne suis pas rassurée. Je ne sais pas, on a peut-être fait quelque chose de mal ou quelque chose qu’il nous reproche, il nous en veut mais pourquoi ? (rires) je ne sais pas, vraiment (sourire).
Et vous, vous savez si c’est le Diable ou le bon Dieu ? (lol)
_ Ca c’est une question bien difficile madame.
On se voit en entretien mardi ? »

Musique : Belle & Sebastian - Act of the apostle

non ?

Taisez-vous Elkabbach !

2008-04-28T00:15:00.007+02:00

M’être fait qualifier d’intolérant cynique pour avoir dit que l’effet papillon était un film du dimanche soir sur TF1.

Je n’en peux plus d’une société qui impose des doubles contraintes à tour de bras. Soit on laisse passer et on récolte « quelle surtolérance affreuse, quel nihilisme, il faut lutter ! », soit on donne son avis, et là c’est « quel snobisme ! C’est facile de critiquer ! Y a des gens qui aiment, respectez-les ». Le courrier des lecteurs du masque et la plume.
Fermez votre gueule, sauf dans votre microcosme à la pensée et aux goûts uniques.
Bienvenue chez les ch’tis, Astérix et Amélie Poulain sont des films mauvais. Il faut que ça soit dit et tant pis si ce n'est pas d'une façon politiquement correcte.

Pitié, arrêtez avec mon voisin Rototo ou Princesse Monokini. La prochaine fois qu’on me passe ces films vomitifs, je me coupe les veines pour répandre mon sang drépanocytaire (oui, c’est ma nouvelle lubie) sur l’écran.

Sinon Thee silver mt. Zion c'était pas mal mais la setlist n'était pas à mon goût, hélas. En plus j'avais invité une superbe fille qui n'a pas voulu bouger son gros boule. Déjà, quand je lui avais proposé de voir Blonde Redhead il y a un an elle avait préféré rester chez moi à faire ma vaisselle et regarder Marc-Olivier Fogiel. Je n'avais pas prêté attention à ce signe, pourtant, pour le moins révélateur de sa mentalité.

« Monsieur Girard (Bruno Le Millin), mais, mais c’est terrible » Annette (Magalie Madison), premiers baisers, épisode 56
« Justine (Camille Raymond), mais, mais c’est trop affreux » Annette, premiers baisers, épisode 103
« Harry (François Rocquelin), mais, mais c’est vraiment horrible » Annette, premiers baisers, épisode 154

Comme les examens approchent je passe mon temps devant la télé. J’ai compris comment mettre un suppositoire dans le bon sens depuis que Michel Cymès a fait un dessin sur France 5.

Je regarde une quantité astronomique de TV réalité. Ça me fascine. J’ai dépassé le canal 22 d’AB1 pour aller sur MTV (canal 53 de votre freebox). J’ai délaissé les next made in France depuis que j’ai découvert la qualité des productions d’outre-atlantique. Pimp my ride présentée par l’excellent rappeur X-zibit est une émission qui consiste à thuner la volvo V40 que t’as hérité de grand-papy et qui a souffert de ton inexpérience quant à la conduite. Ce qu’on ne précise pas c’est ce que veut dire exactement « thuner ma caisse ». En vérité ça consiste à mettre de la peinture fluo sur ta carrosserie et mettre des écrans de télé partout où c’est possible pour pouvoir regarder des clips d’X-zibit en boucle. J’aime beaucoup Kiffe ma mère qui est assez pervers car généralement à mère moche = fille belle et vice-versa. Parental control est sans doute le plus horrible ce qui en fait une raison suffisante pour l’adorer.

On retrouve souvent les mêmes personnages. Comme un dénommé José (Philippe Vasseur) d’Hélène et les garçons. Le type toujours ultra-vénère pour un rien, impulsif souvent à la limite de la violence. On retrouve ces traits chez Anthony (Anthony Dupray) dans Premiers baisers ou encore Moundir (Moundir) dans Koh-Lanta II.
« Quoi ? moi j’suis là pour les 100 00, la tête de ma mère celui qu’a dit ça je le tue. Tu vois la bâche, j’la balance ! (bruit surajouté par la production d’éclair pour souligner la tension entre les protagonistes) »
Créons un groupe facebook pour la réhabilitation de Moundir.

Dans les livres qui préparent à l’internat, on peut noter qu’une non-réponse à un traitement peut (parfois) être due à une mauvaise compliance du patient. Compliance. J’ai appris ce mot en deuxième année à propos d’une vessie compliante ou encore d’un ventricule. Mais d’un patient non. Peut-on résumer un homme à sa vessie et à un ventricule ? Non, bien sur que non ! Il y aussi le kiki et la boite à caca, même parfois l’un dans l’autre.

A cause de ça on se tape des cours de psychologie médicale fait par des psychologues qui dès les premières minutes cherchent à nous faire culpabiliser de devenir médecins et nous mettent dans des situations cliniques avec des choix cornéliens : « vous ne pouvez accéder à la requête de votre patient, vous lui dites que vous compatissez mais que vous ne pouvez pas ou vous lui dites d’aller se faire mettre ? »

Le menton proéminent, l’arête du nez difforme, les pattes longues, le langage onomatopéique, il s’insurge contre la mondialisation et l’ultra capitalisme tout en prenant conscience de la vétusté du plastique entourant ses pieds. Il a opté pour le dernier modèle d’adidas. Il a décidé de gagner sa vie en exécutant les commandes de ses clients et monnayant ensuite le fruit de ses actions stéréotypées sur des machines modernes. La technologie au service du plus vieux métier du monde, la prostitution moderne. Politiquement à gauche parce qu’aujourd’hui il est malpoli chez les jeunes d’être d’une autre opinion. La docilité dans la rébellion comme en témoignent sa barbe savamment négligée (mal rasé mais pas trop, affinée chaque jour) ainsi que l’effet saut du lit de ses cheveux parfaitement maîtrisé.
La liste est longue.
Sachez juste que j’ai croisé, 16 rue du dôme, l’homme métro-néandertalien.

L’envie d’être spirituel alors je cite Pierre Soulages.

« J’aime l’autorité du noir. C’est une couleur qui ne transige pas. Une couleur violente mais qui incite pourtant à l’intériorisation. A la fois couleur et non-couleur. Quand la lumière s’y reflète, il la transforme, la transmute. Il ouvre un champ mental qui lui est propre. »

« L’œuvre vit du regard qu’on lui porte. Elle ne se limite ni à ce qu’elle est ni à celui qui l’a produite, elle est faite aussi de celui qui la regarde. Ma peinture est un espace de questionnement et de méditation où les sens qu’on lui prête peuvent venir se faire et se défaire. »

« Il faut regarder le tableau en appréciant la lumière reflétée par la surface noire. C'est essentiel. Si l'on ne voit que du noir, c'est qu'on ne regarde pas la toile. Si, en revanche, on est plus attentif, on aperçoit la lumière réfléchie par la toile. L'espace de cette dernière n'est pas sur le mur, il est devant le mur, et nous qui regardons, nous sommes dans cet espace-là. C'est une relation à l'espace différente de celle que nous avons dans la peinture traditionnelle. Ce phénomène ne peut pas être photographié. La photo transforme cette lumière en une peinture banale où les valeurs sont fixes et produites par des gris différents. »

C’est ce que j’aime chez Pierre. C’est en même temps ce Beau d’émotion primaire, viscéral, presque universel en quelques sortes, et cette relation si particulière qui naît de l’interactivité entre le sujet et l’objet. C’est celle-ci qui est vivante, en perpétuelle mutation car contextuelle et personnelle. C’est ce que j’aime retrouver dans le cinéma de Gus Van Sant, également. Ces artistes qui sont comme ce dont Dieu (ou le père) est le nom chez les scientifiques. Un mouvement originel, une étincelle qui donne la matière puis qui laisse l’œuvre indépendante, ayant sa propre vie.

C’est la différence avec les tyrans. Eux cherchent à contrôler les paramètres d’une situation dont ils ne sont pas les géniteurs. A soumettre l’individu à une pression sociale, à une contrainte du collectif auquel l’unique ne peut se soustraire. D’ailleurs les dictateurs qui restent élégants dans les livres d’histoire sont ceux qui ont su s’adapter au hasard et non à le façonner.

Voilà pourquoi Sarkozy chutera. Enfin, si une droite libérale non conservatrice arrive à faire entendre sa voix, si la gauche arrive à pondre autre chose qu’une miss chabichou ou qu’un Lang dansant la techtonique avec le roi du Maroc, si le centre arrive à se définir dans le temps … bon, merde, encore 9 ans.

Les examens c’est demain et je dois dire que c’est quand même géant d’avoir une épreuve de trois heures de LCA sans avoir eu de cours dessus au cours de l’année. C’est tellement drôle qu’on dirait du Gad Elmaleh.

Musique : Gregory Lemarshall, it’s better to burn out than to fade away.

Post-[évènement inconnu]

2008-04-05T00:56:00.003+02:00

Et puis un jour il faut accepter la réalité, ne plus chercher à se réfugier dans une réalité dépassée, délavée, ne plus chercher à s’accrocher. Regarder l’évidence en face. On se rend compte que les souvenirs sont maintenant dénués d’affects, lisses, achromatiques, dépourvus d’émotions. Des mondes dans lesquels j’avais pris l’habitude d’y trouver du réconfort (au prix de nombreux sacrifices, soit) il ne reste que des images plates, belles mais insipides, attirantes mais en lesquelles il est impossible d’y rester.
Certes, je n’ai plus à sacrifier. Le prix du confort du souvenir était surtout lourd d’un point de vue du ressenti somatique. Il en fallait de l’énergie pour accepter ce revers de peau tapissé d’épines, ce péricarde clouté, ce cœur baignant dans l’acide, ces lames de rasoirs plantées dans chaque ventricule, abrasant la paroi musculaire un peu plus à chaque contraction.

Le passé est maintenant enclavé dans un cube de verre impénétrable et me voilà à détourner les yeux des souvenirs devenus d’une neutralité affective effarante, des corps démantelés totalement atones. Emoussement des affects, j’ai arrêté de chercher une prise quelconque sur ce temple trop lisse, trop régulier, trop connu, trop prévisible, trop tiède.

N’étant pas [encore] étiqueté bipolaire, je ne suis pas sous lithium mais c’est presque comme (si).
Ce n’est pas listé dans les effets collatéraux de Seropram. Les salauds ! je vais en faire part à la pharmacovigilance.

Malgré tout je n’ai pas perdu ce surplus d’énergie même s’il est toujours enkysté dans une membrane imperméable qui me circonscrit dans un espace réduit, étouffant. J’ai besoin de créer des conflits, de trouver des irrégularités dans le monde qui m’entoure pour m’accrocher, de provoquer, de défier, de batailler. Pour moi le combat peut être quelque chose de bénéfique, la compétition le meilleure moyen de créer cette atmosphère d’émulation saine, le meilleur moyen de tirer bénéfice de notre environnement.

Malgré tout la colère est toujours là. La haine aussi. Et le sentiment d’abandon, d’immense gâchis, l’ impression de mort prématuré, de lutte avortée, la déception face aux promesses non tenues et la rancœur, celle qui est née de ton désengagement, de ta fuite du combat, déserteur[e] face à la difficulté.

Malgré tout, chaque nuit, même celles accompagnées, je m’échine, me cyphose, n’offrant que mes vertèbres-carapaces aux regards indiscrets pour dormir dans les bras de ton fantôme. Et chaque matin la déception me tire de l’onirisme quand je réalise que ce n’est pas l’odeur de ta peau que je respire.
Une journée se définit par le laps de temps entre ces deux limites.

It's been a long cold winter without you

2008-03-20T17:53:00.007+01:00

You just slipped through my fingers ...

... and I have paid.

Au nom du pair

2008-03-11T01:17:00.011+01:00

C’est assez difficile de remettre sa santé entre les mains d’un de ses pairs. On attend généralement le dernier moment, négligeant les signes qui interpellent chez l’autre, se disant que l’on maîtrise, que pas nous, que la transmission du savoir dicte notre conduite et qu’elle ne variera pas d’un iota. Comme si l’on n’avait pas le droit à la maladie, mais il faut avouer, des fois cela échappe à toute prévention. Vulnérable, l’héritage du pair inefficace ou mal usé, le moment de la confrontation devient inévitable, il y a complicité en même temps que le malaise. On a beau faire comme si, voire nier, le rapport de forces se retrouve déséquilibré, à l’autre on ne demande plus un avis mais une aide, une autorité, on demande qu’il soit un bon pair. Malgré tout, personne n’a plus foi en dieu le pair que nous-mêmes (ce qui est, presque, l’essentiel) ce qui créé une étrange confusion des sentiments, rajouté à ça l’incertitude sur ce que l’on est réellement venu chercher, si l’on ne s’est pas simplement trompé.
La sortie est confiante même si persistent les «et si … ». Je l'ai cru quand il m' a dit que les effets secondaires en début de traitement témoignaient d'une bonne réponse du système, du coup j'en étais content de cette gerbe récurrente, de cette gueule dans le cul permanente, de cette invincible tension dans la mâchoire, de ses réflexes exagérés, j'en étais vraiment content et j'attendais le bonheur comme proche et avec impatience. Quel enfer c'est d’être un soignant-malade ! Est-ce si différent des malades-malades ? Je réalise à quel point il est désagréable d'être dépendant d'un autre, aussi compétent soit-il, question d'habitude à acquérir pour ceux qui ne se sont pas construits avec, mais sans.

Je ne vis pas dans le présent, cette confrontation je la perçois comme un rattrapage d’un moment manqué au passé. Les fils sont emmêlés.

C’est une histoire d’absence et de substitution.

Mis à part YN, vous ne participez pas beaucoup, enfoirés de lecteurs, alors ayez au moins l’obligeance d’écouter cette reprise dépouillée et intimiste de Depeche Mode par un French Cowboy (ex Little Rabbits), elle est tellement belle et surkiffante. Le but d’un tel endroit est l’échange des ressentis et des idées, pas un monologue à moitié falsifié.

Lignes tangentielles

2008-03-10T22:46:00.007+01:00

Je décide d'aller faire un tour. Je ne dors pas alors je fais un tour de surveillance en plus, à trois heures du matin. Pas appelé pourtant cette nuit, j’aurais pu me régaler en sommeil mais mon corps ne l’entend pas de cette oreille ; il me fait payer l’anxiété persistante que je lui impose.

Dans le couloir je me doute déjà de quelque chose, le silence de. L’absence de sa voix délirante. Ce n’était plus qu’une question de jours. Je parle déjà au passé depuis l’autre côté de la porte tant il n’y a aucun doute dans mon esprit. Je préfère que ce soit moi plutôt que quelqu’un d'autre, qui la connaît moins, je préfère pour elle, pour moi aussi. Quelques heures auparavant je l’avais rassurée, dit qu’elle était en sécurité, qu’elle pouvait dormir en paix, que je passerai régulièrement dans la nuit. En me serrant la main elle m’a dit merci, je suis la dernière personne à lui avoir parlé, la dernière qu’elle ait vu en plus de cent ans de vie. La bouche ouverte, les yeux aussi, le corps figé dans une ultime expression ; qui doit être récente, me dis-je en touchant un corps encore chaud. Je vérifie tout de même qu’elle [n’] (l’) est (bien) [plus]. Puis éteins les machines, retire les perfusions, affaire avec un corps sans mouvement, sans réponse, un corps vide de pulsion, sans être brutal je ne m’encombre pas d’une délicatesse devenue maintenant inutile surtout que le temps joue contre moi. Je ferme ses yeux, retire son dentier du verre pour lui réinsérer dans sa bouche béante, j’approche la lampe pour mieux y voir, je force un peu pour qu’il reste en place. Un moment je réalise que je suis vraiment en train d’ajuster un dentier dans la bouche d’un cadavre, l’idée que je fais un métier étrange m’effleure l’esprit. La rétraction des tissus n’est pas encore définitive, je mobilise facilement sa mandibule, je ferme sa bouche puis je la verrouille avec un sparadrap que je tends à l’extrême de dessous le menton jusqu’à l’arrière du crâne. Il ne me reste plus qu’à mettre une couche, bien serrée. Lorsque je manipule son corps j’essaye d’y voir des stigmates des cent dernières années, l’histoire s’écrit autant dans les corps que dans l’esprit alors j’essaye de deviner sa vie sur sa peau, celle d’une des premières femmes médecin, celle d’une femme cachée pendant la guerre, arrêtée, évadée puis exilée, la vie à deux, les enfants, les deuils puis la lente chute, son propre deuil. J’imagine, peut-être à tort, mais je me dis que les corps –même désincarnés- sont des livres en pages de peau. J’ai l’impression d’être à la recherche de ce genre de situation comme si elles avaient quelque chose à m’apporter.

Puis l’appel à la famille. C’est la première fois pour moi. Ils sauront même avant de décrocher, ils s’y attendent, ils sont prêts à entendre ce que je ne suis absolument pas prêt à dire. « Cent un ans » je ne sais trop quoi répondre, ils semblent moins perturbé d’avoir perdu quelqu’un de leur famille que moi quelqu’un avec qui j’avais sympathisé.

Je retourne dans sa chambre pour ranger un peu, m’assurer que tout est en ordre. J’éprouve un étrange sentiment à l’idée d’avoir autant de curiosité quant à la mort, comme si elle avait quelque chose à partager avec moi, comme si je cherchais quelque chose ou quelqu’un à travers elle.
Je sais pourtant que ça ne me le ramènera pas.

Je sais.

Fugazi – I’m so tired

Sinon l’autre jour j’ai trouvé l’édition originale en vinyl de f #a #∞ de Godspeed you ! black emperor, j’étais bien content.

Raptus

2008-02-14T21:24:00.000+01:00

à Chan.

Une nuit d'octobre 2005, Buck 65 interpréta en rappel de son concert dans le chaudron de l'Olympic le morceau Drawing Curtains. Dos à dos avec sa compagne [que l'on entend également dans la version album] il instaura un climax érotique, une passion sonore où les deux amants accolés donnèrent littéralement corps à cette poésie charnelle de l'amour fou. Je n'avais jamais connu ça. C'était l'ambiance la plus intenable que j'avais eu l'occasion de vivre jusqu'alors. Plus que tout. Mieux. Mieux que tous les émois passés. Plus érotique qu'un film de la nuit sur TMC, plus pornographique que le premier film de Laure Sinclair que j'ai pu voir un samedi soir de novembre 1995 alors que les parents prirent leur temps à rentrer d'un concert et, pire que tout, mieux, plus intense que ce que j'avais pu ressentir avec toutes les femmes que j'avais connu jusqu'alors. Ils faisaient l'amour devant moi de la plus belle façon qu'il m'ait été donné de voir et moi, je les regardais, je me laissais envahir par l'émotion et l'énergie qui se dégageait de cette fusion, j'étais transcendé par cette force passionnelle, par des sentiments trop grands pour ne pas déborder de ce corps bicéphale, ça dépassait ma psyché, corporellement réceptif à leur amour j'étais viscéralement viril [à la lecture de ces mots tu peux sans doute, ami lecteur, t'imaginer toutes sortes de choses étant donné l'absence de référence à une situation concrète de l'expression "viscéralement viril" ; et bien sache que quoique tu imagines, c'est vrai].

Ma foi, ma force, ma voix, mes serments
Gypsy Madonna, toute ta beauté réside dans tes sourcils
Ne les touche pas, je fais le dernier pari, silencieusement
Finalement. Je ressens toutes les fureurs de l’amour, violemment
Fleurs dans la pluie, feux sauvages dans le verger
Chantant sous la peine, je prie de me sentir torturée
Sucre et chaos, tous les autres sont ennuyeux
Allons faire le jeu par force jusqu’au matin

Au combien profond l’amour fou peut-il encore aller ?
Montre moi où cela fait mal et laisse moi l’embrasser
Je joue à l’envers de l’amour étroit
Je jouis le mystère de l’amour courtois

Faire la fortune des fous croyants semble crédible
Tu es nue exceptée pour mon diamant, démone impure
Je cherche l’explosion dans l’obscurité, j’en meurs
Aveugle. Je veux passer le reste de ma vie à essayer
Tout contre, Avaler, Le monde, Espérer.
Je dessine à la sanguine le lit, baisers aveuglants où tu ouvres
Obscène. J’étais coupable au premier regard d’être possédée
Faire face à la cascade, ma frénésie se confesse

Au combien profond l’amour fou peut-il encore aller ?
Montre moi où cela fait mal et laisse moi l’embrasser
Je joue à l’envers de l’amour étroit
Je jouis le mystère de l’amour courtois

Se passer et repasser le feu jusqu’à ce que les jambes dansent hystériques
Essayer de s’évaporer, j’entre dans le miracle
Je paie chaque jour le lourd plaisir d’être ton péché
Tu domptes mes mesures en étant dehors, en étant dedans.
Pour la pluie, pour la religion, pour la glace, pour oublier
C’est continu, je vais et je viens entre tes reins, caché
Après le bazar sacré que nous faisons, tu me laves les cheveux
Pendant que la fumée fait de beaux dessins dans les airs…

Au combien profond l’amour fou peut-il encore aller ?
Montre moi où cela fait mal et laisse moi l’embrasser
Je joue à l’envers de l’amour étroit
Je jouis le mystère de l’amour courtois

Chan Marshall, ce message t'est dédié.
C'est mon bouquet de lys blancs offert à une amoureuse capricieuse.
Je t'aime, tu sais. Ta voix, ton blues, ta guitare, cette bouteille de whisky que tu n'abandonnais jamais ... tout ça me manque.
Chan mon amour.
Si tu reviens, j'annule tout.

Mais débarrasse-toi de cette frange, cette coupe née du concile de Bernard Thibault II présidé par Mireille Mathieu.

Jubilations vers le Ciel

2008-01-22T22:47:00.000+01:00

« Elle m’oubliera, elle sourira à un autre que moi, qui lui sentira les cheveux, qui lui pressera les mains, elle m’oubliera comme ceux, ceux qu’elle a connus avant moi, elle rira avec un autre que moi, qui lui écrira des poèmes et deviendra écrivain, elle m’oubliera comme eux, Hélène, elle pleurera avec un autre que moi, et mouillera les siens, elle mouille déjà les miens, elle m’oubliera comme eux, elle se mariera avec un autre que moi, qui lui dira des je t’aime, et pensera au lendemain, elle m’oubliera comme eux, qui l’ont déjà oubliée, elle est belle, elle m’éblouissait jusqu’au sommet, elle m’enlevait l’envie d’aller respirer l’air froid, de travailler, Hélène, lui dire une dernière fois que la faux me fauchera, Hélène, plongeon dans la terre, je vois tout dans un spasme, les tromperies avec un salaud sans charisme, ou, pire, avec charisme, tromperies de boulevard, les quiproquos cyniques, les mensonges odieux, des envies me sautent à la gorge d’assassiner le rival con qui l’amuse, Hélène, solitude, retourner dans ce pays, la solitude, je le connais bien, trop bien, retourner là-bas, au côté des frustrés, des vieux, des clochards, des romantiques et des ridicules, Hélène je pleure, je ne frime plus, je chiale comme une madeleine, c’est vraiment débile cette expression, oui, je souffre la vraie souffrance, comme dans les grands vrais romans, sauf que là ce serait un roman contemporain, avec des techniques ultramodernes pour décrire le monologue intérieur, sans ponctuations, non, pas le genre à rester seule très longtemps, nuit, néant, mort, mais je ne t’en veux pas, Hélène, je ne t’en veux pas, je n’ai pas le droit de t’en vouloir, je veux que tu sois heureuse, non, c’est faux, je suis malhonnête, je veux que tu sois malheureuse, Hélène, tu aimes les relations sexuelles, tu aimes la bite, tu suceras des glands étrangers un soir où, peut-être, je sangloterai comme un môme en pensant à toi, enfer, son corps à un autre, pour un autre, Hélène, ses gémissements divins, sans vergogne, comme ça, si rapidement, boum, de moi à lui, lui, quelle punition, je pleure, je ne sais pas ça si vous avez remarqué, mais depuis le début je ne sais faire que ça, et pourtant je m’étais remis en cause, j’avais changé, je pleure, un jour elle se mariera, elle se mariera, elle se mariera avec un autre que moi, oui, mais alors là je vais te dire, là, Hélène, tu n’as pas le droit le droit de faire ça, c’est salaud, c’est pas juste, c’est à la limite de l’incorrect, moi j’ai toujours été réglo avec toi, j’ai passé ma vie à être fou d’amour pour toi, je connais tes yeux par cœur, et puis j’aime tes deux seins, (…), mais non, je plaisantais, tu prends toujours tout au pied de la lettre, je n’en ai rien à foutre de ton physique, je t’aime pour toi, (…) »

Yann Moix, premier roman.
Superbe, brillant de lucidité, de passion(s) et sans doute le roman qui a su cataloguer en un minimum de pages le maximum des émotions que je pouvais ressentir au moment où je l’ai tenu entre mes mains pour la première fois.
Il n’y a pas que le christ qui ressuscite.
Sans ce roman, pas de goût pour la lecture donc pas de goût pour l’écriture donc pas de blog donc pas de piège à meuf donc pas d’émotion.
Donc, ou plutôt alors.
Alors merci.
Merci, Hélène, d’avoir gâché la vie de : Yann.
Tout ça c’est un peu grâce à toi, enfin, je ne sais pas pourquoi je te tutoie, pourquoi je m’évertue [« mes vers tuent » aurais-tu sûrement écrit] à employer une deuxième personne du singulier que je devrais, plutôt, substituer par une troisième personne de l’absence, de l’absence et du musellement ; il y a chez toi comme une sorte de science de musellement, tous ces cris étouffés, avortés, réduits au silence, ton attitude dictatoriale sur ce que tu ne voulais entendre : les cris des autres comme tes propres cris, Hélène. Et puis Blonde Redhead. Comme au début, Yann Moix et Blonde Redhead en alpha et omega. Le temps et la mémoire, la perte des souvenirs, Dali en fit un tableau avec des horloges molles, tout ça, et puis suffisamment d’auteurs plus ou moins brillants (dont peut-être moi-même) se sont étendus là-dessus pour que je ne réitère pas l’opération. Je sais juste que le survivor des souvenirs, le dernier, celui qui sera encore là sur mon lit de mort et celui que j’emmènerai, avec moi, chaque nuit, (Hélène), sera celui de ton visage la première fois où nous avons fait l’amour, des larmes des joie se laissaient couler sur tes joues et tes yeux, tes yeux, eux, s’agrippaient au ciel. Le ciel des jubilations.

Chronique d'une mort annoncée

2008-01-17T21:23:00.000+01:00

Rien ne va plus mes amis. Rien.

C'est arrivée de façon concomitante à l'extinction de Julien Gracq ; à croire que.
Il ne manquerait plus que François Morellet décède et, là, on touchera le fond. Ca ne sera rien d'autre que la mort du Maine et Loire. La mort. Pas mieux, pas pis.

La maison de Gracq nous est maintenant interdite, nous n'irons plus à Saint Florent nous réchauffer dans la maison grise d'où nous contemplions le mouvement ininterrompu de la Loire.

C'est la terre ; meuble, et vivante, le régal des vermines dont nous nous accommodons.
La nature à la géométrie imparfaite, comme une moquerie au monde civilisé qui essaye de l'apprivoiser.
Dire que l'air n'y est pour rien serait mentir et ici personne ne ment.
Le vert et le gris nous ont dicté nos codes : nous étions préparés... mais il est toujours dur de faire face à la réalité. De réaliser que la maison grise de l'homme discret nous restera, dorénavant, à jamais interdite produit le même effet que lorsque les bras d'une femme nous deviennent tout autant interdits.
La nostalgie du possible.

Le syndrome d'Alice au pays des merveilles

2008-01-06T17:53:00.000+01:00

C’est maintenant une tradition séculaire, chaque année ce blog se transforme en great n’importe quoi durant les vacances de noël. Depuis que je travaille plus pour gagner plus [n’en déplaise aux anti-sarko qui ont, en plus, voté pour lui] je n’ai pas vraiment de vacances, juste des jours libres afin de me la coller [la race] en Bretagne ou en famille, en toute insouciance [et ccakebon].

Maelström maestro, donc.

Il y a deux ans je disais : Je devrais réviser ma biochimie des surrénales mais je préfère tailler la route en écoutant blonde redhead à fond.

Aujourd’hui : Je préfèrerais tailler la route en écoutant blonde redhead à fond mais je dois réviser mon attitude thérapeutique face aux psychoses hallucinatoires chroniques [en écoutant Sébastien Tellier à fond](dans l’éventualité de tailler la route dans une voiture plus rapide).

Après avoir eu un aperçu de l’intégrale de la filmographie de Clara Morgane et de la pornographie en Amérique latine, pas mal portée sur le gonzo, j’ai enfin réussi à visionner l’excellentissime film SteaK de l’excellentissime Quentin Dupieux avec le non moins Excellentissime Sébastien Tellier .
J’ai la nostalgie de Laure Sinclair.

Dans nostalgie il y a algie, c’est curieux, cela sautait pourtant aux yeux. Mais bon. Quoi. Je suis affranchi de la nostalgie du possible alors je vais [essayer de] me sevrer en Lexomil.

Chivers.

I Have A Dream.

Je sortais d’une camera obscura pour me retrouver dans une rue déserte de la Nouvelle-Orléans ante-Katerina. Une procession vaudou passe devant moi, les processionnaires sont tous noirs avec le visage enduit de peinture blanche. Certains portent des hauts-de-forme. Il y a des bluesmen qui accompagne la cérémonie sur les pas de porte, il y a une femme blanche de l’autre coté de la rue, elle me regarde et me sourit, je ne sais pas pourquoi. Quatre des hommes portent un cercueil dont le couvercle est en réalité un miroir qui renvoie les rayons du soleil arrivant à la perpendiculaire sur le cortège funéraire.
« C’est intéressant, ça, le miroir, me dit la femme »
Elle a dût lire un truc là-dessus dans Freud ou dans Mickey Parade.

Je m’engage dans la procession, sans trop savoir pourquoi. Un homme pose sa main sur mon épaule, enlève son chapeau et me dit.
« _ C’est une procession, nous processionnons, tu as deux options : soit tu investis le processus ou alors tu te laisses investir par le processus et là …
_ … le processus m’habite. »
[même dans les rêves les gens ne comprennent pas cette vanne]

Nous marchons jusqu’au cimetière, il ne reste alors plus grand monde. Je décide de quitter mes amis d’une après-midi ensoleillée pour errer dans le cimetière. Je trouve un endroit à l’ombre, personne autour, parfait. Je me pose, je suis sur le point de m’endormir quand je réalise qu’il y a quelqu’un d’assis à coté de moi. Je suppose, vu son état, que c’est le défunt derrière lequel j’ai marché dans l’après-midi. Il me regarde et me parle d’une voix relativement douce pour un mort en état de décomposition avancée.

« Oter la vie de ses morts n’est pas suffisant, tu comprends, il faut les enterrer, creuser et encore creuser, puis mettre de la terre et encore mettre de la terre jusqu’à ce qu’il soit BIEN enterrés. Après ça tu coules une dalle de béton pour qu’un bon enterrement devienne un enterrement dans les règles de l’art. C’est important tu sais… regarde-moi, je suis plaisant à regarder comme ça ? Si les morts remontent tu détractes toute l’horloge, ça commence par le métronome puis ça finit par le cadran. »

Mon écrivain français non-mort préféré ou presque met des cartons sur sa tête quand il se donne en interview.

Laurent Graff- Le Cri
envoyé par ledilettante

Arnaud De Montebourg, socialiste, député de Saône et Loire qui avait crié lors de son élection « Il en est fini du temps des éléphants place aux jeunes lions du PS », élection qui –rappelons-le- est due à l’emblème des éléphants parmi les éléphants ; à savoir la sortie de Laurent Fabius sur la TVA sociale au soir d’un premier tour ou ADM était dans la merde car devancé, est un con. Bref, l’actualité de l’homme le plus con du monde (après Yannick Noah et Jamel Debbouze qui étaient censés quitter la France après l’élection de sarkozy) est que ce brigand vise à se faire élire à la tête du conseil général de son département, ce qui est contradictoire à l’idée de non-cumul des mandats qu’il a défendue auparavant. Il soumet alors ses sympathisants a un vote via son site oueb pour savoir s’il doit y aller ou non. Histoire de se donner bonne conscience, histoire de se savoir s’il est toujours soutenu même quand cela va à l’encontre de ce pour quoi il se battait. Parce que la question qui est « est-ce que j’ai le désir d’y aller ? » n’a pas attendu, elle, que l’on tape 1 ou 2 pour trouver sa réponse.

25 euros Nantes - Strasbourg en TGV ! Dommage que tous les gens de là-bas soient morts (mais pas enterrés).

Le dernier arrivé est fan de Phil Collins.

Ecoute c’est Maurizio Pollini qui joue du Chopin, la nocturne n°1. Je me suis longtemps demandé pourquoi la fusion avec la musique électronique donnait des résultats souvent médiocres.

La réponse est là : la respiration que l’on entend sur ce disque. On ne sait plus, dans cette danse, qui dirige l’autre : est-ce la musique ou la respiration de l’interprète, qui impose son rythme à l’autre ? A ce stade là, la musique s’affranchit d’une cadence métronomique pour battre comme un organisme indépendant. Ce qui est impossible quand il y a un croisement avec des machines qui impose un rythme invariable pour pouvoir fonctionner correctement.

Esprit libre, esprit scientifique

2007-12-15T00:01:00.000+01:00

Monsieur E = m.c²

Quand j’étais petit (à 16 ans) je ne savais pas quoi faire de ma vie, j’étais en terminale et il fallait bien que je me décide. L’échéance baccalauréante (ce mot n’existe pas et c’est bien dommage) approchant ma mère me fit passer des tests psychologiques pour avoir une idée, déjà, de la case de l’éducation nationale dans laquelle on pouvait me mettre (au chaud). Il en sortit que j’étais « un vrai scientifique » « à ne surtout pas mettre dans un bureau routinier », la première assertion me surprit du fait, qu’au contraire de mes relations socialement codifiées de classe, j’avais d’autres lectures que geekzine et warhammermag et d’autres intérêts que les derniers mises à jour de Windows Me. Mal en S, je ne pouvais pas aller en L à cause des nombreuses heures de français qui induisaient chez moi des migraines (nausée, photophobie, hemi-paralysie du visage…) et trouver un quelconque intérêt pour une série qui comportait le mot économique et où les mathématiques étaient déshabillés de toute leur poésie me paraissait une vaste farce.

Sur le plan du développement personnel, avoir l’esprit scientifique c’est avoir la maladie du pourquoi, qu’une question en appelle (de son sein) toujours une autre, que juché d’un pied sur la frêle échasse de sa connaissance l’on contemple l’immensité semblant s’étendre à l’infini de notre ignorance. A chaque trémulation de la ligne de base, guettant la chute, il se produit une danse d’ivresse et les bouches de l’esprit et de l’ignorance se rapprochent … jusqu’à l’effleurement, que l’air compris entre les quatre dents du bonheur serve tour à tour d’oxygène vital aux entités en présence. Les yeux sont contemplatifs, comme chez Gus Van Sant, parce que ce n’est pas parce que je ne vois rien qu’il n’y a rien à voir. Cet exercice d’abstraction de ses propres sensibilités auquel l’esprit doit s’exercer [me semble] est l’aboutissement ultime de l’évolution humaine. Quoi de plus farfelu et poussé que de chercher à raisonner dans un systèmeoù les interrogations sont des contestations à l'ordre fragile-établi et dont nous n’éprouvons pas la connaissance sensible au quotidien ?

Sur le plan relationnel, c’est une catastrophe.

… this must be underwater love.

Katerine - cervelle de singe

Mon père est un autobus impérial
Ma mère est une bouteille d'eau minérale
Mon frère est une pharmacie de nuit
Ma soeur est une symphonie
Moi je suis une rue à sens unique
Aux maisons construites à l'identique
Habitées par des femmes à moitié nues
Qui ne veulent pas êtres vues

Mais toi
Qui es-tu pour me décapiter
Mais toi qui es-tu pour m'écarteler
Avec les chevaux du ciel aux poignets
ahahahahahahahahahaaaah
ahahahahahahahahahaaaah
ahahahahahaaah

On se retrouvera en enfer
Mais c'est moi qui serai Lucifer
Ton père est un intestin déroulé
Ta mère est un cerveau carbonisé
Ton frère est un ventricule en charpie
Ta soeur est une maladie
ahahahahahahahaahaaaaah
ahahaahahahahahahaaaaah
ahahaahaahaaaaah
ahahahahahahahahaaaaaah
ahahahahahahahahaaaaaah
ahahahahaaaah

(on se croirait sur skybklog ici)

Mettre à disposition les paroles incite-t-il le bon peuple à écouter la bonne musique ?

Lève la tête, tiens-toi droit.

2007-12-09T16:11:00.000+01:00

Dix-neuf heures à l’hôpital, c’est l’heure que je déteste. L’heure où j’aimerais bien m’être déjà barré ou, tout du moins, être sur le point de le faire. L’heure où l’air est lourd dans la salle de soins, j’ai l’impression de porter tous les malades des étages supérieurs sur les épaules, du deuxième je suis l’Atlas de l’hôpital, je supporte la pneumo, la cancero, la neurochirurgie, la chirurgie plastique (bon ça c’est encore supportable) la médecine interne et l’ORL.

J’ai encore 45 minutes à une heure de transports en communs à me taper et il me reste un patient à voir. Je crains le pire, le plan foireux, le dossier médical réparti en trois dossiers, l’histoire de la maladie plus complexe qu’un Lynch ou encore la maladie ultra rare qu’évidemment je ne connais pas.

Bon, j’ai été trop pessimiste : le dossier est fin et propre donc récent. J’ouvre, c’est un médecin, un ancien psy, ça va, un médecin ça veut dire que l’interrogatoire ne va pas être trop difficile, qu’il soit à la retraite signifie qu’il ne va pas être trop chiant, pointer son doigt sur des lacunes qu’il pourrait dépister chez moi. Alors j’y vais sans lire le reste du dossier, l’interrogatoire avec ma bite et mon stylo.

Il est seul dans sa chambre, coté fenêtre, assis sur la chaise visiteur le coude contre la vitre, la tête portée par la paume de sa main, il regarde à l’extérieur… autant dire dans le vide. Vide, son regard est par moment vide, absent. A cette heure là, les patients s’abrutissent généralement devant la roue de la fortune ou le grand journal, lui non. Il y a un livre posé sur la table mais je pressens qu’il est insomniaque, qu’il le commencera vers 22 heures et qu’il sera toujours dessus à 3 heures du matin. Il est négligé élégant, toujours bel homme mais le départ de sa vitalité est perceptible, dandy usé, jusqu’à la corde. Les présentations sont classiques bonsoir je suis l’externe, bonsoir je suis le malade, ….

« _ Dites-moi pourquoi vous êtes hospitalisé monsieur ?
_ Je suis insuffisant cardiaque.
_ C’est votre cardiologue qui vous adresse ici ? (surpris, je suis en rythmo, il est insuffisant, il y a une faiblesse dans la logique)
_ Non, en vérité ma femme m’a quitté parce que je ne savais pas ouvrir mon cœur, je ne lui fournissais pas assez en bonnes émotions, mon cœur n’expulsait pas assez en quelques sortes, pour ça que je dis insuffisant. Vous savez, il y a les incontinents, ceux qui ne peuvent retenir leurs émotions et les insuffisants, ceux qui ne peuvent les exprimer. Insuffisant cardiaque est une belle métaphore, je trouve. En vérité (me regardant vraiment pour la première fois) j’ai un trouble du rythme, un bloc auriculo-ventriculaire de type II – Mobitz I… symptomatique, des syncopes …mais je ne sais pas si ça a un rapport, les pertes de connaissance ont commencés quand ma fe… (cette fois il se détourne totalement de la fenêtre et me fait face, le dialogue commence) … pardon mon ex-femme m’a quitté. D’une façon comme d’une autre je suis handicapé du cœur.»

Le contact passe, malgré tout, il a l’air de s’en foutre d’être ici, d’être malade. Il a parfois l’impression d’avoir un abdomen et un thorax vide, un esprit muré dans un corps trop vide et trop grand. Il n’a pas peur de la mort, sans la provoquer il la désire. La lassitude des week-ends de célibataires devant un écran à enchaîner un Mocky un porno jusqu’au Lundi matin. Un mocky un porno. Mocky-porno-mocky-porno-mocky-porno-mocky-porno-mocky-porno-morny-porko… l’apanage du célibataire en RTT, jusqu’à ce que la prostatite ou la tendinite s’en suive, c’est à qui faiblira en premier, jusqu’à ne plus savoir si l’on regarde un mocky ou un porno, jusqu’à ne plus savoir si’ l’on pleure où l’on éjacule. Je n’ai jamais compris les éjaculations faciales (si ce n’est l’aspect humiliation et tout ce bordel) voir son sperme renvoie à une pathétique image de soi, voilà pourquoi les hommes ont toujours cherché à le cacher, à l’enfouir, qu’on ne puisse jamais le retrouver.

Il a peur de perdre la mémoire aussi. Ce n’est pas la perte qui l’effraie, c’est de ne pas savoir ce qui partira en premier. Le souvenir d’avoir aimé comme il l’a fait ou le goût amer de la déception. Le bonheur ou la tristesse. Amnésie sélective, c’est le doute qui angoisse.

« Au moins il fait chaud, ici, avoir froid et rechercher une chaleur organique absente, rien de pire… » Sur ses mots nous nous quittons, pour la journée, pour le week-end aussi.

Je complète mon observation avec son dossier, du lexomil dans son traitement n’a rien de surprenant. Je le sais, ça calme le mal de cœur, quand il s’est fait prescrire ça il devait avoir des images de sa fe… pardon son ex-femme pénétrée par des pénis qui n’étaient pas le sien, elle devait aimer ça, à coups sûrs, elle devait haleter en demandant encore. Des hommes vulgaires, lui l’avait aimée mais ça n’était pas suffisant alors ça n’a rien de surprenant. Le lexomil ça calme les douleurs de type angine de poitrine sur coronaires saines.

Je sors avec de la compassion pour cet homme, j’ai sauté la barrière de l’empathie professionnellement définie. Je sors avec le sourire aussi, Sufjan Stevens y est peut-être pour quelque chose. Sortir, rencontrer des gens, peut-être intéressants, on ne sait jamais. Ca me donne le sourire même si cette soirée s’achèvera d’une façon (à la probabilité élevée) tout à fait banale, j’espère juste être assez usé physiquement pour ne pas avoir la force de regarder un Mocky.

Il ne faut jamais lire Schopenhauer quand on est heureux, encore moins avant l’amour au téléphone. Le cas échéant, envoyer des fleurs.

Girls in Hawaii – Joking about my life [Chez Lenoir, s’il vous plaît]

Cette chanson me tue.

PS : Ségolène Royal publie un livre Ma plus belle histoire c’est vous. Les derniers mots sont « Je ne sais pas où et quand mais nous nous rencontrerons à nouveau ». On a de la chance quand même, de ne pas avoir élu la présidente Marc Lévy. De la niaiserie en barre, rien de plus.

UMP : Les déçus de Sarkozy se font déjà entendre, c’est bien marrant, je le disais depuis le début, rien ne changera, cet homme n’est que le Mitterrand de 2007, une vaste esbroufe qui en laissera plus d’un sur le carreau.

Finalement, le 6 mai, le seul vote humainement supportable était bel et bien le vote blanc. Ca aussi, ça me fait sourire.

Et bam, en vidéo en plus :

Girls In Hawaii Joking (Eurockennes)
envoyé par darksyde

Electricité et jardinage humain

2007-12-04T00:24:00.000+01:00

Le rituel avait pourtant été le même que d’habitude. Dans le vestiaire exigu j’avais enfilé le pyjama vert turquoise, mis le bonnet rectangulaire et commencé à nouer les lanières de mon masque effaçant toute la partie inférieure de mon visage, derrière mes oreilles. Un coup d’œil dans le miroir : il ne restait plus que les yeux : j’étais prêt. Le sas passé j’ai pénétré dans la grande salle, comme je l’ai déjà fait de nombreuses fois auparavant. A intervalles réguliers je passais devant chaque salle d’opération. Ici un homme se faisait enlever un poumon, là son sang était aspiré par une machine, oxygéné et finalement recraché, réinjecté dans son corps, je connaissais ça… je savais que son coeur ne battait plus, qu’une potion magique l’avait paralysé, que tous ces tuyaux de plastiques et ces cylindres se substituaient à son métronome interne, à son organe le plus animal, à celui dont le nom est par trop souvent galvaudé ; je savais aussi qu’une fois son jardinage humain terminé, le chirurgien invoquerait discrètement le grand horloger pour que l’anesthésiste n’écorche pas la formule magique pour faire repartir son cœur.

Je me sentais bien dans cette salle, la lumière est très blanche, toutes les couleurs sont claires et très lumineuses, il n’y a aucune aspérité à laquelle s’accrocher, aucune trace d’humanité, de vie, tout est parfait trop parfait. Pour rendre les services un peu humains on eut la bonne idée d’accrocher de-ci de-là un poster de Monet ou encore de laisser un peu de bordel, ici non. Ici les seuls relents d’humanité qui ont été conservés sont les regards, minimalisme, toute autre forme de vie doit être éradiquée parce qu’ici, plus qu’ailleurs, pas le droit à l’erreur. Jusque dans l’odeur de désinfectant la stérilité se fait sentir. Chaque sens est dans le déni de la vie. Je me sens bien dans cette salle.

On m’attend salle 4. Je reconnais les gens, les yeux. Finalement, dans la vie, on n’a besoin que des yeux. Le reste est inutile, de la fioriture, des roues de secours pour les incontinents de l’oculaire. Le regard est le miroir de l’âme. Je connais un fantôme qui peut marcher à travers les murs et un chamane qui peut lire l’âme des gens grâce au langage du regard.

Jusqu’ici le rituel n’avait toujours pas changé. L’homme est allongé, nu, au centre de la salle : l’humain au milieu des hommes verts. La procédure était simple, je l’expliquais à mes deuxièmes années : « Le but est d’envoyer une telle source d’électricité, une telle puissance, au cœur qu’il s’en retrouvera totalement dépolarisé, il repartira alors comme au début, il battra d’un bloc, comme il faut, pas à gauche-à droite de façon anarchique, non, bien en cadence, réglé comme du papier à musique, c’est la moindre des choses que l’on puisse souhaiter à un homme : que son cœur batte en accord avec la partition de sa vie. On restaure les paramètres d’usines quoi. »

Les yeux bleus de mon interne se dirigent vers moi. « Tu veux ? » me tendant les palettes du défibrillateur.

« Ouais ? ouais. »

« C’est simple, c’est un bi phasique donc en vérité y a 300 kilojoules, tu touches pas le chariot sinon tu vas te retrouver propulsé sur le mur d’en face, tu fais gaffe quand tu vas décharger le corps va se soulever, tu ne te décolles pas sinon il va y avoir un arc électrique entre la palette et la peau et ça va cramer la peau… surtout avec le psoriasis ça sera pas super.» Ok. Je retiens tout ce qu’elle dit, ça va.

Les anesthésistes sont des menteurs, à partir de dix on ne dépasse rarement les six-cinq, l’homme ne fait pas exception. Il ronfle, j’appose les palettes à sa peau, entourant le cœur.

L’appareil se charge, je me colle, je vérifie une dernière fois, j’envoie. Il décolle bien, pas exceptionnel mais bien, je sens son corps se soulever sous mes mains tandis que je lui envoie 300 kJoules en plein dans le palpitant.

/Reset.

/Please wait…

/…

Les yeux se fixent sur le scope, son cœur parle sous forme de lignes électriques. On veut juste que son cœur nous parle d’une certaine façon, bien codifiée, bien sequencée. On attend…

/…

« Sinusal »

C’est bon.

/Defaults settings restaured

Et puis on repart, comme on est entré. Ici ça n’a rien d’exceptionnel, le pain quotidien. Philip Roth a raison, quelle est l’utilité du surréalisme quand on évolue dans ce milieu ?

Nous baisions comme des esquimaux

2007-12-02T03:53:00.000+01:00

Philip Roth est américain.
Philip Roth est écrivain.
Philip Roth est juif.
Philip Roth n'aime pas Woody Allen.

Cela fait déjà quatre bonnes raisons d'aimer Philip Roth. Cet article aurait pu s'appeler "Philip Roth et moi" ou encore "La bite de Philip Roth" mais cette dénomination de chapitre fut déjà utilisée par Yann Moix dans son livre Partouz. A la différence de Yann Moix, j'écris de mieux en mieux et je ne suis pas un obsédé sexuel. (bon, en vérité si mais il ne faut pas que mon lecteur s'en doute, il doit me croire singulier, différent des autres soit honnête et non-obsédé). Il n'y a pas de lien entre le titre et le contenu, la dualité signifiant-signifié est un rendez-vous manqué. Ou pas. Ouvrir le champ des possibles, vois-y ce que tu y cherches.

"Il entra un mercredi matin de bonne heure, pour se faire opérer de l'artère carotide droite. Le cérémonial avait été exactement le même que pour l'opération de la carotide gauche. Il attendit dans l'antichambre vitrée, avec tous les candidats à l'intervention, l'appel de son nom. Et dans sa chemise d'hôpital impalpable, ses pantoufles en papier, il fut conduit par une infirmière en salle d'opération. Cette fois quand l'anesthésiste masqué lui demanda s'il voulait une anesthésie locale ou générale, il demanda la générale, pour rendre cette intervention plus supportable que la précédente.

Les paroles prononcées par les os l'avaient rendu allègre, insubmersible. De même que son triomphe de haute lutte sur son propre marasme. Plus rien ne pourrait éteindre la vitalité de ce gamin dont le corps-torpille fuselé, immaculé, avait jadis chevauché les grosses vagues atlantiques, dans l'océan déchaîné, à cent mètres des grèves. Oh, quelle ivresse ! l'odeur de l'eau salée, la brûlure du soleil ! La lumière du jour, la lumière qui pénétrait partout, jour après jour d'été, la lumière du jour, brasillant sur la mer vivante, trésor optique si vaste, d'une valeur si astronomique, qu'il croyait voir sous la loupe de son père, gravée à ses initiales, la planète elle-même, parfaite, précieuse, sa demeure, ce joyau d'un million, d'un billion, d'un trillion de carats, la Terre ! Il coula sans venir voir le coup, sans jamais pressentir l'issue, avide au contraire de s'assouvir encore, mais il ne se réveilla pas. Arrêt cardiaque. Il n'était plus. Affranchi de l'être, entré dans le nulle part, sans même en avoir conscience. Comme il le craignait depuis le début."

Dans la rubrique je suis un bâtard et je dévoile la fin des livres voici la fin du dernier Roth - Un homme. Ca n'a pas d'importance, la fin est l'amorce du début et l'histoire est banale : celle d'un homme dont l'on suit la vie via les expériences communes à tous : la maladie, la mort. Ce qui compte c'est le traitement, le style, se laisser porter par les mots, ceux qui soulèvent à quelques centimètres du sol et qui transportent ailleurs, d'un seul tenant jusqu'à la séparation d'avec la voix du livre. Comme l'Etranger de Camus ou un livre de Laurent Graff. Et puis. Marre des bouquins sans renouvellement de style avec des messages du style "la tv c'est le mal" (ah bon ? et si la tv ne servait au bon peuple que ce qu'il demande, et si l'on acceptait de voir que ce n'est que le symptôme et non l'étiologie) "bush est con et sarko aussi" (vraiment ?) "la guerre c'est moche" (ça depend du point de vue) "la société de consommation ultra-capitaliste dans laquelle nous évoluons est génératrice de frustrations dégradant ainsi les rapports inter-humains censés nous élever spirituellement et socialement favorisant le développement personnel de chacun tandis que chez les animaux tout est amour (j'ai envie de dire triple lol). Faciles, éculées, chiantes. Bref toutes les thématiques présentes lors de cette soirée avec étudiants dans laquelle j'ai regretté de ne pas avoir amené un bouquin. Céline... ouais. Au coin du feu... Voyage au bout de la nuit. Putain... quel coup de génie cela aurait été, quelle provocation : snober ces faux-socialistes en lisant le plus grand auteur de tous les temps dans mon coin, un auteur de droite et arborant un antisémitisme dominical de surcroît. Au lieu de ça j'ai entendu les truismes d'une génération incohérente et toujours adolescente à 22 ans, en guerre contre le système mais pas contre la mairie socialiste de Nantes. (pour avoir vécu dans une ville UMP je ne vois pas trop la différence, ah si : la mairie socialiste de Nantes a augmenté ma taxe d'habitation de 30 %, triple :-/ ) J'ai voulu me barrer mais ça a parlé d'amour. Je me sentais mal à l'aise mais je pressentais que des phrases cultes pouvaient facilement émerger dans cette situation. Le plus beau geste d'amour... Je n'allais pas répondre avec un témoignage personnel, alors j'ai devié vers l'amour de type mère-enfant, j'ai cité le sextuple infanticide de Martha Goebbels. Les gens n'ont pas compris, c'est compréhensible, ce qui l'est moins c'est de ne pas chercher à. (je comprends que l'on puisse être étonné, j'étais tout enclin à m'expliquer) Ils ne devaient sûrement pas encadrer les nazis voire plus simplement les racistes. Pour moi c'est pareil, les racistes et les arabes, tout ça me sort par les yeux. Silence. Les red hot chili peppers alors je me suis barré sec. Il y a des fautes de goût que je pardonne mais ça non, non vraiment pas. Je me dis que j'ai encore pu échapper à Elodie Frégé ou olivia ruiz, on sait jamais. ON SAIT JAMAIS.

J'ai remonté la rue de Strasbourg avec la nocturne n°2 de Chopin en mi bémol majeur dans mon ipod micro. Je me sentais déjà mieux, les voitures descendant la rue au milieu de la nuit sont des cygnes lumineux glissant sur une eau noire, les gens ivres des danseuses agiles et les lumières urbaines des étoiles de douceur depuis trop longtemps disparues. En ce moment privilégié ma marche se cadence au piano, automatique, elle répond à la musique, je n'ai plus de volonté sur elle.

Il a bien fallu que cela s'achève, comme tout finalement.

J'enlève les écouteurs, la porte de l'immeuble claque violemment dans mon dos, l'appartement jaune est vide et sa lumière bien trop artificielle, la rue retrouve son vrai visage porteur d'ivrognes titubants hurlants à l'ivresse et de bruits de bouteilles cassées, je perçois la rue à travers ma fenêtre et ça ne me plaît pas. Puisque nous est mort je préfère m'isoler dans une illusion. Je voulais retrouver les salauds de Philip, ceux qui trompent leurs femmes à tour de bras mais qui pour garder la face aux yeux de leur fille, épousent des mannequins écervelées sans intérêts juste parce que c'est avec elles qu'ils se sont fait baisés et qu'avec un peu de chance ça passera pour de l'amour (et donc quelque chose de sérieux) et non pas un coup, dans un vagin, dans le vent (alors que c'est justement ça). Ils ont quelque chose d'attachants eux, il y en a non mais eux oui.

"La jalousie, ce poison. Et sans provocation, encore. Jaloux même quand elle me disait qu'elle allait à la patinoire avec son frère de de dix-huit ans. Est-ce que c'est lui qui me la volera ? Dans ces liaisons qui tournent à l'obsession, tu n'as plus ton assurance habituelle, surtout quand tu es en plein dans le cyclone, et que la fille a le tiers de ton âge. J'ai des inquiétudes quand je lui téléphone, tous les jours, et des inquiétudes après qu'on a raccroché. Par le passé, les femmes qui exigeaient des des appels quotidiens, des échanges de coups de fils, je m'en débarrassais systématiquement - et voilà que c'est moi qui exige d'elle ma dose quotidienne de téléphone, sinon je suis en manque. Pourquoi est-ce que je l'encense au fil des conversations ? Pourquoi je n'arrête pas de lui chanter combien elle est parfaite ? Pourquoi j'ai toujours l'impression d'avoir dit ce qu'il ne fallait pas ? Je suis incapable de me faire une idée de ce qu'elle pense de moi, de ce qu'elle pense de tout, et mon désarroi me pousse à dire des choses qui sonnent faux ou qui me paraissent excessives à moi-même, si bien que je raccroche plein d'une rancune muette envers elle. Mais quand, chose rare, je réussis à passer une journée sans l'appeler, sans lui parler, sans la flatter, sans sonner faux, sans lui en vouloir de ce qu'elle me fait subir en toute ignorance de cause, c'est pire. Je me lance dans une activité fébrile et rien de ce que je fais ne m'apaise. Je n'ai pas le sentiment d'avoir auprès d'elle l'autorité nécessaire à mon équilibre, et pourtant, c'est de l'autorité qu'elle me trouve."

Philip Roth, La bête qui meurt. Comme chez Buzzati, la psychologie masculine est finement mise à jour, dans toute sa faiblesse. Ca sent plus que le vécu et on a de l'amour envers ce frère d'armes, parce que c'est pareil à la maison - différence d'âge mise à part et la saloperie aussi. J'ai voulu être intègre, quelqu'un de bien qui ne triche pas, c'était peut-être une erreur. Je ne vois même pas de quoi je me plains, je suis le premier à clamer que la recherche de justice dès que l'on sort d'un système purement social est ridicule. J'ai toujours légitimé les salauds, j'ai fait l'erreur de plaider une cause qui n'était pas la mienne. Il n'y a plus de sens, il n' y a jamais eu de sens, cela n'a aucune importance. Je me détache de plus en plus de la réalité.

Lettre à e.

2007-11-18T17:50:00.000+01:00

"C'est comme si les éléments s'étaient mis de concert avec toi. Ce lundi 12 Novembre, vers 18h45, Rires et Chansons passait un sketch de Fernand Raynaud et c'est ce moment là que tu as choisi pour mourir. Tout y était : tragique, comique et je te connais trop bien, toi et ta volonté de tout contrôler pour t'en croire non coupable.

De quatre nous grandirent à cinq et redevenons quatre. Pendant quelques instants, tu as été notre noyau, assurant notre cohérence et cherchant à nous élever vers une vie plus belle. Tu as voulu nous éduquer au bien-être, au bonheur voire même à la joie de vivre. Cela a presque marché, il faut l'avouer. Chez nous quatre nihilistes, tu as su provoquer en nous des étincelles, des frissons, des espoirs... Icare s'était même remis au vol, il disait apprécier la chaleur caressant son corps chaque fois qu'il ouvrait ses ailes. Le jour de ta mort, nous l'avons cherché, retrouvé écrasé recroquevillé la gueule ouverte, la moitié du visage dans le sable, la marée commençait à le recouvrir comme l'on recouvre un cercueil de terre lors d'un enterrement. Le regard fixe, dans le vide, il nous a dit qu'il ne réessayerait plus, jamais, immobile il nous a chuchoté qu'il resterait là, à attendre une mort provoquée de sa propre volonté, pour le pire comme le meilleur tu l'as inspiré. Spirale s'est arrêté de danser, n'ayant plus de soleil à fixer il s'est remis à tourner en mode égocentrisme, ne prêtant plus attention à ce que ses bras peuvent apporter.
Quant à Théorème, il est au plus bas, avec toi il a perdu un grand calculateur, il a toujours été admiratif des stratagèmes que tu élaborais pour obtenir ce que tu recherchais ; il venait de finir de lire "Apprendre à mourir - la méthode Schopenhauer" d'Irvin Yalom, il s'est exclamé : quelle ironie. Oui, quelle ironie.

Aujourd'hui Monsieur E. nous t'offrons ces funérailles de vikings, conformément à ton souhait. Nous fûmes surpris lorsque, sentant que cet ultime accès de mélancolie te serait fatal, tu nous as demandé quel moment nous serait sied pour ton "départ". Cette ultime politesse cachait-elle une ultime manipulation de ta part sur le sujet de qui tire les ficelles des pantins que nous sommes possiblement ou était-ce dans la logique du sens du narcissisme extrême ( à savoir : être disponible, gentil et à l'écoute dans un seul but : être aimé) ?

Avec ta perte nous perdons également le "bien", tout ce que nous avions acquis de positif que tu avais pu nous insuffler lors de ton arrivée. Nous sommes quatre régressants et régressifs, de par ta nature ouverte, ton optimisme et ta volonté de t'en sortir tu étais si différent de nous. Nous nous étions calquer sur toi dans l'espoir d'une vie meilleure, et, l'espoir que tu nous a promis, nous y avons cru, même les plus sceptiques d'entre nous.

La moquerie fut peut-être notre seul point commun et sache que nous n'arrêterons pas pour autant, surtout envers ceux qui profitant de ta mort n'hésite pas à dire de toi que tu étais un "bouffon". Le mauvais goût sera toujours en ligne de mire de notre vitriol et aucun bouc n'en sortira indemne. Nous te le promettons.

Alors que le bateau qui transporte ton corps vers l'invisible derrière l'horizon s'embrase, le temps commence à faire son travail. S'effacent les souvenirs, les sentiments que tu as suscités chez nous, ceux que nous n'avions ressentis avec personne d'autre que toi. Plus personne ne se souviendra de Monsieur E. et du bonheur qu'il nous a donné, qui sera là pour en témoigner ? La légende, peut-être, racontera que ton nom demeure inscrit sur une carte cachée, avec un petit chien à tes côtés. Du moins si elle existe toujours. Peu de gens comprendront son signifié mais ça n'importe pas.

Nous retournons quatre nihilistes, nous ne bougerons plus de la plage que tu aimais tant. Monsieur Renard y sera heureux, j'en suis sûr.

Icare, Spirale, Théorème et moi-même, Moria, te disent, tandis que ton corps ainsi que ton souvenir s'éloignent irrémédiablement : Adieu Monsieur E."

Led Zeppelin - Baby I'm gonna leave you

Carrousel

2007-11-08T01:30:00.000+01:00

Novembre.
La mélancolie.
Depuis qu’il fait tout gris.

Enfin… le ciel s’accorde aux teintes d’humeurs. Hippocrate en décrivît quatre. Il basa toute sa vision du corps, de la physiologie et in extenso de l’Art médical dessus. Sang, phlegme, bile jaune et noire suffisent-elles ? SPA. Socrate-Platon-Aristote. Aristote fût un traître et dans son Problème XXX il montra intérêt à l’humeur mélancolique. L’élève se doit de trahir, dans la perspective de dépassement du passé, son maître, alors il eut, sur le moment, raison (comme Freud avec Charcot, comme Jung avec Freud, ou encore comme Revan envers Kreïa)[Je me rends compte que j'écris encore comme BHL, c'est suffocant et désagréable]. C’est écrit dans les gènes, place au plus adapté, une pensée pour Charles.

Le Zouave m’a dit que ma pensée est contagieuse, c’est inquiétant comme gratifiant, cela signifie au moins d’être compris. Tu sais, mon zouave, j’aimerais que l’on se retrouve plus souvent, les temps sont durs et nos discussions me manquent, et tu sais que tu n’as pas besoin de mettre tous tes attributs sur le tapis pour que je me couche.

A l’exégèse de la bible moderne (le DSM-IVR), il c’est révélé que je présentais (comme on dit) une personnalité à la croisée de la personnalité schizoïde et paranoïaque, mais pour l’instant tout va bien. C’est sans doute le syndrome de l’étudiant qui m’a tour à tour traumatisé en cherchant à insinuer à mon système de logique que j’étais atteint d’un phéochromocytome, d’une insuffisance cardiaque droite, d’un syndrome de Cushing, d’une hyperthyroïdie, d’un tremblement essentiel, d’un léger Klinefelter, d’un myélome, d’un trouble bipolaire de type II voire d’un trouble cyclothymique. La seule chose réelle est le syndrome de l’essuie-glace qui traîne depuis plus d'un an, ce qui est beaucoup moins glamour et donc moins utile pour draguer dans notre société moderne.

Mais la vie continue et puisque rien n’a de finalité, dansons sur les bords de la spirale en ignorant dans quel sens elle tourne véritablement. Chaotique sans être tectonique, le mouvement brownien des particules élémentaires-êtres, le choc, échange d’énergie, réactions de complémentations – annihilations. Transitions de niveaux, émission de photons. D’un niveau à l’autre, raccroche-toi à chaque teinte de gris que symbolise chacun de ses bras en prenant garde, si tu tiens à ta fierté, de ne pas tomber. Parfois en quête de primaire, j’essaye de tomber en son ventre. Aller taper dans ses viscères, vérifier que son bestiaire n’à pas bouger, voir de quoi il tourne et si ça me retourne, toujours. J’ai entendu des murmures en bas, la survie dans l’instant serait assurée par le plaisir gustatif et la survie dans l’avenir par le sexuel, au-delà : rien. Ca bouge, oui, pardon c’est un escalator ou un toboggan ? Je ne peux vous répondre, monsieur, Schopenhauer a retiré les panneaux directionnels il y a bien quelques années maintenant, j’étais au collège Jules Ferry à l’époque, depuis il n’en reste qu’un, là-bas. Autres Directions.

En parlant de. Par plaisir des mathématiques.

Soit a appartenant à l’ensemble A et b appartenant à B. Indice : a est issu de la division de b avec un autre évènement de A, a fut même en b durant une période finie.

« Il a fallu que l’intelligence d’A fut obscurcie par l’amour pour ce qu’il ait appelé beau ce sexe de petite taille, aux épaules étroites, aux larges hanches et aux jambes courtes. »

a, à propos de B.

« Te lamenter sur le monde stupide et la misère humaine n’avance à rien, cela me fait passer une mauvaise nuit et faire de mauvais rêves. Je n’ai plus eu aucun moment désagréable dont tu ne portais la responsabilité. »

Lettre de b à a.

Je sortais d’une énième nuit de garde, la fatigue, le froid, 7h30, tout ça après un patient arrivant en plein milieu de la nuit avec une Hb à 4.6 « je me sentais un peu essoufflé depuis quelques jours », transfert du premier culot d’O- aux urgences, et là, bam, œdème aigu pulmonaire. La lumière artificielle en période nocturne fait virer mes yeux au magenta, l’iris encore plus verte. Ma barbe de quatre semaines me gratte plus que mes cols roulés dans lesquels je me réveille parfois à cinq heures du matin (pendant que Yann Moix, à cinq heures du matin, à la tête dans un vagin). Je m’amuse (légèrement) à ré attraper la fumée exilée de ma bouche dans le froid, je ne regarde pas où je marche, presque les yeux fermés. Bref je dois avoir l’air d’un mystique et c’est sûrement ce qui conduit cet homme vraisemblablement éthylique et sans domicile à m’approcher. Il me parle, c’est du russe. Tu t’trompes mec, j’suis pas Raspoutine pour un sou, quoi ? ouais je sais 30 cm de bite le p’tit Grégory, moi ? non hein, haha. On rigole, il me demande de lui chanter quelque chose pour lui et ses amis (qui viennent de m’entourer) j’accepte, l’un d’eux me tend une guitare, merci j’en demandais pas tant. Je lui fais une reprise de Mi and l’au. Pour le plaisir, et parce que it’s so long. Je lui dis que les clichés furtifs se font disparates avec le temps, que les sourires figés par la mémoire se désunissent des bras et des jambes par le passé entremêlés, le souvenir se démantèle.

« C’est plutôt triste. » C’est gris, lui dis-je. Bon, maintenant ce que je voudrais c’est que tu te calmes, gros blaireau. La prochaine fois je te jouerai Hearsay de 31 Knots.

Curiosité médicale

2007-10-27T21:40:00.000+02:00

La médecine c'est merveilleux.

On va chez son médecin traitant pour mettre à jour ses vaccins et on repart avec des anxiolytiques.

Bon, ça m'apprendra à parler de moi à quelqu'un. Je n'aurais pas du chercher une oreille pour m'écouter (je ne parle même pas de solution - ça je sais bien que personne si ce n'est moi ne la détient, pas de deus ex machina, il suffit juste de démêler les noeuds et corriger les schèmes erronés).

Dr UMP a donné au Dr Gachet les boîtes de Lexomil inutilisées de son président préféré.

"Dans les troubles psychosomatiques, la localisation de la plainte du patient correspond davantage à l'idée qu'il s'en fait qu'à l'anatomie réelle". Paye ton diagnostique différentiel pour moi qui connais mon anatomie. Cette sensation de striction, d'oppression thoracique prédominante à gauche, ces mouvements respiratoires superficiels et incomplets... ça sent l'augmentation pathologique de la réponse adrénergique. Ou alors. Je vais peut-être mourir du coeur, mais totalement du coeur, hein, de l'organique pur, sans tare psychique sous-jacente. Je suis jeune mais bon. Y a eu Guy Moquet avant. Guy aurait-il eu un skyblog ? Il aurait clandestinement adressé un KiKoO d'adieu à sa famille et laché en com' "JspeR ke lé fring s'ront pas too grdes, C du M mé sa taye petit" .

Ou alors c'est un ulcère gastrique. Secondaire à Algore Pylori. L'infection au prix Nobel d'al gore. L'homme qui n'a rien fait pour le Darfour, l'homme qui ne se déplace qu'en jet privé, l'homme qui prend 175 000 $ pour 30 minutes de conférence (pire que David Dominguez !), l'homme dont la maison consomme 10 fois plus d'énergie que la maison américaine moyenne - pourtant réputés pour leur sens de l'économie énergétique. Attention, il est nécessaire de rappeler que cet homme a été l'adversaire de Bush, donc forcément quelqu'un de bien aux yeux des français. Répétition. Mars/avril 2007, pour vous faire applaudir par une foule en liesse sur un plateau TV, dites du mal de sarkozy, qu'importe que ce soit justifié ou non, dites du mal, vous niquerez.

Bientôt sur vos écrans : gromichael moore prix Nobel de médecine/physiologie pour son film Sicko, film empreint d'une objectivité et d'une pertinence rare.

Cet enfoiré d'algore devait sûrement applaudir cet enfoiré de sarkozy lorsqu'il prononça le gel des cultures OGM et la taxe carbone et autres mesures d'un courage exemplaire ! Le gel des cultures OGM est sûrement le meilleur moyen de stopper la pollution des nappes phréatiques par les pesticides et engrais et de diminuer le tarissement des nappes phréatiques du à la consommation exorbitante d'eau nécessaire à une culture intensive moyennement rentable. Mais il est vrai que ce problème est négligeable à coté de celui que pose le réchauffement des plages du cap-ferret au mois d'août rendant les vacances insupportables avec, en plus, une obligation faussement morale à s'occuper de ces aïeux en période de canicule bubonique. La taxe carbone si elle s'applique aux entreprises sera un bon moyen de les taquiner à augmenter leurs prix (la fabrication d'un produit revenant plus cher - toutes taxes comprises) et si elles s'appliquent aux véhicules dissuadera sûrement la gauche caviar qui n'a aucun problème à boucler son mois d'utiliser son 4x4 à tout bout de ville. Par contre aucun problème pour les petites gens qui n'ont pas le pouvoir d'achat suffisant à l'acquisition d'un véhicule écolo, et puis, généralement ces gens-là votent à droite alors, bien fait pour leur gueules.

Curieux cette taxe carbone alors que la TVA sociale (qui si correctement usée ne devait pas augmenter les prix) fut refusée. Suite à deux rapports qui arrivent (alors qu'on ne les attendaient pas) simultanément (hum) à un moment de fébrilité élyséenne (humhum) pour dire Ohbençaseraitpascooldecollerlatvasocialemaintenant,nousdemandezpaspourquoi. Sur ce coup, sarkozy a eu les couilles d'un 2 villep1 au moment du cpe (et pourtant Allah sait comme j'aime cet homme). Enfin bon : Lehaïm.

Et puis le mouvement des internes, des externes et des chefs de clinique. Selon Marianne, le seul a inquiéter le gouvernement. Ben ouais, imaginez le truc, ils trouvent aussi qu'il y a un problème, qu'il faut le résoudre, que la situation ne peut plus durer, pire ! ils veulent négocier. Flippant. Comme François Bérout, nous payons notre indépendance idéologique. Mouvement au relais médiatique très faible et pour cause, nous nous opposons au gouvernement (donc pas de soutien de la droite) et nous sommes tous des nantis de droite finissant à 14 heures pour aller au golf (donc pas de soutien de la gauche). J'exagère, 30 secondes chez pernault et Rue89, un article, tous deux d'une pertinence abracadabrantesque. Vendu comme soit-disant indépendant, être journaliste, avoir fait un BTS journalisme et taxidermie n'immunise en rien de la connerie et des stéréotypes. Une bonne fois pour toutes : 1) la déconvention n'est pas la solution pour Marly-Gaumont parce qu'entre être forcé à s'installer à un endroit et devoir se déconventionner (donc pouvoir pratiquer des tarifs de bâtards non remboursés) pour beaucoup le choix sera vite fait. 2) Il faut (continuer de) développer les mesures incitatives et la création de petites structures regroupant quelques médecins et au moins une infirmière permettant de faire des gestes élémentaires style ECBU, NFS et j'en passe... 3 ) La surpopulation médicale est un mythe : vous avez déjà vu des endroits où les médecins courent après les patients à chaque coin de rue ? Même où il y en a plus qu'ailleurs, il en manque. 4 ) Il ne s'agit pas que de défendre notre liberté d'installation sinon, soyons clair, le lobby médical (profession la plus représentée à l'assemblée) aurait fait son deal en douce. 5 ) facultatif. On ne change pas les règles en cours de jeu.

Bien heureusement, il y a des soirées comme ça. On ne s'attend à rien, juste à rejoindre une bande de joyeux furieux au bar'ouf, une soirée de folie ordinaire à Cholet. On y va et on tombe sur ces tarés de 31 Knots. Peut-être le concert de l'année, une communion avec le public incroyable, un charisme hors norme, une technicité pas chiante, un 3ème rappel pourri parce que la cinquantaine de personnes en redemande si fort qu'ils sont obligés de sortir un morceau des fonds de tiroir.

Peut-être que la localisation, le mode de fonctionnement de la plainte est juste "symbolique". je détestais cette chanson la première fois que je l'ai entendue et puis Kid A est devenu le meilleur album de Radiohead (et le restera sûrement).

Radiohead - idioteque

I've lost my animal, do you find it ?

2007-10-11T23:32:00.000+02:00

_tst#01 = Il est dix-neuf heures, je lève les yeux à la fenêtre. Les ailes nord et sud montent et cheminent de toutes leur masse bétonnée de chaque coté, limitant l’horizon à l’ouest, la mer, l’évasion. Il est dix-neuf heures et je sais. Je sais que pendant que des connards vont faire leurs courses au Framprix (les connards vont toujours faire leurs courses aux heures de pointes), qu’ils réfléchissent à la façon dont ils vont troncher leur(s) nana(s), s’ils vont dépasser les cinq minutes, s’ils vont feinter les larmes lorsqu’ils avoueront l’adolescentère… Pendant qu’ils réfléchissent à ce genre de choses, moi j’ai deux gants sur ma main droite. Mon patient, Sébastien Chabal-version SDF, n’ayant rien trouver de mieux que d’avouer à demi-mot qu’ils n’avait pas de transit depuis 15 jours. Si j’ai deux gants sur ma main il est alors inutile de préciser que je suis le commis à l’extraction du fécalome.

Il est dix-neuf heures, je suis là depuis 8 heures ce matin, debout, j’ai eu vingt minutes pour déjeuner, j’ai du gérer une famille d’histrioniques (je déteste ces gens) pleurant à outrance le décès matinal d’un des leurs qu’ils avaient royalement ignoré durant sa période ante mortem, essayer de faire quelque chose pour un patient qui ne pense qu’à la prochaine race qu’il se collera dès sa sortie du temple et pour finir je vais faire carrer mon doigt chez cet homme qui ne s’est pas lavé depuis le deuxième titre de Larusso. Je suis là depuis lundi, je serai là demain, je serai là samedi matin, je fais une nuit samedi soir, je fais une nuit dimanche soir, je sais que je passerai vraisemblablement ma soirée de ce soir dans les RCH ou dans la maladie de Crohn (histoire de ne pas me faire fumer pendant la visite du senior demain), nicolas sarkozy veut, de surcroît, nous sucrer notre liberté d’installation. Alors il m’arrive d’y penser.

Pendant ce moment d’échappement, j’y ai pensé, en plus de la vie des autres. [Repose en paix Ulrich Mühe]

« Respirez monsieur, lentement, amplement »

In a house – in a heartbeat…

_tst#02= De l’externe au chef de service, ce vendredi après-midi, tout le monde est obligé d’assister à la conférence de trois heures (sur le syndrome de Zollinger-Ellison) fait par un gastro qui n’a pas du exercer depuis 10 ans, tout ça parce que c’était le mentor du chef de pôle. L’élève attendait sans doute que la solution à tous ces problèmes cliniques tombe de la main de Dieu, hélas pour lui ce fut un chirurgien (donc quelqu’un qui se prend pour Dieu) qui apporta les réponses les plus cohérentes et bénéfiques pour les patients. Nous avons assisté à la déchéance commune à tout médecin qui s’arrête d’exercer. Après une légère bataille d’ego s’est déroulé un exposé d’une heure d’un chirurgien cherchant à occuper son temps libre de retraité portant sur la main dans la peinture florentine du XIV^ème siècle (à quelques exceptions près). Même en faisant abstraction de la durée, j’ai préféré l’éloge de la main, sûrement pour le dandysme, la préciosité et le lyrisme de l’orateur. Alors j’y ai pensé, aussi.

… & Don abandons Alice.

Le fait que je me pose cette question [me suis-je tromper de voix ?] admet, presque sans doute aucun, une réponse négative.

Ou le masochisme… à voir.

Salut, je suis en quête de mon animal, est-il passé sous tes yeux ?

Rentrée littéraire

2007-09-30T14:59:00.000+02:00

Hier je me suis déguisé en MC Jean Gab'1. Peu de gens m'ont reconnu. Manque de culture hip-hop, ivresse aiguë ? Je ne sais pas, en tous cas pas imputable à mon formidable déguisement et à mon flow - pur produit de la consanguinité, ultra filtrat de vitriol vendéen. Peut-être le miroir que je renvoyais aux gens, peut-être. Jogging, Air Jordan, DIM apparent, chaussettes remontées. Refoulement, agressivité, suite logique des choses : c'est possible de faire tourner la skyroulette ?

Hier donc j'eus l'idée prétentieuse de faire de ma rentrée littéraire un message. En hommage à l'adolescence et aux coups dans le vent, j'ai voulu imiter brest machin hélice et son chef d'oeuvre de la bibliothèque rouge des rebels de 15 ans American Psycho. "Dédicace à la Terminale STT 3 du lycée MC Jean Moule'1, on se voit tous au concert de blink cent quatre-vingt deux.". Name dropping pour lui cover-drop pour moi.

Vincent Delerm aurait pu être une cible mais déjà beaucoup de monde lui crache à la gueule donc c'est moins marrant. C'est beaucoup plus jouissif de chier sur les étendards de la fausse contre-culture de masse type Larry Clarck, Che Guevara, Michael Moore.

Donc des livres. Rires, émotions, émerveillements, réflexions, ivresses, contraintes.

(merci Stéphane)

Ouais ma gueule.

Moi et le monde

2007-09-21T13:14:00.000+02:00

"Le fait que j'existe prouve que le monde n'a pas de sens. Quel sens pourrais-je trouver, en effet, dans les supplices d'un homme infiniment tourmenté et malheureux, pour qui tout se réduit en dernière instance au néant et pour qui la souffrance fait la loi de ce monde ? Que le monde ait permis l'existence d'un humain tel que moi montre que les taches sur le soleil de la vie sont si vastes qu'elles finiront par en cacher la lumière. La bestialité de la vie m'a piétiné et écrasé, elle m'a coupé les ailes en plein vol et refusé les joies auxquelles j'eusse pu prétendre. Mon zèle démesuré, l'énergie folle que j'ai déployée pour briller ici-bas, l'envoûtement démoniaque que j'ai subi pour revêtir une auréole future, et toutes mes forces gaspillées en vue d'un redressement vital ou d'une aurore intérieure — tout cela s'est révélé plus faible que l'irrationalité de ce monde, qui a déversé en moi toutes ses ressources de négativité empoisonnée. La vie ne résiste guère à haute température. Aussi ai-je compris que les hommes les plus tourmentés, dont la dynamique intérieure atteint au paroxysme et qui ne peuvent s'accommoder de la tiédeur habituelle, sont voués à l'effondrement. On retrouve, dans le désarroi de ceux qui habitent des régions insolites, l'aspect démoniaque de la vie, mais aussi son insignifiance, ce qui explique qu'elle soit le privilège des médiocres. Seuls ces derniers vivent à une température normale ; les autres, un feu dévorant les consume. Je ne puis rien apporter au monde, car ma démarche est unique : celle de l'agonie. Vous vous plaignez que les hommes soient mauvais, vindicatifs, ingrats ou hypocrites ? Je vous propose, quant à moi, la méthode de l'agonie, qui vous permettra d'échapper temporairement à tous ces défauts. Appliquez-la donc à chaque génération — les effets se manifesteront aussitôt. Ainsi me rendrai-je peut-être, moi aussi, utile à l'humanité !

Par le fouet, le feu ou le poison, faites donc éprouver à chaque agonisant l'expérience des derniers moments, afin qu'il connaisse, dans un atroce supplice, la grande purification qu'est la vision de la mort. Laissez-le ensuite partir, courir terrorisé jusqu'à ce qu'il tombe d'épuisement. Le résultat sera, n'en doutez pas, plus brillant que celui qu'on obtiendrait par les voies habituelles. Que ne puis-je mener le monde entier à l'agonie pour purger la vie à sa racine ! J'y placerais des flammes brûlantes et tenaces, non pour la détruire, mais pour lui communiquer une sève et une chaleur différentes. Le feu que je mettrais au monde n'entraînerait point sa ruine, mais bel et bien une transfiguration cosmique, essentielle. Aussi la vie s'accoutumerait-elle à une haute température, et cesserait d'être un nid de médiocrité. Qui sait si la mort même ne cesserait, au sein de ce rêve, d'être immanente à la vie ?

(Écrit en ce jour du 19 septembre 2007, mon vingt-deuxième anniversaire. J'éprouve une étrange sensation à la pensée d'être, à mon âge, un spécialiste du problème de la mort.)"

La messe est dite. Musique maestro.

Lettre à Lou

2007-09-07T01:17:00.000+02:00

Mon ami,

au moment où ton travail passé commence à porter ses fruits, tu es acculé par la calomnie, le mensonge, progéniture des jaloux. Tu essayes de supporter avec l’élégance qui te caractérise les railleries et quolibets de ces enfoirés de Sarkozystes.

Je t’ai vu hier, sur mon écran de télévision. Tu n’as pas perdu ton sens de l’humour, toi… En revanche lui, il n’en a jamais eu d’humour. As-tu vu Rachida Dati quelques jours auparavant, dans la même émission, répondre à la question sur quelle était sa blague préférée ? « Qu’est-ce qu’un canif ? C’est un p’tit fien.» Non mais je rêve, comment peut-on être président avec un humour aussi misérable ? Et dire qu’il nous méprisait lorsque nous rions à gorges déployées lorsque l’on se racontait la blague du vampire ou encore celle des deux putes siamoises. Cioran ne supportait que Camus lui donne des conseils, il disait : « Camus, l’homme à la culture d’instituteur, me donne des conseils, c’est incroyable ça ! » j’aime trop Camus pour faire une analogie mais il devrait savoir qu’avec sa formation juridique il est évident qu’il n’a aucun sens de l’humour. Les seuls moments d’humour véritables à l’Elysée doivent être quand lui et sa cour végétative admirative demandent à Bigard de déplacer les meubles afin de se gausser du désarroi euphorique du malvoyant Montagné. Quant à Rachida, parait-il qu’il lui a limé le cul pendant tout son séjour à la petite maison dans la prairie exception faite des moments où il racontait sa fameuse devinette et sympathisait avec Georges Walker [texas ranger] ruinant ainsi le peu qu’a fait Jacques (as-tu des nouvelles de lui ? j’ai surfé une fois avec lui à Biarritz cet été mais depuis plus rien, parait-il qu’il n’a trop pas le moral). Quand je pense à Alain, le seul compétent qu’il ait engagé et qu’il n’a su le conserver. Quel incapable !

Je t’ai lu pendant mes congés dans Marianne, sur une couverture où ton nom se dessinait aux cotés du parasite histrionique. Je suis sûr que, comme moi, l’ironie de la situation t’a arraché un sourire. Même si je n’attend pas un nouveau livre pour tout de suite (très beau titre d’ailleurs, me fait penser à notre Isidore Ducasse préféré) j’espère que cette collaboration se répétera. D’ailleurs, si tu y retournes, Jean-François Kahn a un Cd d’Arvö Pärt à moi et me doit 53 francs 50 (le parcmètre), Nicolas Domenach a mon exemplaire de la Vita Nova et Joseph Macé-Scaron ma collection de pin’s parlants d’Ophélie Winter (ceux sortis en 97, l’édition limitée).

De mon coté, je poursuis mes études médicales. Je suis externe maintenant, à temps plein. Difficile de trouver du temps entre l’hôpital et les apprentissages, d’ailleurs où apprendre ? Les cours facultaires ? Les référentiels nationaux ? Les livres ? Bref, il va me falloir un certain temps avant de trouver le modus operandi adéquat pour l’apprentissage. Mais mes contrariétés sont bien mineures comparées aux tiennes et sache, mon ami, que tu as tout mon soutien pour t’aider à traverser cette laborieuse et ténébreuse période.

Notre « relation » est difficile à vivre, évidemment la différence d’âge y est pour quelque chose et évidemment que nous aurons à supporter encore et toujours les regards inquisiteurs des badauds ne comprenant pas que deux cow-boys aimables et bien élevés puissent porter des pantalons en cuir et dormir ensemble dans le même lit. C’était déjà le cas à l’époque où il n’y avait rien de sexuel entre nous, alors maintenant … Même si je n’apprécie pas de me faire traiter d’homosexuel et encore moins de pédéraste à tire-larigot, je ne veux plus me cacher. De toutes façons c'est impossible, je ne pourrai pas, mes ressentis sont trop forts.

Je me souviens, un samedi de printemps nous étions allés à un concert dans une petite église de Montargis (45). Là, tu m’as glissé à l’oreille « L’œuvre de Bach est bien la preuve de l’existence de Dieu », nous avons alors esquissé un rictus étouffé dans ce silence religieux, nous les deux seuls athées au milieu de ces culs bénis et pourtant les deux seuls à apprécier la mise en musique du récit de saint Matthieu par Bach. Jésus annonce alors à ses disciples qu’il sera livré aux romains par Iscariot et crucifié pour Paques, aussi, après il annonce la résurrection du fils de l’Homme et parle de la nouvelle vie qui s’en suivra. Peu de temps après, je t’avais fait écouter la version utilisée comme thème de fin au film THX 1138, celle où l’ouverture de la passion selon saint Matthieu de Bach se mêle aux arrangements de Lalo Schiffrin quand Robert Duvall s’échappe de ce monde totalitaire et oppressant vers une vie nouvelle. Si j’évoque ceci c’est pour que tu ne perdes pas espoir, que tu t’accroches à cette promesse d’une Vita Nova.

J’aimerai aussi que tu te rappelles d’Hélène Grimaud jouant un allegretto de Beethov' à la MJC de Melun-Sénart (77) le jour de l'anniversaire de notre rencontre, un 32 Décembre …

… ou encore de ce morceau de Boccherini écouté à l’espace culturel Didier Gustin de Villejuif (94), nous sortions du cinéma où le film American Ninja 2 - le ninja blanc nous avait, à tous les deux, fait ressortir notre sentimentalité.

Tous ces souvenirs pour que tu ne perdes pas confiance, que tu crois en l’avenir. Des souvenirs devant.

Je t’aime.

Edouard Moria.

PS : j’ai deux places pour les Beastie Boys à la salle des fêtes de la Mothe-Achard (85), envoie-moi un message à mon adresse iMail : kiadukkkkikoléoqq[at]hotmail[point]com si tu es intéressé.

Le prix de la liberté ... (ii)

2007-06-11T13:16:00.000+02:00

11 juin 2007, après un message reçu sur les bretelles de nuisette je reçois un nouvel appel de FT pour fixer un RDV quant au câblage de mon appartement, je crois que j'ai mélangé les conversations. Je tablais sur une connexion valide à Noël 2008, je vais revoir mes prévisions.

Mais aussi.

Voici les résultats des élections d'hier :
Je suis daltonien, pardon. Mai 1981 - Juin 2007, non non rien n'a changé. Si, les têtes, un peu. En 1981, un petit homme foncièrement laid entrait à l'Elysée avec Roger Hanin et Pascal Sevran comme soutiens, idem en 2007. Législatives idem. En 1981, certains croyaient que les chars soviétiques entreraient à Paris [c'est absurde a posteriori] et en 2007 certains croient que la France va devenir une base militaire US [c'est absurde a priori].
Tu me diras, je n'etais pas né en 81 mais en 85 si. Je n'ai pas l'impression que les idées, elles, aient changé.

Arno Klarsfeld [UMP] arrive en tête dans sa circonscription, il a séduit "le fort électorat juif de cet arrondissement" et en plus c'est un endroit qu'il connaît bien, il l'a traversé en rollers. Par contre, Jean Lassalle [MoDem] arrive deuxième car sans doute qu'une grève de la faim pour défendre ses électeurs ce n'est pas suffisant, peut-être aurait-il du y mettre un peu plus du sien !

Dans la 5ème à Cholet, il a manqué 1000 voix à Gillou pour qu'il se fasse élire dès le 1er tour. L'avatar rose est repêchée de justesse [bien qu'elle n'ait même pas réussi à obtenir 12.5 % des inscrits, la loose] pour un second tour sans surprise. Espérons que Bourdou nous représente cette fois-ci et ne délaisse pas les bancs ennuyeux de l'assemblée les lundi et mardi pour aller passer un master de droit.

Souriez, c'est pour la postérité.

Marilyn Manson - Golden age of grotesque

Le prix de la liberté ... (i)

2007-06-09T11:36:00.000+02:00

Mi-septembre 2006, j'ai souhaité disposer d'une connexion internet dans mon logement étudiant nantais. Mon choix se porta alors sur le FAI Fri qui, dans ses dernieres publicités radio, s'occupait des logements sans ligne téléphonique FT [mon cas] en les raccordant sans faire payer l'abonnement FT [intéressant]. Envoi de formulaire rempli, paperasse, tout ça.

Fin septembre 2006, je reçois un coup de téléphone de FT me demandant de confirmer mes coordonnées, qui est l'ancien propriétaire, tout ça.

7 juin 2007, en plein milieu de ma nuit [vers 8h du matin], nouveau coup de fil de FT.
"_Spirale ?
_ mmmm ... oui.
_ C'est FT pour le cablage de votre appartement.
_ ...
_ Pouvez-vous me donner le nom de l'ancien locataire de l'appartement ?
_ C'est X.
_ Mmmh, votre voisin de pallier c'est Y ?
_ Oui.
_ Ok, salut."

_ Salut.

En vérité, durant cette conversation, j'ai essayé de déverser mes sarcasmes et d'obtenir des informations sur les délais mais mon interlocutrice m'a fait la parade du rôle minime dans les opérations.

Salope.

Lightning Bolt - Dracula Mountain (meilleur morceau du monde)

Déserteur - Fin de partie

2007-06-08T00:43:00.000+02:00

Je n'ai pu choisir.

Ça ne pouvait clairement pas être un bulletin pour la peste et je dois avouer que les stupides actions anti-cholériques m'ont donné envie un moment, un moment, de me servir de son bulletin pour accentuer la défaite prévisible de l'avatar rose. Mais je l'ai déjà énoncé antérieurement [je ne vais pas m'auto-linker, cherche toi-même !], sur certains points Nikos me fait peur*.

Alors, un dimanche d'isoloir, j'ai pris les deux bulletins, les faisant passer de mains en mains, l'un derrière l'autre (et vice-versa) pour voir s'il y avait une différence entre les deux, pour finalement les déchirer tous deux en leur centre. Moi et mon enveloppe vide sommes sortis, laissant derrière nous des bouts de papier se batailler à une place qui est la leur : derrière le rideau [ou avec Bill du bigdil].

A voté - quand serons-nous reconnus ? Nous les blancs, nous les déserteurs d'une bataille qui ne mène a rien de neuf... car nous savons, tout du moins nous avons le fort sentiment que quelle que soit l'issue de la finale de la coupe du monde que non non rien n'a changé.

Rentré chez moi, je m'adosse au mur, je soupire. Une dernière cigarette, le ciel s'assombrit. Sûrement un présage. Je profite de mes derniers instants de liberté avant le règne de Sarko Ier [mort de lol].

*A propos de peur, donc du colérique. Les deux réactions typiques face à sont la fuite et l'agression. En ce qui concerne l'agression il n'y a pas besoin de chercher bien loin pour en trouver des exemples [pertinents ou non] : Sarko-Facho, les moustaches à la mode allemande des années 30 dessinées sur les affiches ... [tiens on ne dessine jamais de faucille ou de marteau sur les affiches d'extrême-gauche]. Pour la fuite il y eut Yannick et Jamel. Et maintenant, a posteriori, sont-ils partis comme ils l'avaient annoncé ?
Y. attend peut-être de savoir où son fils sera drafté pour le rejoindre, quittant ainsi le pays de sarkozy pour celui de bush. Quant à J., lui, attend peut-être la fin de la promo d'Astérix 2.
Le domaine de la peur est celui de la potentialité, on peut tenter de la surmonter et de la voir d'un oeil raisonné, ce qui explique dans une petite partie pourquoi je n'ai pas voté contre lui.

Les Poppies - non non rien n'a changé

_____________

Goodbye Jacques.

Tandis que les socialistes étaient plus occupés à se demander si Besson et Kouchner seraient rasés à la libération mais ne se demandaient parcontre pas pourquoi ce furent les Jospiniens qui trahirent les premiers, Jacques quittait ses quartiers d'été.

Avec le départ de Jacques s'en va le joyeux bordel, le temps doux dingue d'ivresse d'émotions où l'on dansait la Bostella sans penser aux lendemains qui déchantent.
Jacques, ce grand bonhomme avec toujours le sourire en coin genre "là on fait un peu sérieux, c'est officiel tout ça mais dès que le journalistes tourneront le dos je te raconterai la blague des soeurs siamoises".
Et l'humour de Jacques, son raffinement. Quand beaucoup se limitèrent à l'image du beauf regardant des parties de sumo en jogging une corona à la main, beaucoup n'ont su voir l'esthète passionné par les arts premiers et la littérature japonaise.
Jacques c'était de grandes idées et une grande fainéantise. Son malheur a été de ne pas être en accord avec sa France, plus préoccupée par le taux de remboursement de ses lunettes.

Et puis, pour ce moment magique : Merci Jacques.

Bien évidemment je ne dresse pas le bilan interne de Jack qui est peut-être plus reluisant que l'on croit mais pas brillant pour autant.

Et lui, à l'âge ou l'on ne se rase pas, il y pense ?

C'est vraisemblablement mon dernier post de pseudo-politique, retour prochain à mes pensées de post-adolescent poursuivant son deuxième cycle des études médicales.

Little Annie - Strange Love

Message privé

2007-06-07T21:02:00.000+02:00

A trop attendre un rendez-vous avec trois personnes, l’on en revient quelque peu déçu.
Blonde Redhead - Falling man

A trop attendre un rendez-vous avec une personne, l’on en sort plus qu’heureux mais plus qu’en déficit de.
Blonde Redhead - Chi é e non é

Entre la peste et le colérique

2007-04-30T15:35:00.000+02:00

J’hésite.

Les dimanches après-midi sont encore pires quand on hésite.

J’aimerai passer mon bulletin au white spirit. Effacer tout nom, toute trace, m’échapper d’une situation manichéenne aux rôles interchangeables qui n’est en aucun cas celle que je désirais. Le blanc virginal. Le vrai, pas celui du Chabichou. Le courage ou la lâcheté. Croire à l’échappement est une illusion et puis n’est-ce pas une façon de se protéger ? Une façon de dire, quoiqu’il arrive : « de toutes façons ce n’est pas ce que j’avais choisi » ? Quand bien même ça serait vrai…
Mais j’hésite.

Ou alors prendre le risque, après tout c’est tentant. Prendre un risque dont on espère qu’il sera payant sans avoir à le payer. Chez les détracteurs comme chez les supporteurs la manipulation est poussée à son paroxysme, à tel point qu’on ne sait plus ce qui est vrai. L’absurdité est telle que l’effet recherché aboutit à l’inverse de celui voulu. Les forces opposées s’annulent…
Mais j’hésite.

Cela fait des années que les filles de 20 ans ne s’appellent plus Michelle.

L'imposture socialiste

2007-04-23T10:58:00.000+02:00

Le 21 avril 2002 est une des meilleures choses qu’il soit arrivé au parti socialiste.

Je me souviens. Georges Perec.

Il y a quelques jours, Groland diffusait un reportage intitulé « Le nouveau martyr ». Cette parodie de Tévéréalité cherchait une victime de l’insécurité dont s’empareraient les médias afin de faire basculer à droite la campagne. Le week-end passe, lundi JT de 20h, 8 premières minutes : Viol et assassinat de Sophie Graveau par un français d’origine bosniaque [a-t-on besoin de rappeler perpétuellement son origine alors qu’il vit en France depuis 20 ans]. Jugement du banlieusard qui a lapidé une fille qui se refusait à lui. Jugement des adolescents ayant lancé le cocktail Molotov dans un bus à Marseille brûlait une jeune fille. Hasard du calendrier ? Peut-être.

Jeudi, envoyé spécial, reportage sur l’économie souterraine en banlieue. On ne nie pas ce qui est montré, on peut discuter de l’objectivité du traitement, certes. Le gros point d’interrogation tient au fait que ce reportage est une rediffusion, d’il y a deux ans. Alors pourquoi maintenant, à trois jours du scrutin quand 40% des français sont indécis ?

Depuis 5 ans le PS agite l’étendard de Le Pen et appelle au vote utile™. Ce fantasme de l’extrême droite au second tour et surtout [parce que tout compte fait il n’y a que ça qui l’oligarchie dirigeante socialiste] leur absence au dernier round est une thématique récurrente exposée au visage de toutes personnes de sensibilité de gauche.

« Pour défendre cette manière de voir, on n’hésite pas à tout mélanger, à tout exagérer, afin d’inoculer aux populations traumatisés le pire des virus : la peur ». Claude Allègre.

Beaucoup de gens se sont sentis coupables d’un vote contestataire fait le 21 avril. Coupables de l’insuffisance du score de l’avatar de gauche face à un extrême monté en puissance.
En vérité, 21 avril 2002, Le Pen : 4 000 000 de voix. 1995, Le Pen : 4 000 000 de voix
Le coupable est-il le vote contestataire d’extrême gauche ou l’abstentionnisme ? Ceux qui ont voulu exprimer leur désaccord avec le programme PS ou les absents ?

Aujourd’hui 22 avril, bref calcul approximatif : 44 000 000 d’inscrits que je multiplie par une participation de 0.85 que je multiplie par un score de 11% (oui, vous l’avez reconnu) = 4 114 000, environ. Tiens ? Ca ressemble étrangement aux scores précédents. Le Pen a toujours le même nombre de voix, seul l’abstention fait varier son score.

La peur de l’extrême droite au second tour a servi au PS à rassembler les votes de gauche, même de ceux qui ne sont ni convaincu par ségolène ni par le PS en général.

Le score de Le Pen prévisible, relégué à la quatrième place, 14 % derrière le deuxième et 7.5 % derrière le troisième, on peut se poser la question de la pertinence du vote utile.

Même cumulée, l’extrême gauche est faible, siphonnée par le vote utile. Finalement on en revient toujours à Huxley, l’abolition des diversités afin d’obtenir une pensée unique. Ce soir beaucoup d’électeurs d’extrême gauche doivent se sentir volés par un vote, qui au profit de leur cri du cœur, n’était dès le départ pas pertinent et, a posteriori, inutile.

L’UMP comme le PS sont maîtres dans la menace par l’insécurité. Celle du quotidien pour l’un et l’électorale pour l’autre. La recrudescence de dernière minute de l’insécurité dans les médias a profité aux conservateurs de l’UMP et indirectement au PS par la menace d’un second 21 avril. L’hydre bicéphale tient la tête de l’échiquier politique, faisait mine de se haïr profondément, une relation de connivence est soigneusement entretenue afin d’étouffer quiconque d’autre oserait répondre d’une manière différente aux attentes des français.

Dans le fantastique département du Maine-et-Loire, il y a une participation de 90% (c’est bien) et Sarkozy arrive en tête (c’est mal).

Pendant la soirée télévisée on a pu constater que Jean-Pierre Chevènement était de gauche et qu’il avait de l’humour « ségolène royal à un programme novateur ». Que maintenant qu’il a retourné sa veste, Bernard Tapie peut enfin se lâcher sur ses ex-copains de gauche et que l’ultra-démago Fabius préfère, à propos d’Eric Besson, avoir un ricanement moqueur plutôt qu’un réel argumentaire.

Orphée rencontre Pavlov.

2007-04-21T03:54:00.000+02:00

"Tu viens au meeting de ségolène royal ?"
J'ai d'abord cru a une boutade, une bonne vanne bien foireuse, quoique ces gens-là ne sont pas coutumiers de l'humour.

Dans un meeting de ségolène il y a de la musique, plein et fort et surtout plein et surtout c'est énervant. Dans retour au meilleur des mondes, Aldous Huxley explique comment la musique est utilisée comme outil afin de conditionner et d'accéder à la manipulation de masse. Tout passe avec de la musique. Avec un tant soit peu de lyrique, on appuie sur les émotions basses, les fantasmes archaïques, créant ainsi la communion de l'assemblée via le ressenti unique partagé de façon identique par tous les individus. La fusion des individualités dans le groupe [a fortiori si le groupe est de dimension inhumaine] aboutit à la perte de l'identité et du sens critique au profit d'une masse aisément malléable, prêt à entendre et à accepter n'importe quel propos. L'exemple le plus probant en est ,bien sur, Nuremberg en 36. Certes il y a des différences entre une réunion d'allemands bien élevés et un meeting de royal... les moustaches et les pin's.

Ensuite l'avatar de la gauche à évoquer l'histoire de Sophie Graveau. En évoquant avec gravitude cette histoire sordide, elle s'associe aux symboles que cette histoire peut véhiculer, devenant ainsi le chantre de la lutte contre les injustices et de la défense des opprimés. Bon plan marketing mais où est le rapport ? Quel rapport entre le pouvoir en place et ce genre de tragédie ? Cela arrivera, hélas, toujours quand bien même le président vient d'extrême-droite ou d'extrême-gauche.

Elle veut des actions pour les femmes et enfants victimes de violences sexuelles [difficile de trouver plus consensuel !] et des prisons spécialisées pour les délinquants sexuels qui du coup, pour ceux qui sont malades, sortent des lieux de soins. La sortie est définie par non-violence et non-dangerosité mais pas par guérison.

Rappelons que sur le thème de la santé mentale, elle a déclaré dans l'émission des 100 français " Il y a des vocations de psychiatres qui sont brisés car les études sont dures et scientifiques." On fait quoi ? On supprime le Numerus Clausus ? On enlève la partie scientifique des études médicales ? On sépare la psychiatrie de la médecine ? Oui, il y a des vocations qui sont brisés, c'est comme ça. Soyons clair, ce ne sont pas des métiers anodins et ils ne sont pas accessibles à tous. Le NC est très con comme système mais c'est le moins pire.

Dans la propagande de royal et plus généralement du PS, il y a un aspect que je trouve particulièrement pervers : c'est le renvoi perpetuel à moi, nous. "Demain ne se fera pas sans toi", "Votez pour vous", ce genre de choses. Avec Chirac c'était clair : "J'ai une bonne gueule, je suis sympa : votez pour moi" pas d'ambiguïté. Ici le destinataire du message est directement impliqué de force par ce jeu de miroir : "Vous êtes géniaux alors vous devez voter pour moi"

Il y a aussi de la perversion dans le vocable. Pourquoi, devant des millions de téléspectateurs, substituer le mot mère par maman si ce n'est pour attendrir le destinataire, verser dans le pathos et l'émotion facile ?

Il n'y a pas qu'elle qui a des troubles du langage, il y a aussi José le scientifique qui connaissait tout de la dangerosité des OGM avant même les scientifiques. Ainsi "J'ai détruit un McDo" devient "J'ai démonté un McDo" et "Je pense que les OGM ne sont pas funky, je fais des actes inciviles en détruisant propriété d'autrui" se transforme en "On m'enferme pour mes idées !", c'est vrai ! S'il était resté chez lui à penser de la même façon tout le mal qu'il pense des OGM, il aurait surement été inquiété.

On peut aussi facilement cracher sur sarkozy mais c'est un peu trop facile en ce moment. Entre ses récentes déclarations sur le déterminisme génétique et son attitude ultra-violente, il se discrédite déjà suffise ment lui-même. L'excellent Joseph Mace-Scaron a témoigné du malheur qu'à été le sien de ne pas partager les visions de nicos.

Sur mon ancien blogue, je faisais déjà état de mon aversion pour tout système bipolaire. Rien n'a changé. Nous nous dirigeons vers un second tour bien old-school sans évolution prévisible. On peut entendre, lire, voir "ce que les français veulent c'est un clivage droite/gauche, des idées tranchées, un duel séculaire comme on sait les faire". Merci de penser pour moi les gars.

Je voulais mettre Floyd the Barber mais bon...

Edit : voilà qui est chose faite grâce à Yellownigga. Merci.

Contre-transfert

2007-04-06T02:19:00.000+02:00

Chaque nuit ... non, pas envie d'expliquer. Inutile. Comprenne qui pourra, tant pis s'il n'y a qu'une personne - on oublie le reste du monde.
Au secours des innocents il existe des dictionnaires de symboles, il suffit de suivre les liens [de la pensée]. Je ne suis pas garant de l'interprétation. Il y a des âmes en peine tandis que les amants peignent.

Finalement les mots sont bien choisi [ne trouves-tu pas ?], rétro-, anti- ... ça aurait pu. C'est contre-, et moi j'aime.

Ah bonsoir ...

2007-04-03T13:42:00.000+02:00

ségolène royal ...

"Oui, il existe un vaccin contre le SIDA"

... ah quand même.

Sois gentil, pas méchant,
C'est pas gentil d'être méchant,
C'est mieux d'être gentil.

Printemps, saison de.

2007-03-13T15:45:00.000+01:00

J’ai passé ma semaine à nettoyer / ranger mon appartement, ceux qui me connaissent savent que ça ne peut vouloir dire que deux choses. Soit c’est le début des révisions soit je reçois une fille.

Et ouais, les révisions.
Haha.

« C’est un vrai week-end de printemps qui s’annonce» je l’ai entendu partout. C’est vrai, vendredi soir en sortant du sport, dans le tram qui glissait le long de l’Erdre, je me suis fait la même réflexion. Un peu plus tard, il faisait exceptionnellement bon alors sous le ciel bleu je me suis dirigé vers la gare, en comptant presque chaque pas et en me demandant si j’aurais pu faire ce trajet en pensant à autre chose. Mes yeux verts et moi sommes plantés au milieu du quai, à attendre le train. Je reste fixe au milieu d’un mouvement brownien de personnes, rien ne capte mon attention, ma vue s’est désensibilisée, j’attends. Le train, enfin, attendre que tous les gens descendent.
Pour y monter.

Samedi, je me l’étais promis, je me suis emmené voire la mer. Le ciel bleu, la température agréable, la mer, le sable, tout ça …

Dans la nuit j’ai découvert une situation nouvelle, j’étais plus bourré seul dans mon lit qu’en sortant de table. C’était pathétique.

Les jours se ressemblent, avec des larmes de président en plus, parfois. Et des gens qui se suicident sous le train entre la Mothe-Achard et La Roche sur Yon, du coup je suis arrivé en retard à cause d’un enculé qui osait trouver que la vie n’en valait sûrement pas la peine.

Finalement lundi matin je suis allé en anglais, peu importe le nombre de jours que dure un week-end. Les bonnes choses ont une fin, parfois même avant qu’elles n’aient eu un début.

L’ordre n’a pas duré et tout mon appartement est redevenu un vrai maelström. La mère de Jean-François Derec l’a dit « Si ce n’est pas rangé dans ta chambre c’est que ce n’est pas rangé dans ta tête » … ou l’inverse, j’ai oublié… en tous cas c’est sûrement vrai.

Mais depuis quelques jours j’ai un mal de tête persistant, un fond douloureux accompagnée d’une respiration diminuée et ralentie, de vertiges et d’un genou qui me donne l’impression qu’il va lâcher à n’importe quel moment. N’importe quel esprit perspicace conclura d’un syndrome psychogène. Je vis, la douleur me le rappelle à chaque instant. Chaque seconde de ma putain de vie je la sens. Chaque seconde, je sens comme cette existence est pénible, lente et douloureuse.

Les climatologues s’accordent à le dire.
La faute au réchauffement climatique, sans doute.
Il n’y a plus de saison.

L'envers du monde

2007-02-25T12:30:00.000+01:00

Rien ou presque.

Edouard Zarifian est mort et personne n'en parle. Je l'ai découvert par hasard, j'aurais très bien pu passer totalement à coté alors qu'il est difficile d'ignorer les frasques surjouées de ségolène royal. Cette envie chevillée au corps qu'elle a mimée, le poing sur le ventre, histoire d'émouvoir [entre deux références à la thématique de la maternité qui parle à tout le monde, touche tout le monde mais finalement n'a pas grand chose à faire en campagne]... curieusement l'info comme quoi elle aurait passé la veille à répéter cette scène avec philippe torreton a beaucoup moins été relayée. Quant à Bernard, son handicap, ses larmes, personne ne sait s'il a trouvé quelque réconfort après ce geste émouvant, en tous ça rapporte des points dans les sondages d'être, surement au contraire des autres candidats, l'ami des handicapés. Et merci encore pour ces questions, merci à vous, c'est une question très bien posée, merci à la misère du monde, merci à la misère que vous nous offrez.

Mes humeurs se sont normalisées, sans médication aucune. Je m'étais auto-diagnostiqué maniaco-dépressif mais voilà que tout tombe à l'eau. Le pire symptôme du retour à la normale est la perte de l'inspiration. Je ne me considère pas comme quelqu'un de spécialement inspiré, voire même expiré [l'inspiration est le fait de faire sien un contenu extérieur - la paraphrase en fait, expirer c'est faire sortir à l'extérieur ce qu'on détient au fond de son soi] mais il y avait ces phases mélancoliques où les idées subissaient une phase de maturation, croissaient en silence puis des phases de tachypsychée où tout s'accélérait à une vitesse [folle], les idées devenaient projets puis réalisations.
Tout ça est parti, j'espère qu'elle va revenir ma maladie, je ne sais pas. Après tout c'était peut-être un symptome de mon syndrôme de l'étudiant en médecine, tout comme mon prétendu phéochromocytome ou encore mon insuffisance cardiaque droite que j'ai suspectée après la découverte d'une hépatalgie d'effort quand je me suis remis à courrir [je pesais une dizaine de kg de plus, à l'époque]. J'ai guetté ma jugulaire dans la glasse pendant deux semaines.

A la médiatheque Elie Chamard de Cholet, je suis tombé sur une quatrième de couverture : "Vouloir des enfants, c'est vouloir se venger de son passé. C'est pour la femme faire don à sa propre mère de sa haine et pour l'homme rivaliser avec son père ou avec Dieu dans le fantasme imbécile d'une postérité. Et c'est pour chaque couple un remède au désespoir. Quand la vie a trompé nos attentes, quand on a renoncé à se créer soi-même, quand on pressent que tout est foutu, alors, plutôt que de se rendre à la morgue, on convie sa famille et ses proches dans un lieu plus sinistre encore, parce que plus kitsch : la maternité. Sur les basses besognes de l'humanité, le secret doit régner. Le nihilisme commence là où cesse la volonté de se tromper soi-même. Mais sans cette volonté, nous n'aurions ni l'ivresse, ni l'art, ni l'amour. Alors faisons "comme si"... et que la fête commence ! De sa magnificence dépendent l'étendue de nos naufrages et l'éclat de notre lucidité. Et peut-être serons-nous assez forts un jour pour aimer nos minuits comme nous aimons l'aurore ! ". Vous vous doutez bien que je ne pouvais pas passer à coté. Roland Jaccard - la tentation nihiliste.

Sur mon ancien blauggue j'ai fait l'éloge de ce livre. Quelques mois après Emmanuel Venet remporte le prix du style. Je songe à ma reconversion en critique de livres biens.

Je suis tombé amoureux du film Gerry de Gus Van Sant, des passages tournent en boucle, deux, parce que Arvo Pärt, fur alina.

Ca fait des années que j'attends, que je me dis que l'avenir sera mieux. Le bonheur est une carotte, sa date est toujours à la même disance de moi, nous avançons tous les deux dans le temps. Si j'accélère est-ce que j'arriverais à le rattraper, à finir la course au bonheur. Une histoire de soleil et de lune. Qui est qui ? Marie-Ange Nardi.

Prolégomènes à la science de la vie.

2007-01-19T22:05:00.000+01:00

Je suis en stage en gériatrie, bonsoir.

Mardi en soins palliatifs, Mamie 326, 85 ans, tétraplégique et léthargique en phase terminale de cancer s’est vue suspectée d’un fécalome. De la suspicion il a fallu passer à la vérification et donc au toucher rectal. Je ne sais pas exactement ce qui c’est passé, si j’ai eu un moment d’absence ou quelque chose comme ça … en vérité je pense que j’ai du être le moins rapide des étudiants à sortir « ah pas moi ! J’ai quelque chose à faire. ».

Sa chambre donne sur Pirmil, un gros carrefour. Des voitures, des bus, des trams. Au moment où j’ai introduit mon doigtier lubrifié de vinyle dans son orifice, là, j’ai eu une absence… j’ai regardé par la fenêtre, je pensais à autre chose.
Et pendant que j'enfonçais mon doigt dans le fion d’un cadavre en devenir, je pensais aux gens qui baisaient sans relâche, en ce moment. Je ne les enviais pas, non pas que ma position soit plus enviable que les leurs, non, c’est juste que j ‘en enviais d’autres. Ceux que j’envie sont ceux qui sont dans les bras d’une mère, d’une aimante, ceux qui respirent dans le creux du cou un parfum délicat plus que de l’air, ceux qui sont entourés d’un halo de douceur, de bras de lin, des caresses de cheveux, ceux qui s’en foutent du sexe et qui pourraient mourir en paix dans la seconde. Et de ceux-là j’exclue ceux qui font les faux-romantiques, arborent un masque fait d’yeux doux et de beaux mots alors que leur seul souhait est de s’agiter frénétiquement en sueurs au-dessus d’un corps de nonne opposé non opposant [mais non-ménopausé] le tout dans une atmosphère moite et emplie d’effluves corporelles. Sorti de son intérieur, je suis resté un moment les yeux dans la vague, à regarder cette perpétuelle agitation extérieure. Dans cet endroit où tout se passe au ralenti je voyais au dehors des voitures, des bus, des trams. Des gens qui avaient une ligne, tracée au préalable. Ils semblent au travers de leur détermination à passer le premier au carrefour avoir un but précis. J’observe les lignes décrites par leur mouvement. Quel est leur point d’arrivé ? Quelles sont leurs motivations ? Pourquoi décrivent-ils ce mouvement ? Je suis perdu, il y a des fois où je ne me sens pas en phase avec ce monde, cette fourmilière.

Je cligne des yeux, je reprends mes esprits. Je jette mon gant, je sors. Le médecin me tombe dessus :
« _ Alors ?
_ Je n’ai rien senti… maintenant j’ai peut-être le doigt trop court. »
Je lui agite mon index sous le nez, regrettant un peu que le gant empêche la fixation de l’odeur que j’aurais ainsi pu partager avec lui.

Sinon.

Cette semaine, je me suis dit que voterais peut-être Ségolène Royal. Je la regardais s’expliquer sur FR3 de l’éviction d’Arnaud de Montebourg et je me suis dit qu’une personne comme ça ne pouvait pas faire une mauvaise présidente. ADM a été ignoble, et moi à la place de SR je serais entré dans une colère noire ! Mais elle, non, elle s’explique, calmement, sereinement, avec son éternel grand sourire niais émail diamant, vêtue d’un halo de blanc virginal. « C’est un petit carton jaune que j’ai mis à mon copain Nono ». Vous imaginez le monde idyllique où elle serait présidente, avec elle toutes les mauvaises nouvelles seraient annoncées avec un grand sourire comme si tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. J’aimerais être médecin comme elle serait présidente. « Ce petit cancer du larynx que vous avez là madame, c’est juste un petit carton jaune de la nature, de votre corps, un retour à l’ordre juste en quelque sorte, fallait moins fumer. Pas de cigarettes pas de trachéotomie. » « Vous savez cet accident vasculaire cérébral que vous avez fait qui vous donne cette aphasie/hémiplégie/amaurose [rayez la ou les mention(s) inutile(s)], c’est un petit carton jaune parce que dans votre vie vous avez mal mangé. Si vous regardiez des films intelligents comme Super size me, ce genre de film qui montre que manger tous les jours au mac do rend gros et crée de graves problèmes de santé enfin toutes ces vérités absolument pas évidentes QUE PERSONNE NE SAIT, qu’il fallait bien se vanter d’être de la contre-culture et d’être subversif pour en faire un film… et bien vous auriez su, vous auriez fait partie de l’élite intellectuelle. Mais vu votre tête de beauf vous devez regarder TF1 et vous devez vous goinfrer de mac do et autres saloperies à longueur de journée … et bien c’est pas bien … HOP ! haha carton jaune ! »
Donc, un moment je me suis dit que je voterais pour elle, parce qu’avec le socialisme, c’est sur, les gens seront moins pauvres et surtout plus beaux. Si le PS l’emporte les choses changeront, c’est évident.
Je me moque, moi qui risque de voter blanc par dépit si l’on a le second tour que les médias nous promettent.

En sortant de la douche, je pensais à mon petit corps sain tout en m’essuyant. Je m‘extasiais devant l’harmonie du fonctionnement symbiotique de mes cellules. A y regarder de plus près, j’ai pensé que ça ne me ressemblait pas, que dans mes 60 ans de vie il y aurait forcément un problème, un dysfonctionnement, une couille quoi. C‘était inévitable. Une cellule un peu bâtarde, différente des autres qui refuserait de mourir, cherchant par tous les moyens à échapper à la censure et à l’oppression ne voulant ni plus ni moins que sa mort, pompant toute mon énergie pour sa propre survie à elle. Une cellule qui en engendrerait une autre, puis une autre et ainsi de suite jusqu’à ce que l’association des cellules anormales mais immortelles triomphent du reste des pauvres cellules mortelles normales.

Il y a des fois où je me dis, qu’à l’avenir, je ne m’exprimerai plus que par aphorismes. D’autres je me dis que je lis trop Cioran.

Finalement ça ne change rien

2007-01-13T21:15:00.000+01:00

Avoir une famille médicale.
Devenir soi-même médecin.
Passer ses matinées dans les hôpitaux, aller d’une chambre à l’autre pendant la visite, d’un cancer à une hémiplégie, d’une anorexie mentale à une leucémie. Presque comme à Monoprix (pour ce qui est d’une visite d’un service de chirurgie).
Etre désabusé.

Finalement ça ne change rien. La peur au ventre on l’a, rien à foutre d’avoir été de l’autre coté, l’anxiogènicité [ce mot n’existe pas et c’est bien dommage !] d’une consultation médicale est une des pires.

En y allant, au secrétariat, dans la salle d’attente. Je respirais mal, je me bouffais les doigts, élocution laborieuse, je ne dis pas la moitié de ce que je voulais dire, confusion mentale.
Je me percevais comme fou et inutile, finalement en foutu futile [en passant par futilement foutu]
Les toubibs n’ont pas de toubibs … ouais, c’est sûrement vrai.
Je me sentais désarmé donc impuissant devant cette maladie lente et insidieuse.

J’ai trop attendu, c’est vrai, deux ans c’est bien trop. Pas d’excuse prendre un rendez-vous n’est pas difficile. Alors pourquoi ? La peur, sûrement, à l’époque. La connerie, oui, quand j’y repense. La peur, je l’ai toujours. J’ai peur de l’irréversibilité de la situation, de garder des séquelles visibles de mon attente, de ma non-décision, de mon fatalisme d’une certaine manière.

J’ai rompu cette attente-là pour nouer avec celle de la salle du même nom. L’espace exigu et les chaises de Philippe Katerine. On essaye de trouver quelque chose à faire, autre que de regarder les photos du spécial cuisine hiver 94 du madame figaro ou les phrases cultes de ségolène royal dans un autre journal. Devant le néant des activités qui s’offrent à moi j’en suis réduit à ranger mes poches, à mettre mes clés dans cette poche de mon sac plutôt qu’une autre, de vérifier que ma carte vitale est accessible d’un geste peu technique et concis et d’autres conneries … finalement elle n’a qu’un quart d’heure de retard ( = elle est en avance).

Elle se souvient de moi, enfin elle en à l’air. Elle me propose la chimiothérapie, le traitement le plus puissant qui existe en me demandant si j’ai bien pris connaissance des effets secondaires pouvant survenir. Je lui réponds « oui », à ses deux questions. Pour moi, la balance bénéfices/risques penche du premier coté.
« 90 % de réussite », je souris. J’ai une foi incommensurable en la médecine occidentale, ça doit peser dans la réussite du traitement, « Particules of faith ».

En sortant de ce drôle de boulevard qu’est ce que j’étais soulagé. [pardon, je ne pouvais pas résister au fait de LE citer]

En voiture avec Y. nous avons écouté Fashion Nugget de Cake alors j’avais toujours le sourire. Le ciel était gris-encre, foncé qui faisait ressortir les couleurs vertes et oranges des herbes et arbustes du bord de route. Un ciel marécageux, une terre éclatante et la ligne de l’horizon pour scinder les deux. Voilà pourquoi je ne veux pas quitter l’Ouest.

Et puis ce matin, je me suis vu dans le miroir et, fait rare, j’avais une certaine [ébauche de] confiance en moi.

Persévérance

2006-12-28T21:46:00.000+01:00

Ce qu’il y a de bien avec les blogues, c’est que n’importe quel quiddam peut suivre, tout en ignorant l’intégralité de ce qui se passe autour, une private-joke également appelée blague-privée.

Ce questionnaire formidable vient de cette adresse.

01- Quelle heure est-il? 20h39
02- Nom: E.
03- Prénom(s): Monsieur
04- Surnoms : non merci
05- Sexe: je suis un garçon
06- Ville d'habitation: Nantes
07- Lieu et date de naissance: Polyclinique du parc, Cholet le dix-neuf septembre mille neuf cent quatre vingt cinq à dix-huit heure treize.
08- Taille: entre 1.68 et 1.72, je n’en sais trop rien en fait.
09- Poids: début décembre je faisais 61.3 kgs, je préfère que l’on garde cette image de moi.
10- Couleur d'yeux: verts
11- Couleur de cheveux: chatains, blonds
12- Emploi actuel: etudiant
13- Avez-vous des frères et/ou soeurs ? 3 demi-sœurs, 1 demi-frère.
14- De quoi ne pouvez-vous pas vous passer : bah de musique surêment, pas très original …
15- Ceux à qui vous tenez le plus sur Terre : Elles le savent.
16- Votre émission de tv favorite: A prendre ou à laisser, pour les talents de comédiens d’Arthur et les retournements de situations.
17- Votre film favori: Elephant
18- Votre série Tv favorite: Carnivàle
19- Ce kil y a sur votre tapis de souris: Ma souris [super la question !]
20- Ce ke vous avez en fond d'écran: du Bilal
21- Le livre ke vous lisez actuellement : Devenons riches en profitant des faibles et Réunissons-nous pour supprimer les réunions.
22- Votre livre préféré: Le cri de Graff, Jubilations vers le ciel de Moix, Sur les cimes du désespoir de Cioran.
23- Votre jeu préféré : Trivial Pursuit !
24- Votre magazine favori : par dépit, certains hors-série de Sciences et vie.
25- Votre odeur favorite : celle de mon doudou, evidemment
26- L'odeur que vous détestez: la merde du petit papy normacolé de 75 ans du service de neurotrautmato.
27- Votre parfum : je regrette déjà de faire ce questionnaire.
28- Selon vous, le sentiment le plus nul qui soit : blablabla
29- Selon vous, le sentiment le plus beau qui soit : …
30- Selon vous, ce qui est le plus important dans la vie: mouais
31- Ce qui est plus important dans VOTRE vie: non
32- Ce qui vous énerve le plus : je suis assez tolérant, tant qu’il y a de l’humour.
33- Votre occupation de fin de semaine : la même qu’en semaine, dans un endroit différent
34- L'endroit où vous préférez passer vos vacances : qu’est-ce que j’en sais ! je ne suis jamais parti en vacances.
35- Votre Cd ou album favori: Slow riot for new zero kanada de Godspeed you ! black emperor
36- Votre chanson favorite : Peut-être Teddy Roosevelt’s guns d’A silver mt. Zion.
37- Votre genre de musique favori : Post-rock intellectuel kanadien.
38- Votre son favori : un cœur écouté au stéthoscope
39- Quelle est la première chose que vous pensez faire en vous levant le matin : pipi
40- Quelle est la première personne à laquelle vous pensez en vous
réveillant : la personne concernée le sait, sûrement.
41- Avez-vous un tic ou une manie : gratter ce qui se détache d’une surface
42- Votre instrument favori pour écrire (quel genre de stylo ): bic bleu
43- Combien de sonneries laissez-vous avant de répondre au téléphone : super, genre je laisse toujours 2.7 sonneries avant de répondre.
44- Les noms de vos (futurs) enfants : Cyann, Nathanaël
45- La chose de laquelle vous êtes le plus fier : rien
46- La chose de laquelle vous êtes le moins fier : ne pas être ce que je voulais.
47- Votre plus grosse honte ou humiliation : peut-être m’être versé un verre de ma propre urine sur le visage après une piqure de méduse, mais en fait ça va.
48- Avez-vous déjà été coupable d'un crime ? heu non.
49- Et au contraire, avez-vous déjà sauvé une vie ? oui
50- Ce que vous changeriez dans votre physique : Mes cheveux, mon nez, mes yeux, ma pillosité, ma taille, plus de muscles pour moins de graisse et tellement d’autres choses.
51- Votre saveur de crème glacée favorite : banane litchi
52- Chocolat ou vanille ? Vanille
53- Mangez-vous les tiges des brocolis ? je ne mange pas de brocolis
54- Bacon ou pain : slip ou poisson ?
55- Beurre ou confiture : oui.
56- Aimez-vous conduire ? la nuit.
57- quelle a été (sera) la marque de votre première voiture : la voiture du peuple
58- Dormez-vous avec un animal (ou autre objet ) : non
59- Avez-vous un quelconque objet fétiche : non, je suis sain d’esprit.
60- Votre couleur favorite : bleu
61- Orage électrique... Cool ou Effrayant ? J’aime.
62- Si vous pouviez rencontrer une personne de votre choix, morte ou vivante qui serait-ce ? Cioran
63- Votre boisson alcoolisée favorite (que vous consommez avec modération bien sûr ): get
64- Votre boisson NON-alcoolisée favorite: sprite
65- Votre signe astrologique: VIERGE
66- Si vous pouviez avoir n'importe quel emploi, lequel ce serait ? Photographe
67- Si vous pouviez teindre vos cheveux en la couleur de votre choix,laquelle choisiriez-vous ? non
68- Si vous pouviez avoir un tatouage, il représenterait quoi et se situerait où ? non
69- Qu'est-ce qu'il y a sur les murs de votre chambre ? des affiches Bilal, Yslaire, Munch, …
70- Qu'est-ce qu'il y a sous votre lit ? des moutons magiques qui s’envolent au gré des vents.
71- Selon vous, un verre rempli à sa moitié est à moitié vide ou à moitié plein ? allons bon…
72- Êtes-vous droitier, gaucher ou ambidextre ? droitier, plus ou moins ambidextre, surtout maladroit.
73- Si vous pourriez être une fleur (ou une plante ), laquelle seriez-vous ? je n’aimerais pas ça, tout simplement.
74- Votre fleur ou plante favorite : chrysanthème car je suis gothique.
75- Votre chiffre favori: 9
76- Quelle est la voiture de vos rêves ? audi TT
77- Le sport que vous aimez regarder : surf, volley
78- Êtes-vous végétarien ou carnivore : omnivore
79- L'endroit où vous aimeriez être en ce moment : peu importe
80- Par rapport à la personne ki ta envoyé le msg.Tu m'aimes ? Haha. Tu en doutes ?
81 Votre avantage sur les autres : je n’attends rien
82- Avez-vous déjà pris un bain de minuit ? Oui.
83- Est-ce qu'il vous arrive de vous moquer des gens gros ? Oui mais pas pour leur corpulence.
84 Que préférez-vous chez votre meilleur(e) ami(e) que vous ne trouvez pas chez les autres ? intelligence, passé commun [c’est important]
85- Votre acteur/actrice favori(te): Cillian Murphy
86- Animaux familiers: moi jamais.
87- L'animal que vous aimeriez-être ou qui vous ressemble: the tiger
88- Votre animal favori : cf question 87
89- L'animal que vous ne supportez pas : le chien, l’oiseau et l’enfant
90- Votre plat favori : lasagnes
91- Le plat que vous ne supportez pas : la verdure
92- Avez-vous déjà été amoureux(se) : non non non
93- Êtes-vous amoureux alors ? haha
94- Avez vous aimé quelqu'un au point d'en pleurer ? je suis un homme, quand bien même ça serait vrai je ne l’avouerai jamais.
95- Avez-vous déjà trompé votre partenaire ? non.
96- Célibataire, marié(e), divorcé(e) ? en deuil.
97- Avez-vous un sérieux penchant pour quelqu'un ? oui.
98- Copains/copines, ami(e)s ou frère/soeurs du net : la guilde des orques magiciens noirs du donjon d’Hyrule56
99- Croyez-vous en la réincarnation, si oui laquelle: tu m’as pris pour un bouddhiste ou quoi ?
100- Votre ville préférée: Cholet
101- Votre heure de coucher : en général 2h
102- Votre heure de lever : en général 7h
103- Votre marque favorite : Esprit, Marlboro, Ralph Lauren (je suis pauvre)
104- Votre style vestimentaire : excellent
105- Votre matière favorite à l'école: Neuropharmacologie
106- Les matière que vous appréciez le moins: l’histologie, la génétique (curieusement c’est le même prof)
107- La personne la plus digne que vous connaissez : Laurent Broomhead
108- La personne la moins digne que vous connaissez : Olivier Chiabodo
109- Où étiez-vous le 31 décembre 2004 ? chez moi, en train de réviser
110a- Votre type de fille : pas de type précis
110b- Votre type de mec : Nick Stahl
111- Toutou ou Doudou ? quoi ?
112- Votre dernier mensonge : « je peux pas demain j’ai piscine »
113- Où vous voyez-vous dans 10 ans : je boycotte cette question
114- Pensez-vous que la vie peut s'améliorer et que nous pourrons un jour vivre dans l'harmonie: non, tout est foutu.
117- Une citation de votre choix : Nous faisions semblant d’être heureux, c’était un vrai bonheur
122- Avez-vous déjà été dans un accident de voiture ? oui
123- Fromage ou dessert ? dessert
124- Vinaigrette ? moyen
125- Quelle est la couleur de vos chaussettes (en général): noires
126- Nombre de visites à l'hôpital: tous les matins
127- Combien de fois avez-vous failli mourir: 14
128- Et combien de fois êtes-vous mort ? juste 7
129- Dans quel genre de magasin videriez-vous votre carte de crédit: surement une fnac
130- Que faites-vous quand vous êtes énervé(e) ? je ne dors pas
131- Quels mots ou quelle phrase avez-vous tendance à utiliser TROP souvent : «putain de sa race ! »
132- Meilleure chose au monde (qui vous soit arrivée ou autre): Roger.
133- La dernière chose que vous aimeriez faire avant de mourir : déjà répondu
135- Fumez-vous ? je suis un saint
136- Vous droguez-vous ? je suis un saint
137- Votre pire problème présent ? la distance
138a- Pour les filles, maillot 1 ou 2 pièces ? 2
138b- Pour les mecs, slip ou caleçon ? caleçon satiné avec imprimés cartoonesques
139- Lit 1 ou 2 place(s) ? De quel côté dormez-vous ? 1 place et demi, au milieu
140- Sel ou poivre ? les deux
141- Votre pseudo sur le net: dark_cazanova69
142- Quelqu'un de dingue que vous connaissez : A.
146- Pokémon le plus mignon: Psychokwak
147- Votre avenir ? oui et bien ?
148- Croyez-vous en l'astrologie ? évidemment
149- Votre équipe de foot favorite : la France tous les 4 ans [private joke inside]
150a- Ce que vous n'appréciez pas chez une filles : les poils
150b- Ce que vous préférez chez une fille : déjà répondu
162- Villa ou appartement : les deux
163- Votre gâteau préféré : gâteau de semoule
164- Votre bonbon préféré : arlequin
165- Votre héros : Newman le moustachu d’Alerte à Malibu.
166- Pensez-vous que l'argent puisse faire le bonheur ? oui
167- Le dernier film que vous étiez voir au cinéma : le dalhia noir
168- Ce que vous pensez de Marilyn Manson : il est beau.
169- Êtes-vous croyant (en quelque chose ou quelqu'un) ou athé(e) ? la nature
170- Votre devise: faire des autres tout le bien que l’on pense de soi.
172-Ce que vous préférez dans votre physique: mes triceps
175- Pensez-vous que l'amitié peut surmonter tous les obstacles ? non
176- Croyez-vous au destin ou pensez-vous que l'on peut l'influencer ? je crois aux variations d’un parcours qui va de A vers B.
177- De quoi avez-vous le plus peur ? du vide.
178- Votre secret : c’est un secret, hihi !^^
180- D'après vous, sommes-nous seuls dans l'univers ? non.

As-tu déjà :
181 : voler kelkechoze ? oui, des carambars
182 : Eté mort bourré?? oui
183 : Fumé??Si oui koi ? oui, un peu de tout, au moins une fois.
184 : Joué au strip-poker?? J’etais déjà nu.
185 : Embrasser kelkun ktu ne connaissais pas ? non
186 : Dis à quelqu'un que tu l'aimais alors que ce n'était pas vrai?? oui
187 :Sortie ac kelkun ke tu naimé pas ? oui
188 :Que penses tu de ce questionnaire ? je m’ennuie vraiment
189 :Que vas tu faire maintenan ? m’ennuyer encore.

Chrysalide

2006-12-27T22:42:00.000+01:00

Mon blog évolue.

En sens inverse du flux convexe, il régresse vers une gentillesse. A contre-courant de l’ordre logique du cours des choses, je publie des questionnaires [et y réponds].
Un jour, je crois puis j’en suis sûr, je m’exprimerais par égratignures de langue (française), m’esclafferais par onomatopées, puis signerait d’un ::mr green :: .
J’ai failli n’avoir aucune pudeur et répondre à ce questionnaire mais je ne pouvais, décemment, vraiment pas m’exprimer sur mes supposées ou non éructations et flatulences publiques. Trop la teu-hon.

Attrapez le livre le plus proche, allez à la page 18, écrivez la 4e ligne :
_ dut connaître des moments où, s’il ne douta pas d’être le fils de Dieu, du moins le regretta-t-

Quelle est la dernière chose que vous ayez regardée à la télé ?
_ Un dvd. La cape et l’épée

Sans vérifier, devinez l’heure qu’il est…
_21h32

Vérifiez, il est…
_21h32 [ne le suspectez pas de tricher, je suis quelqu’un d’honnête et je ne mens jamais]

En dehors du bruit de votre ordinateur, vous entendez quoi ?
_Hrsta, la TV allumée en bas, des défilés de pas.

Quand êtes-vous sortie la dernière fois, qu’avez-vous fait ?
_Hier soir, lamentablement éliminé du tournoi de puissance 4 mais vainqueur du trivial pursuit.

Avant de faire ce questionnaire, que regardiez-vous ?
_Je cherchais des questionnaires, à vrai dire.

Que portez-vous ?
_Le poids du monde, sur mes épaules.

Avez-vous rêvé la nuit dernière ?
_Oui, [et c’était sûrement banal alors pour faire un peu de sensationnel et faire croire que j’ai des rêves de dingue, je vais évoquer un rêve qui date d’il y a quelques mois où] je me faisais sodomiser par un serpent. Pour être exact j’avais un serpent en intra-rectal.

Quand avez-vous ri pour la dernière fois ?
_Il y a 4 ans quand Michel Leeb est venu en spectacle à la salle des fêtes de Cholet.

Qu’y a-t-il sur les murs de la pièce où vous êtes ?
_Une magnifique tête de cerf empaillée que mon oncle Roger a ramené d’une partie de chasse.

Avez-vous vu quelque chose d’étrange aujourd’hui ?
_Je me suis réussir un créneau en 1 temps.

Que pensez-vous de ce questionnaire ?
_Je suis amoureux de lui mais c’est un secret.

Quel est le dernier film que vous ayez vu ?
_Le dernier bon film devait être Le vent se lève.

Si vous deveniez multimillionnaire dans la nuit, qu’achèteriez-vous ?
_Des amis.

Dites-nous quelque chose que nous ne sachions pas à propos de vous…
_Je mange ma peau, au bout des doigts.

Si vous pouviez changer une chose dans le monde, en dehors de la culpabilité ou de la politique, que changeriez-vous ?
_Que tous les hommes et toutes les femmes de la terre soient heureux et vivent en paix… ou pas.

Aimez-vous danser ?
_Moyen

George Bush ?
_A kel gro blairo 2 facho sui-la han ! deja r1 k so, nom sam donn envi de grebé ! pouah c kom sarko sa ! mem kombba, m^^eme rakaill !

Quel serait le prénom de votre premier enfant si c’était une fille ?
_Cyann

Quel serait le prénom de votre premier enfant si c’était un garçon ?
_Jules, Nathanaël, Daniel

Avez-vous déjà songé à vivre à l’étranger ?
_Jamais plus de deux minutes.

Que voudriez-vous que dieu (s’il existe…) vous dise quand vous franchirez les portes du paradis ?
_KiKoO sa va bi1 ?? Tu connais la blague des 2 sœurs siamoises ?

A question stupide, point de réponse...

2006-12-24T22:55:00.000+01:00

...me disait assez souvent ma mère.
Mais moi je.
Moi je : m'ennuie le soir de Noël.
Moi j': aime bien les questions stupides.

Bien que je trouve ça fondamentalement ridicule -au-même titre que les wishlists, les dédicaces, les boucs [style je suis un négligé, aventurier, j'ai de la barbe mais je suis quand même soigné, juste comme il faut ... enculés] et le biathlon- je me prête au jeu du questionnaire. J'espère, au moins, que ces gamineries aideront mon blog à devenir populaire [Cible : 15-24 ans, métropolitain, plutôt fashy-fashou, en voulant plus ou moins au système et à Nicolas Sarkozy]et qu'ainsi je pourrai devenir pote avec Frédéric Taddéi après être passé à ce soir ou jamais.

Si vous avez d'autres idées...

7 choses à faire avant de mourir :
_ être PU-PH
_ prendre un tube autre part que sur une plage vendéenne
_ mettre à profit l'enseignement sur le massage cardiaque et la RCP [réssucitation cardio-pulmonnaire]
_ à l'article de la mort, servir une longue tirade philosophique à l'assistance qui finira en mauvais calembourg
_ prendre une part importante dans une opération de neurochir ou à coeur ouvert
_ me sentir bien dans ma peau*
_ tendre au bonheur... enfin essayer, au moins.*
_ écrire un livre

* ne font qu'un.

7 choses que vous faites bien
_ être sinistre
_ être désabusé
_ être amère
_ me plaindre
_ trouver de l'humour dans le pire
_ faire du grand n'importe quoi
_ n'avoir aucune pondération

7 choses que vous ne savez/voulez pas faire
_ être optimiste
_ rester assis
_ avoir une vie rangée
_ prendre moins de deux douches par jour
_ dormir plus de huit heures
_ être consensuel
_ être sociable

7 choses qui vous attirent chez le sexe opposé
_ la folie
_ l'intelligence
_ la culture
_ l'humour
_ la classe
_ le raffinement
_ la douceur
Bien entendu ses mots ne sont pas que des valeurs collants aux fonctions supérieures. Ils peuvent très bien servir d'adjectifs à des yeux, une mâchoire, ...

7 choses que vous dites souvent
_ putain
_ sa mère
_ consubstantiel
_ non
_ oui mais non
_ pourquoi ?
_ à balle

7 béguins pour des personnalités
_ Jennifer Charles
_ Rihanna
_ Madame Cat Power
_ Diane Krueger
_ Kristen Dunst
_ Marine Vignes
_ Alice

Pour cette question, comme pour les autres, il n'y a pas d'ordre.
Haha c'est vraiment la loose absolue.

Soy una pededor
I'm a looser baby, so why don't you kill me ?

Paco Rabanne, Madame Soleil, Nostradamus et moi

2006-12-23T01:59:00.000+01:00

Même combat !

Je suis moins fantasque que Paco.
Je n'ai pas le sexe à pile de Madame So.
J'ai un nom qui prête moins à la gaudriole que Nostradamus.

Pourtant eux et moi avons un don en commun : la voyance.

[...]passer pour un gros enculé (mon hobby !) parce que j’ai eu le malheur de dire qu’à la star ac la mode était de faire gagner les minorités puisque après le petit Grégory et sa mucoviscidose, il y a eu la grosse et que l’an prochain ça serait un black gay atteint du VIH dont toute la famille a été décimée pendant le génocide Rwandais[...]

Ces quelques mots tirés de mon ancien blog sont datés du dix huit décembre deux mille cinq. Un an après ma prophétie se réalise. Après une soirée au bar où mon idée de se déguiser en dignitaires nazis ou en membres du KKK pour le 1er de l'an a été rejeté [au profit de la triade Mafia, putes et gros] je suis rentré triste et désabusé chez moi. Allumant machinalement la TV je découvre que c'est bel et bien Cyril qui a été plébliscité par le public de TF1.

Cyril est black et il a une voix peu virile qui laisse des doutes quant à son orientation sexuelle [à ceux qui me diront que je prends des raccourcis facile je leur répondrai que mon blog n' aucun sens et que ce n'est pas grave]. Pour le reste, je n'en sais rien et je m'en fous [en plus ça pourrait très bien arriver] mais je dois quand même avouer que mon talent de voyance me surprend.

Ne trouvez-vous pas que ces deux chansons se ressemblent ? Moi, si.

Le désert des Tartares

2006-12-06T16:16:00.000+01:00

Je m’inspire de Buzzati, mon vieil ami Dino qui a su si bien parler de la fatalité, de la banalité de l’existence humaine, de l’attente et de l’ennui.
Tout ça résume assez bien ma vie, ou plutôt mon existence tant le néant l’emplie, tant j’attend sans plus y croire, tant « qu’est-ce que je m’ennuie » est la phrase que je réussis le mieux en ventriloquie, les yeux dans la vague, la bouche fermée, je soupire avec le nez.
J’ai 21 ans, je ne sais pas si c’est le problème.
Les individus de ma génération me révulsent, je ne sais pas si c’est le problème.
Ce qu’on partage, eux et moi, c’est le néant. Eux évoluent à l’intérieur de celui-ci, on dirait même qu’ils s’y complaisent, ils sont contents de leur vie faite de rien, de leur évolution stagnante. Moi je n’y arrive pas. « Salut ça va ? Tu commences à quelle heure lundi ? T’as payé tes impôts ? Sympa le nouveau Delerm… » J’ai du mal à porter intérêt à ce genre d’échanges, A. non plus. A. me fascine, il observe, observe, observe et au bout d’un moment me lâchera le fruit de son analyse juste à l’oreille et tout me paraîtra d’une évidence indiscutable. A. est à Angers et les seules sorties que l’on avait en commun commence à le lasser. Lui aussi.

Alors la nuit je lis malgré mon sommeil évanescent et F. Inter qui me réveille à 6h15 parce qu’il faut être dans le service de neurotrauma à 7h30. En ce moment j’aime les livres courts, 150 pages maximum, j’ai eu mon overdose de romans de 500 pages avec 100 pages d’intro et seulement les 50 dernières de captivantes. Laurent Graff. Le cri [Il y a de moins en moins de voitures ; l’autoroute devient déserte. Un péagiste demeure seul dans sa cabine. Quelques individus résistent à un « bruit » inconnu, une clameur, un son meurtrier qui décime l’humanité. Le vol du Cri, célèbre tableau d’Edvard Munch, a inspiré à l’auteur cette histoire de fin du monde, qui est aussi la fin du monde d’un homme.] Des thèmes qui me parlent, une écriture succulente et une galerie de personnages qui marquent comme Daniel, le flic-radar de l’autoroute qui face à la désertion du trafic se laissera aller et finira par venir travailler habillé en chanteur des années 70, tout en blanc et col pelle à tarte ou encore Gilbert, l’inventeur des camionnettes, maisons closes ambulantes dont l’idée lui est venue car dans sa jeunesse il était conducteur de Bibliobus. Et en plus à l’entrée du livre on croise Kerouac et Renaud Papillon Paravel. J’ai découvert Cioran et si je veux être un génie comme lui il me reste huit mois pour écrire un livre à la hauteur de Sur les cimes du désespoir.

Mis à part ça, le temps passe. C’est terrible de se voir vieillir, surtout à mon âge. On ne se reconnaît plus. Cette personne dans le miroir est une autre, je la regarde de derrière mes orbites, assis dans cette prison je n’ai pas changé et je regarde ce corps qui se modifie, qui subit l’emprise du temps. Métaphore du train. « Sommes-nous en mouvement ? Cela dépend du référentiel. »
Le temps prend tout, le temps est un aspirateur. Le peu qu’on a fini par se dérober. Je suis conscient qu’il doit y avoir des points positifs dans ma vie et que des gens donneraient cher pour être à ma place. Je suis sûr d’avoir un emploi de médecin d’ici quelques années, je suis pleinement valide, etc… mais je ne peux m’empêcher de focaliser sur ce qui ne va pas. J’aimerai qu’on me dise que je suis porteur d’une malédiction, accablé par les soucis je me réconforterais dans le caractère électif de la malédiction. Ca serait moi et pas un autre, j’ai été choisi pour être dans la merde. J’ai été choisi et tout de suite on trouve ça cool, avec un peu d’imagination on peut presque tutoyer du divin.

Dimanche soir la batterie de mon téléphone clignotait déjà quand je me suis rendu compte que j’avais oublié mon chargeur à Cholet. « O mon pauvre, ça doit être le retour au Moyen-Âge !». Mouais, ça m’a surtout gêné pour la fonction montre ou minuteur pour la cuisson des pâtes, le reste bof. Ce soir j’ai pu le rallumer et j’ai pu constater que certaines personnes avaient tenté de communiquer avec moi : « YOUYOU E.o!On vi1 tt just 2 terminé !La prochain fois c ac toi ou r1!Bizouill’ Bone nuit! » « Salu e. (là je n’ai pas le droit à la majuscule et mon prénom se retrouve amputé de la consonne finale… bonjour le respect !) est ce que tu pourrai ramené ma clé usb demain midi quan tu prendra ton preneur merci bon soiré Pier (pour lui, qui ne s’appelle même pas Pierre au passage, il n’oublie pas la majuscule, l’enculé !) » « Si vous AtenD demain je vous donne 1sujet bcp mieu et san erreur! Bone soirée mama » « t vien o tonus ? t vien o concer ? » Est-ce que ces personnes se rendent compte que quand, moi, je leur écris, je m’efforce d’avoir un langage décent avec eux ?

Demain sort en DVD la saison 2 de Carnivàle - La caravane de l’étrange. Souhaitons qu’il ne soit pas trop frustrant de regarder une saison qui n’a pas de fin.

C. m’a demandé si je pouvais écrire des paroles pour ses chansons, je me demande ce qui lui passe par la tête. Dans la mienne passe parfois des idées qui hélas repartent avant d’être saisie par mon stylo. Dans ma dernière insomnie il y avait même un vers où apparaissait le nom de Comte-Spontville, si je m’en étais souvenu j’aurai pu me la jouer grave avec. Voire même remporter le titre de l’homme le plus classe du monde. Un dernier défi car c’est vraiment ça qui me motive, peu importe l’enjeu, la valeur, la manière… seul le fait de se dépasser compte. Le revers c’est la facilité de l’accès de lassitude. Un des pires poisons qui soit.

Octobre et les autres

2006-11-08T17:18:00.000+01:00

C’en est fini du syndrome d’Octobre et de sa révolution. Octobre est une descente, une transition sournoise entre Septembre et l’hiver. Septembre c’est l’éloge des minutes grappillées, les minutes volées aux nuits hivernales et la douceur des journées… c’est descendre du dernier train du vendredi soir et dire « bon, j’vais surfer, j’reviens quand y fera nuit » et repartir le lundi midi après une session matinale, le nez coulant, les cheveux salés, les yeux salés aussi mais par la mer. La rupture vient avec Octobre, la fin d’une relation capoteuse avec un partenaire qui ne brille plus comme avant, on reste par amour du souvenir, des moments offerts. Inutile de se voiler la face, on le sait au fond de nous : la fin est inéluctable et chaque année j’ai le pressentiment qu’elle viendra à la nuit d’Halloween.

Pour faire pardonner sa condition bâtarde, O. c’est spécialisé en tant que mois des concerts. Mogwaï + Eugene Kelly (Oui, le Eugene Kelly des Vaselines) / Thomas Dybdahl / Murat / Cyann & Ben, Kria Brekkan (Múm), Grizzly Bear / Carla Brozulich, HRSTA (dont j’ai fini par apprendre la prononciation exacte), Howe Gelb / I Love you but I’ve Chosen Darkness, papier Tigre, Radio 4 / Fischer, Housebound, Lazy. Soyons clair, il y a de la merde dedans mais je ne paye pas toutes mes places et certains soirs j’ai besoin de sortir. Au final Mogwaï sort en tête avec un concert en demi-teinte mais Glascow mega-snake, My father my king et Ratts of the Capital mettent toujours par terre. On aura du attendre les 2/3 du concert pour que Murat finisse de faire l’autiste et commence à nous parler [C’est propre chez vous ... pas une mouche, nickel, même la cathédrale… paraît que Dieu lui-même y fout plus les pieds !... à coté Clermont c’est Bab-el Oued.], je regrette aussi un mauvais choix de playlist, pareil pour C&B. Les compos d’HRSTA sont desservies par la configuration minimaliste, 3 musiciens, sur scène. La chanteuse de Múm minaude, miaule, pianote, enfantise dans sa nuisette blanche pour un concert d’une seule tenue, ne s’arrêtant que pour boire un peu d’eau, le concert s’achevant d’ailleurs avec la fin du verre, mais force est d’admettre qu’elle fait du Múm sans Múm, une voix orpheline de sa musique, la partie d’un corps sans son âme. Sinon j’ai découvert Grizzly Bear et Howe Gelb et c’était coule.

Il y a les livres aussi. Ca tombe tous les deux ans, en septembre, étalages d’étalages, éjaculations et éructations sous plastique blanc espérant le ruban rouge et au milieu de tout ça, le Moix nouveau. Yann a donc sorti son nouveau : livre et disons le tout de suite : c’est moins bon, il perd en folie et donc en génie. Il a remplacé son génie par son talent. On se reconnaît moins, on sourit moins, on ne fait que sous-rire, à quelques exceptions. Dommage. Céline avait les trois points, Yann s’attribue les deux. Autant parfois ils viennent se loger à un moment de la phrase où ils trouvent toute leur légitimité, autant à d’autres moments ils viennent par exercice dont la seule motivation est de se différencier donc sans intérêt.
Récemment j’ai enfin pu me procurer un exemplaire de Jubilations vers le Ciel, je peux donc enfin citer quand je veux, où je veux, à qui je veux ce passage qui relève du génie divin sans avoir à ré emprunter le livre à la Médiathèque Elie Chamard : *. Le dernier Cholé Delaume par contre est excellent.

En allant voir Le vent se lève [Ken Loach, palme d’or, Cannes, intellectuel], je me suis dit que Cillian Murphy avait déjà du mourir par le passé pour pouvoir l’interpréter de cette façon. Sa respiration..., Il était mort avant que la première balle ne le touche. On dit que mourir fusillé ne doit pas être douloureux… Il y avait de la douleur dans ses souffles, sa vie sortait de son corps à chacune de ses expirations. Cet enculé est beau, aussi.

Je dois avouer que depuis deux paragraphes mes propos sont fallacieux. Ses expériences sont plus attribuables à S., voire A. qu’à O. Mais je n’avais pas envie de créer un sujet rien que pour ça alors que j’en trouve ici l’occasion propice.

Parfois je me pose des questions, faites-moi part de votre avis s’il vous plait.
_ Dois-je aller voir le Dahlia noir rien que parce que l’on entend Dirge de Death in Vegas [meilleure chanson du monde] dans la bande-annonce ?
_ Le tyrolien du Juste Prix, l’homme qui comptabilise à lui seul plus de chutes que l’ensemble des émissions d’Arthur les enfants de la télé best-of spécial bêtisier les meilleurs moments des 100 plus grande chutes , a-t-il retrouvé du travail et s’est-il remis de la disparition brusque de Patrick Roy ?
_ Avez-vous remarqué vous aussi que les mecs des pompes funèbres sont tout le temps en train de se fendre la gueule quand ils attendent ?
_ Sachant que je me suis abonné chez Free le 17 septembre et qu’il faut refaire une ligne [je suis en zone dégroupée] quand aurais je un accès Internet chez moi ?

… Enfin, toute cette insouciance est finie. Nous sommes en Novembre, les journées n’existent plus. Quand je pars à l’hôpital le matin, il fait nuit et quand je rentre de la fac en fin d’après-midi, il fait nuit. Je n’ai toujours pas mis le chauffage réalisant ainsi de considérables économies d’énergie, ce qui au lendemain de la tombée de la taxe d’habitation n’est pas négligeable pour moi jeune étudiant pauvre à cause du CPE, de dominik de vilep1 et de se gouvrenemnet de droit 2 mèrd. Au-delà des économies, j’ai battu mon record personnel des années précédentes où j’avais du chopper une angine ou une pharyngite dès la mi-octobre [la maladie étant le signal pour la mise en route du chauffage]… finalement le réchauffement climatique, moi je suis pour. Ca m’arrange pas mal et pour tout dire j’y ai activement contribué cet été en roulant l’autoradio à fond [mais bon c’était You don’t know Jesus de Mogwaï alors c’est la classe] les vitres ouvertes et la clim à balle.

Les ED de bactériologie ont ceci de formidable qu’ils font parti des fabuleux ED commençant par une interrogation écrite, notée, comptabilisée dans la moyenne G., portant sur le cours à venir. « Je vais chercher un crayon mais n’en profitez pas pour tricher ! ». Cependant il y a des instants de magie, un biologiste peut-être drôle : « Alors… Cas clinique n°3 : Un jeune homme de 24 ans consulte pour un écoulement purulent jaunâtre de la verge avec douleurs mictionnelles insupportables. 6 jours auparavant, lors d’un déplacement professionnel à Moscou, il confie être tombé sous le charme d’une hôtesse de bar avec laquelle il avait passé une folle nuit …Quelqu’un peut-il donc me citer cette bactérie de la pute de l’est ? » et un peu plus loin « Mlle K, 21 ans, consulte pour une ulcération génitale. L’interrogatoire et l’examen clinique orientent vers une IST liée à la présence de Treponem pallidum. Donc les mecs faites gaffe, ça pourrait être votre copine surtout qu’à Nantes on est en 3e place en France pour la Syphilis »

J’ai le sentiment que l’histoire de la freebox peut résumer ma vie, l’impression de l’attente perpétuelle de quelque chose qui ne viendra jamais, comme cette carte d’anniversaire.

Désolé pour la qualité. Cyann & Ben - Kria Brekkan

Cyann & Ben - Sparks of Love (vidéo)

* « …, non, c’est vrai, je suis content que tu sortes avec Machin, non, je te jure, j’ai oublié son prénom, Machin, c’est pas péjoratif dans mon esprit, , c’est un terme générique, c’est affectueux, d’ailleurs je suis sur qu’on s’entendrait super-bien lui et moi, tu crois pas, de toute façon on a déjà un point commun, on est amoureux de toi, sauf que moi, maintenant, c’est sous l’angle de l’amitié, mais une amitié spéciale, hein, pas une amitié comme les autres, hein, hein, une amitié amoureuse, parce qu’on aura beau faire, il y aura toujours ça entre nous, ce sera plus fort que la mort, on en peut pas raturer le passé, le fait qu’on ait fait l’amour, ça, personne ne pourra jamais nous l’enlever, hein, Hélène, hein, hein, c’est pour ça que je dis que ça peut pas être entre nous comme ça l’est entre toi et tes autres copains normaux, tu vois, mais bon, c’est bien que ce soit terminé, ça vaut mieux comme ça, je préfère que tu sois heureuse, c’est mon seul souci dans la vie, il n’y a que ton bonheur qui m’intéresse, et si ton bonheur, c’est d’aimer des types comme Machin, je dois quand même respecter ton choix, ton choix est sacré, sacré, même si, là, il est contestable, je dois le respecter, j’avoue, parce que je peux te dire étant un ami, que je suis un peu déçu par ton choix, mais bon, je le respecte, et je suis sûr, mais alors sûr, que même si, sur le plan intellectuel, Machin t’apportera moins que moi, il te baisera sûrement mieux, et fera un très bon mari, puisque de toute façon, il n’y a que le cul qui t’intéresse, tu es comme les autres, je me suis fait avoir à cause de ton minois à qui on donnerait le Bon Dieu sans confession, mais tu es une nympho, comme toutes ces putes qui remplissent les rues, tiens, et puis tu me dégoûtes, de toute façon je t’ai jamais vraiment aimée, y a que ton cul et tes seins qui m’intéressaient, je peux te l’avouer maintenant, et puis t’avouer aussi que lorsque nous nous promenions, tous les deux, eh bien, j’avais honte de toi, parce qu’au fond de moi-même, je te trouvais ridicule, et que ce ridicule te rendait laide à un point que tu ne soupçonnes même pas parce que tu es con comme tes pieds, ma pauvre, non mais qu’est-ce que tu crois, dis, tu te prends pour qui, là, hein, non mais tu te prends pour qui avec tes airs,, tes airs qui récoltent tous les beaufs du coin, parce que la seule chose qui t’intéresse, c’est de faire bander les beaufs, et même ça t’as de plus en plus de mal à le faire, parce que moi j’ai bien regardé dans la rue, et je peux te le dire, tu sais qui tu fais bander, hein, tu veux que je te le dise, hein, qui tu fais bander, eh bien tu fais bander les vieux, les vieillards sur les quais, là, près des bouquinistes, allez, dégage tu me dégoûtes, je veux plus jamais entendre parler de toi, plus jamais tu m’entends, casse-toi, va épouser ton connard foutreux et disparais à jamais. »

Dimanche

2006-10-18T16:38:00.000+02:00

On est dimanche donc j’ai la migraine. Migraineux tout autant que mélancolique, l’un comme l’autre je m’y suis fait, bien que finalement la migraine et la mélancolie soient assez différentes.
La migraine c’est très localisé et violent, un point d’origine et une diffusion circulaire autour [conjecture de Pointcarré (?) oblige], comme le point d’impact d’une météorite et son cratère, une bombe et son souffle, tout ça dans ma tête et s’une seule tenue, sans répit. Aujourd’hui c’est le lobe supérieur droit, un peu en hauteur [d’habitude c’est juste derrière l’œil gauche, ça change sauf qu’en ce moment j’ai pas mal de crise de spasmes de mes paupières gauche… je suis en stage en ophtalmo mardi, je demanderai] et j’ai le sentiment que ma douleur à la partie mastoïdienne de mon sterno-cléido-mastoïdien droit en est une conséquence, bien que rien ne puisse me permettre d’en juger objectivement.
La mélancolie c’est un poison dans les veines, amer et mou, filant et insaisissable. Petit feu se propageant dans les vaisseaux. Au rythme du cœur, dilué et diffusé à l’ensemble du corps. Cependant il doit y avoir des endroits où il s’accumule plus : les poignets, la base du cou, autour du cœur mes coronaires doivent en être pleines. Parfois un surplus en local, tout passe dans le ventricule droit direction les poumons, passage au travers de la membrane alvéolo-capillaire, longue expiration et ce goût amer légèrement dioxydedecarboné sur la base de la langue. On n’ose pas ré inspirer tout de suite, de peur de ré avaler le peu dont on vient de se débarrasser.

On est dimanche donc. Arrivé à Nantes je déballe mes sacs, en extirpe sans délicatesse les vêtements que j’avais soigneusement plié au départ pour attraper les Cds dans le fond de mon sac. En rangeant ma bouffe je commence à voir que j’achète plus de variétés de thés que je ne pourrai en boire dans toute ma vie. Je mets Regeneration de Divine Comedy dans ma chaîne et comme un connard je ne peux m’empêcher de laisser couler l’album, il faut que j’appuie sur [<Bad Ambassador ou Note to self deux fois [au moins] de suite. J’ouvre la fenêtre, la tête dans la rue : c’est calme. La température est idéale c'est-à-dire que j’ai juste un pull pas chaud sans rien en dessous et que j’ai froid au bout des doigts seulement. Le ciel est dégagé mais sans lumière, c’est gris sans pour autant que les couleurs foncés n’en ressortent plus [n’est pas temps orageux qui veut]. Je respire, ça sent bon la cuisine à l’ail… j’ai mal à la tête. Restate my assumptions, a song is not a song until its listened to. La migraine occupe mon cerveau et diminue mes facultés, je me sens loin de moi et par extension loin d’elle. Le vent, lui, m’embrasse et s’engouffre dans mes cheveux, je devrais être en train de fabriquer des souvenirs mais le dimanche n’existe pas, c’est une faille dans le temps, un jour qui n’en a été un qu’une fois qu’il a été fini. Le dimanche rien ne se passe et rien ne se passera, le dimanche est gris fade, le dimanche ne sert à rien si ce n’est se poser des questions sans issue et imaginer la possibilité de ce qui n’arrivera jamais. Le dimanche est un peu Cholet.

Life is unfair

2006-10-12T19:06:00.000+02:00

Malcolm, saison 1 épisode 12. Pom pom boy.
Y, S, H et moi.
H. (un autre) explique à ses fils [D, M et R] que leur famille est porteuse d'une malédiction, les garçons de cette famille ne pourront jamais avoir une vie de couple épanouie.
Y, S, H et moi.
Nous rions, comme souvent devant un épisode de Malcolm.
Les 4 loosers sentimentaux que nous sommes ne peuvent s'empêcher de rire jaune, intérieurement.
Quatre futurs vieux aigri, célibataires endurcis limites fières de l'être. Pour H j'ai de l'espoir, il a joué de déveine pour l'instant mais j'ai de l'espoir, plus facile à vivre que nous et moins d'attentes.
Il ne finira pas instituteur fumant la pipe en chaussettes dans ses tongs, philosophe en désaccord avec tout le monde ou psychiatre se tuant au travail pour oublier qu'il existe un autre mode de vie. Pharmacien heureux, je le vois.

Nous ne sommes plus que trois. Je n'oserai pas parler de malédiction, ni de trium vera de la loose car au final cette situation on l'a cherché bien que l'on ne puisse pas endosser la responsabilité du fait qu'aucune relation concrète ne nous ait été bénéfique. Il n'y a pas de responsable, la vie est juste… injuste. Il y a les gens heureux et nous.

Parfois j'ai envie de les prendre dans mes bras [alors que je suis sobre] mais pas ce soir parce que j'ai mal à la gorge.

Music : Elliot Smith - Sweet Adeline & Waltz #2