Carrousel

Novembre.
La mélancolie.
Depuis qu’il fait tout gris.

Enfin… le ciel s’accorde aux teintes d’humeurs. Hippocrate en décrivît quatre. Il basa toute sa vision du corps, de la physiologie et in extenso de l’Art médical dessus. Sang, phlegme, bile jaune et noire suffisent-elles ? SPA. Socrate-Platon-Aristote. Aristote fût un traître et dans son Problème XXX il montra intérêt à l’humeur mélancolique. L’élève se doit de trahir, dans la perspective de dépassement du passé, son maître, alors il eut, sur le moment, raison (comme Freud avec Charcot, comme Jung avec Freud, ou encore comme Revan envers Kreïa)[Je me rends compte que j'écris encore comme BHL, c'est suffocant et désagréable]. C’est écrit dans les gènes, place au plus adapté, une pensée pour Charles.

Le Zouave m’a dit que ma pensée est contagieuse, c’est inquiétant comme gratifiant, cela signifie au moins d’être compris. Tu sais, mon zouave, j’aimerais que l’on se retrouve plus souvent, les temps sont durs et nos discussions me manquent, et tu sais que tu n’as pas besoin de mettre tous tes attributs sur le tapis pour que je me couche.

A l’exégèse de la bible moderne (le DSM-IVR), il c’est révélé que je présentais (comme on dit) une personnalité à la croisée de la personnalité schizoïde et paranoïaque, mais pour l’instant tout va bien. C’est sans doute le syndrome de l’étudiant qui m’a tour à tour traumatisé en cherchant à insinuer à mon système de logique que j’étais atteint d’un phéochromocytome, d’une insuffisance cardiaque droite, d’un syndrome de Cushing, d’une hyperthyroïdie, d’un tremblement essentiel, d’un léger Klinefelter, d’un myélome, d’un trouble bipolaire de type II voire d’un trouble cyclothymique. La seule chose réelle est le syndrome de l’essuie-glace qui traîne depuis plus d'un an, ce qui est beaucoup moins glamour et donc moins utile pour draguer dans notre société moderne.

Mais la vie continue et puisque rien n’a de finalité, dansons sur les bords de la spirale en ignorant dans quel sens elle tourne véritablement. Chaotique sans être tectonique, le mouvement brownien des particules élémentaires-êtres, le choc, échange d’énergie, réactions de complémentations – annihilations. Transitions de niveaux, émission de photons. D’un niveau à l’autre, raccroche-toi à chaque teinte de gris que symbolise chacun de ses bras en prenant garde, si tu tiens à ta fierté, de ne pas tomber. Parfois en quête de primaire, j’essaye de tomber en son ventre. Aller taper dans ses viscères, vérifier que son bestiaire n’à pas bouger, voir de quoi il tourne et si ça me retourne, toujours. J’ai entendu des murmures en bas, la survie dans l’instant serait assurée par le plaisir gustatif et la survie dans l’avenir par le sexuel, au-delà : rien. Ca bouge, oui, pardon c’est un escalator ou un toboggan ? Je ne peux vous répondre, monsieur, Schopenhauer a retiré les panneaux directionnels il y a bien quelques années maintenant, j’étais au collège Jules Ferry à l’époque, depuis il n’en reste qu’un, là-bas. Autres Directions.

En parlant de. Par plaisir des mathématiques.

Soit a appartenant à l’ensemble A et b appartenant à B. Indice : a est issu de la division de b avec un autre évènement de A, a fut même en b durant une période finie.

« Il a fallu que l’intelligence d’A fut obscurcie par l’amour pour ce qu’il ait appelé beau ce sexe de petite taille, aux épaules étroites, aux larges hanches et aux jambes courtes. »

a, à propos de B.

« Te lamenter sur le monde stupide et la misère humaine n’avance à rien, cela me fait passer une mauvaise nuit et faire de mauvais rêves. Je n’ai plus eu aucun moment désagréable dont tu ne portais la responsabilité. »

Lettre de b à a.

Je sortais d’une énième nuit de garde, la fatigue, le froid, 7h30, tout ça après un patient arrivant en plein milieu de la nuit avec une Hb à 4.6 « je me sentais un peu essoufflé depuis quelques jours », transfert du premier culot d’O- aux urgences, et là, bam, œdème aigu pulmonaire. La lumière artificielle en période nocturne fait virer mes yeux au magenta, l’iris encore plus verte. Ma barbe de quatre semaines me gratte plus que mes cols roulés dans lesquels je me réveille parfois à cinq heures du matin (pendant que Yann Moix, à cinq heures du matin, à la tête dans un vagin). Je m’amuse (légèrement) à ré attraper la fumée exilée de ma bouche dans le froid, je ne regarde pas où je marche, presque les yeux fermés. Bref je dois avoir l’air d’un mystique et c’est sûrement ce qui conduit cet homme vraisemblablement éthylique et sans domicile à m’approcher. Il me parle, c’est du russe. Tu t’trompes mec, j’suis pas Raspoutine pour un sou, quoi ? ouais je sais 30 cm de bite le p’tit Grégory, moi ? non hein, haha. On rigole, il me demande de lui chanter quelque chose pour lui et ses amis (qui viennent de m’entourer) j’accepte, l’un d’eux me tend une guitare, merci j’en demandais pas tant. Je lui fais une reprise de Mi and l’au. Pour le plaisir, et parce que it’s so long. Je lui dis que les clichés furtifs se font disparates avec le temps, que les sourires figés par la mémoire se désunissent des bras et des jambes par le passé entremêlés, le souvenir se démantèle.

« C’est plutôt triste. » C’est gris, lui dis-je. Bon, maintenant ce que je voudrais c’est que tu te calmes, gros blaireau. La prochaine fois je te jouerai Hearsay de 31 Knots.